Wednesday, December 26, 2012

Somos los ángeles caídos...

Huele a Plumas quemadas a nuestras espaldas
regadas en esta tierra hermosa
como caducas promesas
rezando al vacío atardecer del Río
nuestros cantos de placer
o plegarias de dolor.

Oleadas de sangre alegre
corren contra el cordón
el ritmo, efimero, fugaz, filoso misterio
peligrosa carrera de la guillotina
urdimos
ardimos





Daddy Daddy. It was just like you said
Now that the living outnumber the dead.

Where I come from it's a long thin thread
Across an ocean. Down a river of red.
Now that the living outnumber the dead. I'm one of many.

Daddy Daddy. It was just like you said
Now that the living outnumber the dead.
Speak my language.

Hello. Hello.
Here come the quick. There go the dead.
here they come. Bright red. Speak my language.

Laurie Anderson - "Speak my language"



ME ADHIERO A LA CELEBRACIÓN

Saturday, December 22, 2012

Tuesday, December 18, 2012

la guillotina de Bataille




leen


Delgado
Fillat
Rovira


Viernes 21 de diciembre de 2012
21 hs.


LIBRERÍA LATINA
Tristán Narvaja 1645


Wednesday, December 12, 2012


Soy la guillotina de Bataille, la que separa, la que no necesita entender, la prolija y la honesta, la que corta sin destruir, la que corta para nacer, la que no vuelve atrás. Soy la guillotina de Georges Bataille. Soy la guillotina de Nietzsche. Soy la guillotina del Marqués de Sade, de Baudelaire, de Kafka, de todos los culpables. Soy la guillotina de Georges Bataille, el que abandonó a su padre, ciego inválido en el bombardeo, soy la que corta la materia para señalar el cuerpo, la máquina, la transgresión que hace ver el mal, la necesidad y la miseria, el tabú y la angustia; la que corta el miedo, la que ve el peligro de escribir, para ser humanos, en la violencia nuestra de cada día, la que conoce la metáfora del horror y del sol, el límite de la visión, de la risa y del transcurso del día por la corrupción del mundo en esta, única vida. Soy la guillotina de Georges Bataille, soy la guillotina de Ducasse, soy la guillotina de Poe y de Rimbaud, soy la guillotina de Blake, de Verlaine y de Pound, de todos los culpables. Soy la que siente sin sentir, soy mi sonido, soy la que corta las palabras, en otras y en nada, la que no juega con las palabras, la que no admira, la que no desprecia, la que es justa, la crítica, la única. Soy la guillotina de la revolución, soy evolución, soy materia en acción, soy arcano, soy presente, soy la Fallbeil, soy la Maiden, el Gibbet, la Mannaia, soy Louisette. Soy el umbral, la creadora de los márgenes, la que limito, la que aíslo lo que escapa, la que abandona el cielo. Soy la que convoco, soy la ciega, la que ensordezco en silencio, soy nada y para nadie, porque nada es mío, y no me canso, y hago erguir el objeto, y lo hago caer y rodar al viento, y veo el destello. Soy la herramienta. Acontezco, no pruebo: defino, desde que marqué el tiempo de salir. 


Sunday, December 9, 2012

serán diez o doce cosas


Habrá diez o doce cosas que me gustaría enseñarte. Después de todo, bueno, te las arreglás bastante bien. Y eso no es lo primero, sino la décima o doceava cosa que me gustaría decirte. Entendelo como quieras.

El derrame encantado de tus lágrimas caía tan profundo, mi frente descansaba en el estante de los discos y en el medio de las cajas que se movían yo todavía esperaba a que me dijeras las palabras justas.


Tus ojos eran de ese color que no puedo recordar, que dicen mucho más que los dos primeros versos. Pero el diablo siempre golpea más fuerte.

"There are maybe ten or twelve"
AC Newman

Thursday, November 29, 2012

plegaria no atendida


Devuelvan canal 5 a la mediocridad
Devuelvan Ciudad Vieja al lumpen proletariat
Devuelvan "dale" y "chicos" a los porteños
Devuelvan el David a Guayabo y Jackson
Devuelvan el fraterno apretón de manos, basta de besos
Devuelvan el hemisferio cerebral izquierdo a Jorginho
Devuelvan el pan facturado
Devuelvan el pasado subjuntivo (yo quise que vinieras)
Devuelvan el shopping Punta Carretas a la cárcel
Devuelvan el tá
Devuelvan el tango a los viejos
Devuelvan el World Trade Center a la antimateria
Devuelvan España a los musulmanes
Devulevan Galeano a los indios americanos
Devuelvan Hughes Galeano a Galeano
Devuelvan la antena del Palacio Salvo
Devuelvan la bandera de los 33
Devuelvan la basura a la basura
Devuelvan la cruz al papa
Devuelvan la cumbia a los pobres
Devuelvan la guía de calles
Devuelvan la sede central del Banco República al Banco
Devuelvan las 4x4 al campo, de donde no deben salir
Devuelvan las calles y métanse las peatonales en el orto
Devuelvan las Malvinas a los españoles
Devuelvan las multas por exceso de velocidad
Devuelvan las panaderías con horno a leña
Devuelvan las toninas
Devuelvan las veredas a los peatones
Devuelvan las viejas barriendo las veredas
Devuelvan los adoquines ya
Devuelvan los baldíos
Devuelvan los baritas, muevan el culo
Devuelvan los caracoles
Devuelvan los casetes
Devuelvan los faroles de las veredas a las veredas
Devuelvan los huesos de Artigas a Paraguay
Devuelvan los manifiestos al papel
Devuelvan los ómnibus chinos a los chinos
Devuelvan los sátiros
Devuelvan los trolleys
Devuelvan los vidrios transparentes en los autos
Devuelvan los vidrios transparentes en los comercios
Devuelvan Martín García
Devuelvan setiembre sin la pé



Sunday, November 25, 2012

pu-u-bis pro no-o-bis

Thursday, November 22, 2012

Tuesday, November 13, 2012

Bailás?




Yo canto de mi corazón
Y tu, mi amigo, inspiras mis pasos
Me voy por el mundo conociendo varia gente
Pero nunca hallo una persona como tu

Mirame ya estoy aquí
Si pudieras mirarme, ¿que pensarás de mi?
Pero hoy es muy tarde para decirte que he cambiado
Me duele me duele que ya no estas aquí

Ya es muy tarde
Para decirte que estoy cambiado

Mirame ya estoy aquí
Si pudieras mirarme, ¿que pensaras de mi?
Pero hoy es muy tarde para decirte que he cambiado
Me puede me duele que ya no estas aquí


Y ahora: Algiers, nuevo disco de CALEXICO




Calexico - "Splitter" (Live) from stereogum on Vimeo.


Tuesday, November 6, 2012



un poquito más...



Friday, November 2, 2012

         forest to desert

Forest To Desert by MundoSonoro

de Sarah Boothroyd basada en la frase:

"humankind is preceded by forest, and followed by desert"

(Deep Wireless 9, 2009)

Thursday, November 1, 2012

Tuesday, October 23, 2012

Brasso

Tuesday, October 16, 2012

será muy cursi?

El terrible poema  conmueve las profundidades del planeta
estremeciendo todas las cosas quietas
o que reptan por sí mismas en la faz del universo
El conjunto de palabras exactas y su sonora articulación 
en la Cifra del Temor y el Temblor
la vibración del aire en longitudes de onda certeras
Poema articulado por bocas encendidas
conjunciones de letras impronunciables presionan
apretando las palabras, al pandeo de las almas que se rasgan, 
o las quiebra la torsión angustiosa del coro inconcebible,
hasta alcanzar el armónico de los ángeles, 
estampido escandaloso de plumas blancas y sangre

y no habrá mano que te tome ni abrazo que te refugie
del signo filoso y la euritmia imposible 
Parten el cielo los rayos trepidantes 
estalla en los oídos ciegos
la carne sorda de toda estirpe

y entre las lenguas humeantes
la tierra convulsionada
por el bramido sostenido de los labios de la Luz,
-como corolario de toda injusticia
como epílogo de toda crueldad-
la monstruosidad primigenia
dejará de hundir la garra podrida
en el vientre tierno de la recién nacida







Sunday, October 14, 2012

"De la terrible duda de las apariencias,
De la incertidumbre, finalmente, de haber sido engañados,
De que la posible confianza y la esperanza, no sean al fin, mas que especulaciones
De que la posible identidad, mas allá de la tumba, sea una bella fábula solamente,
Posibles las cosas que percibo, animales, plantas, hombres, colinas, aguas que fluyen brillantes,
Los cielos del día y de la noche, colores, densidades, formas, tal vez todo sea
(tan dudosos como son) sólo apariencias.
Lo real aún debe conocerse,
(¡Cuantas veces estas cosas se salen de si mismas como para confundirse y burlarse de mi!
¡Cuantas veces pienso que ni yo ni hombre alguno sabemos nada de ellas!),
Tal vez aparenten ante mí lo que son (es indudable que sólo parecen) de acuerdo con mi actual punto de vista,
y tal vez demuestren ser (y así lo harán) nada de lo que aparentan, o nada en absoluto, desde otros puntos de vista completamente distintos;

Para mí estas cosas y otras semejantes encuentran respuesta en mis amantes, queridos amigos,
Cuando aquel a quien amo viaja conmigo o se sienta largo rato conmigo, asiéndome la mano,
Cuando el aire sutil, lo impalpable, el sentimiento de que las palabras y la razón no se sostienen, nos rodean y penetran,
Entonces me siento cargado de inexpresada e inexpresable sabiduría, quedo en silencio, no requiero nada más,
No puedo responder a la cuestión de las apariencias o de la identidad más allá de la tumba,
Sino que camino o estoy quieto, indiferente, satisfecho.
El que ase mi mano me ha satisfecho por completo."

Walt Whitman

y digo yo:
Es cuando la vida se abre a la intuición acertada
Cuando las preguntas no son más que satisfacción del pensar buenamente
Y la luz deja de cegar, inalcanzable, y posibilita la bendición del reflejo de las cosas
Abriendo esas bellas longitudes de onda del espectro visible: a ojos, cuerpos, animales, piedras y árboles
Y cerrar los ojos es acceso, por la mano tomada, al Bien y al Sosiego intuidos.
Así es.






Saturday, October 13, 2012

Tuesday, October 9, 2012





I. Aucun vent sur la terre 
(Ningún viento sobre la tierra)
Cap. VII, v.1, 4, 9, 13, 15, 16, 17



II. Il y eut dans le ciel un silence 
(Sucedió silencio en el cielo)

Cap. VIII, v. 1, 2



III. L'Agneau et les hommes purs sur la montagne 
(El Cordero y los hombres puros sobre la montaña)

(citaciones muy breves)

Cap. XIV, v.1, 5

Cap. XV, v.1, 2, 6

Friday, October 5, 2012

La hierba y el polvo de los caminos

Que lindas épocas hermano, cuando a puro coraje llevamos las ansiadas cargas blancas y El Corrido a toda la frontera Mexicana. A puritito huevo compadre dejamos bien alto el honor oriental por las tierras de Pancho Villa, si señor. Y gracias a la Virgen de Guadalupe todavía podemos cantarlo.



Y un gran saludo para estos muchachos colombianos, que tanto han aportado al (snif) arte del corrido


Wednesday, October 3, 2012

Tuesday, October 2, 2012

los enviados


Amigas, amigos, es un placer que nos estén acompañando en esta tarde húmeda, aunque no estemos transmitiendo en directo, ya que hacemos este trabajo con gran gran sacrificio, con escasez de personal, con la tecnología que poco a poco ha venido desapareciendo en todos estos años dada la extinción de los grandes productores de hardware, en fin, lo que todos sabemos, ¿verdad? Pero esto no debe empañar ni un poco la programación de este sábado que, como siempre, nos trae grandes sorpresas!
Y si hablamos de sorpresas también hablemos de las otras, de las que no son sorpresas, claro está, y hablamos sí, de las estrellas que han permanecido en nuestros corazones de todos aquellos que fuimos jóvenes hace ya tanto tiempo y también de aquellos jóvenes que fueron niños, porque lo importante es recordar ¿verdad que sí? principalmente en estos momentos en que la población está desapareciendo como por arte de magia, simplemente la gente desaparece sin dejar huella. Y justamente sobre este tema tendremos, en exclusiva, a nuestro Presidente-Adivino que nos explicará, con lujo de detalles, las posibles razones de este fenómeno tan singular. Pero atención, el Presidente-Adivino anuncia también, según las visiones recientes que ha tenido, sobre la llegada inminente de “Los en-vi-ados”, según nos adelantó apenas llegado al estudio con los ojos en blanco, y los dejo con la expectativa.
Les anunciamos también que, a partir de este momento, se están habilitando las líneas para que el público pueda responder a la pregunta que plantea la visita del Presidente y es la siguiente, atención: ¿”Los enviados llegarán o no llegarán”? Para eso tendrán que estar muy atentos a la entrevista que le haremos en el correr del programa.
Una vez tomados los datos de los participantes, la producción dispuso de un plazo de un mes a partir de hoy. Si dentro de ese plazo llegan efectivamente “Los enviados” anunciados por el Presidente-Adivino, se hará un sorteo ante escribano público entre todos aquellos que votaron afirmativamente y habrá un único ganador que, atención, recibirá un vale por un transplante de cerebro. Y en caso de que Los enviados no lleguen, se realizará el sorteo entre quienes contestaron obviamente por la negativa.

Pero antes de irnos a la pausa, les traemos en segundos nada más unas opiniones de la calle para saber qué pensamos sobre el anuncio de un nuevo récord en cantidad de ciclones, tifones y tornados. ¿Es un castigo divino? ¿Es un movimiento del eje gravitatorio? ¿La acción de saltar demasiado de un lado del planeta? ¿Hay vida del otro lado del planeta? ¿En qué planeta vivimos? Miren: todo esto dijeron las contadas personas que encontramos en la calle, aquí, a pasitos nomás, en la Plaza de los Zombies. ¡Ya volvemos!


Tuesday, September 11, 2012

inside elizabeth


Pobre tío ernesto. Era buena gente y seguro lo sigue siendo, pero da igual, porque vive en un mundo que sólo conoce él y que no debe ser agradable. En parte fue el mundo que él se fue haciendo y en parte el mundo que le tocó, pero no merecía el mundo que le tocó, aunque haya sido una continuación del mundo que se fue haciendo.
Era una tipo alegre, algo mayor que mi viejo. Y mi viejo siempre le debió mucho a él, porque a mi viejo, cuando decidió irse de Argentina para vivir en Uruguay, el tío Ernesto lo ayudó mucho, le dio trabajo en la barraca que tenía en la calle Dante. Mi viejo atendía al público al principio, después a los proveedores, y entonces pudieron establecerse con mi vieja. Mi viejo se había ido a Uruguay porque había conocido a mi vieja en un verano, en Parque del Plata.
Mi viejo era de Azul, pero mi vieja no se quiso ir a Argentina, si no yo habría sido porteño y la vida habría sido muy distinta, seguramente no me habría venido a vivir después acá, a Elizabeth, porque a mi viejo nunca le gustó Uruguay y me transmitió eso diciéndome todo el día que tenía que irme de Uruguay a trabajar de verdad en un país de verdad, decía esto prácticamente todos los días.
Eran muy amigos mi viejo y el tío Ernesto. Mis mejores recuerdos son de la época cuando creo que todavía tenía alegría de verdad, porque me llevaban todos los domingos de mañana a ver a Peñarol. Cuando jugaba Morena los tipos deliraban, se abrazaban y lloraban y saltaban como todo el mundo, enajenados, olvidados de todo, y el tío me abrazaba y me decía: “miralo bien, miralo bien al potrillo porque nunca más vas a ver algo igual”. Yo le creo, debió ser así, pero el fútbol dejó de interesarme sin darme cuenta y acá el fútbol es otra cosa, medio que es un juego de mujeres, entonces es un bodrio y el béisbol peor.
El tío no tuvo hijos, por eso siempre me quiso mucho, y yo a él. Por eso cuando se vino a Elizabeth me trajo con él.
En Uruguay, tenía una esposa que se llamaba Olga, una gorda simpática, todo el tiempo con el pelo batido y las uñas pintadas de rojo con medialunas blancas y pañuelos a lunares, me quería mucho también. A veces Olga y el tío me llevaban en un fiat 600 a hacer picnics y asados en el Parque Roosevelt o nos íbamos a alguna playa con una heladera de espuma plast con cocas de a litro y milanesas al pan. Esto lo hacíamos también con mis viejos, a veces íbamos todos, los cinco, yo era el único pibe, y entonces creo, por lo que ellos me querían, que Ernesto y Olga no pudieron tener hijos y por eso mi tío me recibió y me dio laburo y terminó haciendo todos los trámites cuando me vine a vivir acá.
Llegué el 17 de octubre de 1987, a mis veinte años. El tío vino a buscarme al aeropuerto con la nueva mujer que tenía, una gringa de Jersey City, no sé bien exactamente, que llegué a ver un par de veces, después nunca más.
Cuando la conocí tenía una mancha en un costado de la nariz, pero luego esa mancha creció y ya dejé de verla, porque entró en una enfermedad por la que tuvo que aislarse y el tío Ernesto fue desapareciendo del mundo según la enfermedad iba avanzando. Entonces él mismo me alquiló un basement cerca de la empresa de pintura de él, donde ya había empezado a trabajar, y ya no me dejó entrar a la casa de él. Me atendía en el porche y me decía que lo mejor era no entrar porque Kathy no se sentía bien, que el médico le había indicado no recibir visitas, etcétera. Pero yo no quería visitar a la mujer de mi tío sino a él, pero el tío no quería hablar.
Se mudó la oficina a un depósito que estaba subiendo una escalerita de mano, de tal forma que era imposible entrar y desde abajo se lo podía ver por la ventana todo el tiempo frente a la pantalla o hablando por teléfono. De algún modo, fue como si el tío Ernesto se hubiera muerto y lo que yo veía era solo un holograma.
Un año después de esta migración del tío, llegó el amigo Marionizer, como yo le digo, después de comer, y me pidió que lo acompañara en la camioneta y en un momento en que veníamos hablando de mujeres, él cambió de tema, lo cual era extraño, y se fue contra un cordón, paró y sacó del costado una Bizarre Magazine. Yo no sabía que él leía Bizarre, porque yo las conocía bastante, porque siempre las ojeaba en el kiosco esperando el tren, y éste era de unos números atrás que obviamente se me había pasado.
Entonces me muestra una foto de una página con un título que decía “El extraño caso de la mujer sin cara”. Me acuerdo de esto porque todavía no había salido Face Off, la película con John Travolta y Nicholas Cage, y me acordé mucho de todo esto cuando fui a verla y quizás por eso me impresionó tanto.
El artículo nombraba, con nombre y apellido, a la mujer de mi tío, así que no había dudas, y además ella estaba del busto para arriba mirando a la cámara. Mirando es un decir, porque en el lugar de la cara tenía una máscara sin expresión como de cartón, como con unos ojos, como la sombra de una nariz, y una boca sin sonrisa. El artículo decía que la pobre Kathy había padecido el avance de un hongo extraño o de una bacteria, no recuerdo bien, que le había empezado a devorar la nariz, luego la boca y después toda la cara al punto de que la cara se le había transformado en un cuenco.
No decía una sola palabra del sufrimiento o de la vida cotidiana, lo cual no es habitual en Bizarre, que siempre ofrece detalles de la vida de los freaks que muestra, pero no decía nada y seguramente haya sido una condición que puso mi tío para sacar esta foto, además de los cientos de miles de dólares que le habrán pagado, de otra forma no me explico como accedió a hacer algo así. Otras veces pienso que no, que no le pagaron nada y que publicando esa foto era su manera de decirle al mundo (no a la gente cercana) la pesadilla por la que estaba pasando su mujer y él.
Luego de esto le pregunté a las negras de abajo si sabían algo de Kathy, que hacía un año que no la veía y ellas no decían nada, como si no les interesara. Entonces les dije que había escuchado que había tenido una infección en alguna parte y una de ellas dijo, ah sí, yo escuché lo mismo, algo en la cara. Era sólo una confirmación inútil, porque la foto de Bizarre lo decía todo.
Unos meses después Kathy se murió, fuimos al entierro y al funeral como si fuéramos al entierro y al funeral de una persona normal, mi tío recibía los pésames como si fuera un viudo normal y luego de ese, pensé, a lo mejor iba a volver a la alegría que yo le conocí. Pero no, se quedó en eso, en su oficina inaccesible todo el día frente a la computadora o hablando por telefóno. Tampoco me dejaba entrar en la casa y me recibía en el porche diciéndome que la casa era un asco.





Monday, September 3, 2012

Monday, August 27, 2012

carta abierta al presidente PP


Estimado presidente

Dadas las actuales circunstancias por las que atraviesa el país respecto al cultivo y comercializacion del cannabis por parte del Estado a través de una empresa particular (esperamos los pliegos) le advierto que comete un grave error, señor presidente. La marihuana es la puerta de entrada a las otras drogas como bien sabemos y ha estigmatizado a toda la población negra del continente empezando por Jamaica, quienes de tanto fumar generaron un delirio místico y designaron como líder espiritual a una esfinge etíope. Aquí en Uruguay, luego de algunos experimentos nada saludables de parte de las usinas culturales donde han introducido géneros foráneos como el hip hop, le pido que entienda que la cultura del candombe desaparecerá para siempre encandilada ante las falsas promesas de limusinas y esculturales mulatas que los african american han venido difundiendo como la cara oscura del estilo de vida americano que nadie parece advertir, por no mencionar la gran cantidad de musulmanes que crecerán como hongos habida cuenta, como quedó bien demostrado, de la existencia de una célula palestina en el Chuy. Le pido entonces tenga a bien discuta con la luminaria de la primera dama acerca de si este acontecimiento, en mi opinión funesto, no estará traicionando los principios inalienables de la revolución que tan bien supo defender llevando a la población negra y blanca por los caminos del individualismo, el hedonismo y si no será necesario un castigo para los adictos como merecen los verdaderos traidores a la patria grande y extragrande.

Best,
astllr


Sunday, August 26, 2012

tema sin nombre

Las emociones encapsuladas: observas hermosos paisajes a través de las pantallas. Miraste al piso cabizbajo, hoy no hay tiempo para el amor. Él ya va loco por los domingos, exhaustos domingos, saben a lunes. Se respira esclavitud entre la miseria y el confort. Somnolientos seres, camino al vacío, me los encuentro todas las mañanas en una perfecta comunión, la comunión de los robots. Voy rasgando las paredes tragando la mierda de dios. Nada, nada va a pasar, tu esperas en tu casa o vienes a bailar. Nadie, nadie nos va a salvar, pues tratas de salvarte, no esperas el final. (Pato Patín)


Friday, August 10, 2012

Is there Life on Mars Kiki ?
    

Wednesday, August 8, 2012

habría que ver si son transgresiones.
en el segundo caso, las rusitas están en cana






Monday, July 30, 2012

Primera entrega de Bowie in Bahamas:


Kiki


Friday, July 27, 2012

diez cafés de vida útil (2)


“Bloody shit, Dave, the Gaggia is dead”, dijo Imán a David en la cálida mañana bahameña.

“Nevermind, luv”, respondió David. "Call for a new one, the boat should be coming in ten minutes".

David suspiró mirando el mar turquesa entre los bananeros y preguntó, de pronto:
“Where´s Kiki? She must be starving”.
Kiki era la cacatúa bahameña de Imán y David.

“I told you, Dave, she´s been absent lately. She fell in love with a blue guacamaia”

“Oh no kidding!”, respondió David sin darse vuelta. “I’d be soooo delighted to see those bloody birds singing together”.

Imán levitó desde la cama hasta la espalda transparente de David, luego miró por encima de su hombro hacia el mismo lugar del mar que estaba viendo él y le dijo en un susurro: “There’s the boat, Dave. As a matter of fact, how do you like the espresso?"

“Oh you are right”, respondió David, como no escuchando el final, como sobresaltado. “I didnt see it!"

Después se dio vuelta por primera vez y con los brazos en jarro la encaró:

"Please tell me Iman, do you really think I’m getting older? I’m not saying old".

“Oh no, David, I know exactly what you mean. Certainly you are not getting older”.

Entonces David abrió los brazos para dejar que ella lo abrazara y mientras lo estrechaba, él le dijo:

“Then add some sugar to the espresso, luv, I feel so good today”.

Un negro uniformado se recortó, allá lejos, entrando por un costado, en la otra punta de la casa, cargando una bolsa y una pesada caja de cartón.
En ese momento bajó una cacatúa blanca desde una palmera gritando “Ground control! Ground control!”, seguida de un papagayo azul como el cielo.

David se separó de Imán, la hizo girar como un trompo y ver la escena que él estaba viendo.

“Look Iman! I can’t believe they´re flying into the house. These funny things never happened in Brixton!”

Pero Imán no miraba esto, sino que avanzaba a zancadas hacia el negro quien, al verla venir, dejó la bolsa en el piso y la caja en la mesada de platino. Levantando las manos, el negro le decía: “I’m sorry, madam, i’m really sorry. I did my best, believe me, but... but...”

“But, but my butt!! You fucking moron!! Where is the bloody coffe from this time, Alaska???

“I’m deeply sorry madam, but Kenya coffee is arriving, hopefully, in the evening. We could only get the...”

Entonces el negro como que se tranquilizó, puso las manos en oración y con una sonrisa de oreja a oreja le dijo:

“This time we found some Java... Oh good Lord!”, y miró para arriba.

David intervino.

“Come on Iman, Java coffe is your second favorite”

Imán apoyaba un codo en la mano del otro brazo, que tenía cruzado sobre el vientre, mientras los miraba a los dos alternativamente moviendo ansiosamente una pierna.

“Ok, whatever, just set up the machine and leave your black ass out of here”

“Yes, madam”

Mientras el negro se ponía a trabajar, David empezó a caminar lentamente mirando el piso. Con el dedo índice en los labios, empezó a decir:

“By... the... way, Iman, how things are going on in Kenya?”

Ella lo miró entrecerrando los ojos. Él siguió.

“I mean, if things are doing better in Africa we could fly to Nairobi and spend some days with your beautiful family”

Imán se tapó a cara con las manos y se puso a llorar.

“Oh, I miss them so much, Dave, so much”, y apoyó su cabeza de ébano sobre el hombro transparente de David.

Kiki y el papagayo azul revoloteaban eróticamente por el ambiente gigante, fresco y umbrío de la mansión Bowie-Imán.

“Its okay, baby, its ok”, le decía David acariciando su cabeza, su cuello. “You can go back anytime you want”

Ella se separó de golpe:

You? What do you mean with you?”

“Ok, sorry, Iman. We can go to Kenya anytime you want. Is that ok?”

Cuando Imán iba a contestar, se escuchó la voz del negro:

“The Gaggia is all set, madam!”

A lo que Imán se acercaba, el negro se iba alejando y diciendo:

“Enjoy your coffee. Ms Iman, Mr Bowie...” Y se retiró con una reverencia. En ese momento se escuchó: “Major Tom!”. Esta vez era el papagayo azul.

David le contestó algo a Harold mirando al papagayo.

Imán se puso a colar café violentamente entre nubes de vapor mientras Kiki y el papagayo se ubicaban para ver de cerca. Cuando Kiki gritaba “Ground control”, el papagayo respondía “Major Tom!”

Luego Kiki saltó y se posó en el hombro transparente de David.

Imán llegó con dos pocillos blancos y le dio uno a David. David fue a sentarse en un sillón frente al ventanal, pero Imán no fue tras de él, sino que siguió de largo y salió a la playa por la hoja abierta del ventanal.
David vio el cuerpo negro de Imán alejarse contra la arena blanca y sintió algo parecido a la melancolía.

Imán caminaba con el plato en una mano y el pocillo en la otra hablando con Chuki, su prima segunda, con el manos libres.
Imán parecía hablar sola, o más bien hablaba sola, porque su prima segunda era un grano de arena en el infinito sahara de su clan. Imán le contó a Chuki los hechos recientes en la mansión, no olvidó detalles pero agregó otros de discusiones previas.

Chuki la oía desde su trabajo, la oficina de un organismo internacional en Nairobi, compartida con otros once funcionarios de distintos países de África. Todos pudieron escuchar la voz descompensada de Imán, aún desde el escritorio más distante, ocupado por la sudafricana Yira.

Chuki y Yira competían por el mismo puesto de chief supervisor de la oficina, que se iba a definir la próxima semana. El ambiente en la oficina era tenso. No obstante, cuando la conversación terminó, todos los funcionarios giraron a un tiempo y preguntaron:

"So what happened this time?"

En subdialecto keniata, Chuki les contó a todos con lujo de detalles lo ocurrido en Bahamas, porque Imán era como el ábrete sésamo en su vida profesional.
Yira bajó el volumen de su Ipod para oír mejor.

Cuando Chuki hubo terminado, Yira envío un mensaje a su novio Bapoto, periodista free lance, que cada tanto mandaba notas a Rolling Stone South Africa, mayormente sobre músicos de blues.
Como recientemente Bowie había sido tapa de la Rolling anunciando su llamado a silencio y su retirada del mundo conocido, cualquier noticia era buena.

En Bahamas, David miraba el mar con un pájaro en cada hombro. Estaba divertido con la enseñanza de Kiki al papagayo azul de viejos éxitos. En sólo media hora, lograron convertir los versos “planet Earth is blue / and there’s nothing I can do” en un extraño canon.
David sonreía y llevaba el compás con el índice y la punta del pie.

Afuera, Imán llegaba hasta la orilla mirando las nubes altas en el horizonte, más verticales que horizontales.
Quiso seguir caminando por el agua, pero el pocillo vacío la molestaba, así que lo dejó mimetizado en la arena blanca y luego volvió a entrar y siguió paralela a la rompiente posando los pies negros contra el fondo y surcando el agua tibia y transparente.


   

Tuesday, July 24, 2012

diez cafés de vida útil

como la cocina está en la otra punta de la casa no escucho el agua hirviendo ni el café saliendo y me olvido... Ya quemé dos calderas y ¡ay! mi recién comprada cafetera italiana. Fragson me sugirió una camarita para poder monitorear desde mi puesto de comando, pero para eso lo mejor sería un baby-call. Después me tiró otras buenas. Una era salir del cuerpo de manera de dejar la conciencia mirando el fuego y seguir mi trabajo con el uso del cuerpo meramente, que de última no exige mucho esfuerzo mental. Quedé de consultarlo a Z. Otra era comprar un mono tití que por un sencillo mecanismo de lianas ad hoc pudiera acudir velozmente y chillarme en el hombro apenas ver salir el vapor. Pero en el mercado negro de Tristán sólo tenían cacatúas. Así que vamos a ver.





Thursday, July 5, 2012

Tuesday, July 3, 2012

...a cuenta del pasado y las revoluciones culturales

Me pegó la manera sutil de mostrar la crueldad, también el contrapunto entre sensualidad y patetismo, el agua uniendo y separando, me quedó fluyendo en la cabeza...

(video-música de Testoni-Minsburg http://raulminsburg.blogspot.com/)

Sunday, July 1, 2012

Merceditas (Por la vuelta)



Ya sabíamos que un día esto iba a pasar.
Que nada puede detener el alud telúrico que baja por el Lomo de Burro, arrastrando a su paso todas las oleadas de cultura de la Civilización Platense, Balcánica, Brasilera y Peronista.
Desde este gran refugio de la tradición criolla, el homenaje rabioso a todo el folklore del planeta, sintentizado en este gran tema "Merceditas" de Ramon Sisto Ríos. Tema primigenio si los hubo en las jornadas de aprendizaje para tomar el pulso a las bordonas y rasgar como Dios manda, de los pequeños orientales y rioplatenses en general. Ahora no, lo que enseñan primero es no te va a gustar y todo esa mariconada.
Como no podía ser de otra manera el aviso, el chiflido, lo pegan estos inspiradísimos muchachos gaúchos, que hacen sacudir las patas y la emoción y no nos resistimos desde ya a salir a levantar polvareda, tirar sombreros al aire y proferir zapucays por todos los pagos alegres del hemisferio. Ya van yendo a agarrar caballos Fragson y Astllr, mientras un humilde servidor pergeña estas letras y acomoda las garras, sobre las que cabalgaremos luego de Curitiba a Puerto Madryn, de Salta a Asunción, de Caxias a Tacuarembó, ya imbuidos, empapados, sumergidos quizá ahogados para siempre de la Zamba a la Cumbia, pasando por el Chotis y la Polka, el Gato y la Buaguala sin solución de continuidad. Llevamos lápiz, don't worry.

Recitado:
Merceditas, siempre supe que volverías a la Estancia desde el fondo de la Tradición, pero nunca pensé que sucedería de la mano de cuatro brasukas de nombres raros (menos el Yama, que debería ser oriental).
Ay chiquilina, tan alegre y de pocas palabras, que Linda estás!
De Santa Fé a Montevideo cuantas leguas quedaran, Merceditas.
Bien sabés que por una hembra como vos, no hay criollo que sea lerdo.
Y aunque el tren que unía Paso de los Toros y Pilar (cerquita del Buenos Aires), no haya sido mucho más que humo; nunca faltaron baguales en las tropillas, o coraje en el corazón, que me llevara a buscarte.
Y te viniste nomás; que lindas esas calzas y botitas que usás ahora, Merceditas, que ya me va pareciendo que has andado mucho p'al Buenos Aires ultimamente. Y la peonada esta feliz y muy caliente: que necesida' de agrandarte esos pechos gurisa, gran siete, como se alborota el avispero, nos vas a volver locos a todos, niña. Acá cerquita del monte, esta doña Eduviges que te dará algún yuyo o hará alguna bencedura; ah, es psiquiatra también, no te preocupés.
Me voy pa' Adentro! que me falta hacerme las manos.
Besis

jnt





Tuesday, June 12, 2012

Cosas que Pasaran


Recuerdo que planté un árbol en la cabeza de una mujer, ella sembró golondrinas en la mía. Ahora vivimos en el sueño feliz de alguien.
Meditando sobre eso, iba caminando y las baldosas abrían sus ojos celestes o ámbar y soltaban sus rubias u oscuras cabelleras, que yo pisaba con ahínco.
Me pareció que una baldosa floja me miraba de una forma particular, con unos labios carnosos, me la traje para casa, sin preguntar nada.
Fuimos felices con ella, tuvimos hijos y viajamos a Praia do Rosa; hasta que se marchó con el azulejista que me arregló el baño. Los nenes crecieron.
Hoy vivo con una canilla que brotó sensualmente del pasamanos del ómnibus, tenemos un jardín de flores bulbosas por el que corremos sin ropas.
Mi amada canilla (canalla gustan llamarla en el barrio y así pueden hacerlo ustedes si mas les apetece) gusta de pintar al óleo y leer poemas desnudos a la luna, yo la fotografío y la desprecio regularmente, así no se irá nunca de mi lado.
Es bien sabido que las canillas no necesitan que se las riegue tanto y que un poco de cariño las hace derramarse en torrentes de amor. -Torrentes de Amor que filmó John Cassavetes e intervino con tino, mucho antes, en un capítulo de la serie "Combate"-. Abrazado (apretado) a mi canilla (o canalla) miro ese capítulo de Combate conectado al canal de agua que pasa frente a nuestro domicilio en Copenhagen y creo ferviente en el Sargento Saunders o en Vic Morrow, -según sea la tonalidad o irregularidad líquida que mece la góndola que nos soporta en paz.
También recitamos los Cantos de Maldoror a los gusanos del jardín bulboso, para que devengan, indefectiblemente, en mariposas o en mujeres largas, vivaces y melancólicas.
Ahora voy a cocinar un puchero criollo a orillitas del canal, para mí torrencial compañera, las chicas del jardín, dos gusanos, la baldosa que volvió y su azulejista (que quizás haya sido mariposa).
Quizás mañana tomemos, felices, un Ferry a Malmö o a Madryn.

Y hablemos de la Infancia que, como dice Gismonti, es recuperar, luego de crecer, la capacidad de asombro, de creer que todo es posible:




Y nuestros amigos serán los que nos animen.




Wednesday, June 6, 2012


Tenga esto por seguro: cuando habla el amor sincero, cuando empieza la admiración franca, cuando surge el entusiasmo, cuando el odio se riza como humo, no hay duda de que la creatividad se quedará con usted toda la vida. El centro de su creatividad ha de ser el mismo que el centro de la historia y del personaje principal de la historia. ¿Qué quiere su personaje, cuál es su sueño y qué forma tiene, cómo se expresa? Una vez dada, esa expresión será el motor de la vida del personaje, y de la suya como Creador. En el momento exacto en que irrumpe la verdad, el inconsciente cambia del archivo de desperdicios al ángel que escribe en un libro de oro.

Mírese, entonces. Pondere aquello que lo ha alimentado durante años. ¿Fue un banquete o una dieta de inanición?

¿Quiénes son sus amigos? ¿Creen en usted? ¿O le atrofian el crecimiento a fuerza de ridículo e incredulidad? Si este es el caso, usted no tiene amigos. Vaya a encontrar alguno.

Y por último, ¿se ha entrenado lo suficiente como para poder decir lo que quiere sin sentirse maniatado? ¿Ha escrito lo bastante como para estar relajado y permitir que la verdad salga sin que la arruinen poses afectadas ni la cambie el deseo de hacerse rico?

Alimentarse bien es crecer. Trabajar bien y constantemente es mantener en condición óptima lo que se ha aprendido y se sabe. Experiencia. Labor. Son las dos caras de la moneda que cuando gira de canto no es ni experiencia ni trabajo sino el momento de la revelación. Por ilusión óptica, la moneda se vuelve redonda, brillante, una arremolinado globo de vida. Es el momento en que la hamaca del porche cruje levemente y una voz habla. Todos contienen el aliento. La voz se eleva y cae. Papá habla de otros años. De sus labios surge un fantasma. Agitándose, el inconsciente se restrega los ojos. La Musa se aventura a los helechos que hay bajo el porche, desde donde, dispersos en la hierba, escuchan los muchachos del verano. Las palabras se vuelven poesía que a nadie importa, porque nadie ha pensado en llamarla así. He aquí el tiempo. He aquí el amor. He aquí el cuento. Un hombre bien alimentado guarda y serenamente da cauce a su infinitesimal porción de eternidad. En la noche estival parece grande. Y lo es, como lo fue siempre en todas las edades, cuando hubo un hombre con algo que contar y otros, tranquilos y sabios, que escucharan.

De Zen en el arte de escribir de Ray Bradbury

Friday, June 1, 2012

Scelsi: "Uaxuctum", demoliendo ciudades

Giacinto Scelsi Uaxuctum (1966) Uaxuctum is subtitled: "The legend of the Maya city, destroyed by themselves for religious reasons" and corresponds to an actual Maya city in Peten, Guatemala which flourished during the first millennium AD. This is an intensely dramatic work, and the most bizarre in Scelsi's output. It depicts the end of an ancient civilization - residing in Central America, but with mythical roots extending back to Egypt and beyond - it is the last flowering of a mystical and mythological culture which was slowly destroyed by our modern world. In this case, Scelsi says, the Mayans made a conscious decision to end the city themselves.

Friday, May 25, 2012

"Las bodas" , ballet de Igor Stravinsky compuesto en 1923,
ya se había descolgado con la "consagración de la primavera" (1913),
pero esto me parece bellísimo...


Thursday, May 24, 2012

Monday, May 14, 2012

DESTRUCCIÓN (3)

No sólo la razón y el sistema (cartesiano) han liberado al arte de lo que tiene o tuvo de su aristos, también lo convierten en asunto de común conocimiento y satisfacción colectiva, en el caso en que estemos hablando de una mínima competencia. Así como las gentes comunes han accedido a lo que estuvo por siempre reservado a una aristocracia cultivada, hoy gozamos de una democratización indisimulable de bienes incalculables que las grandes masas, exponencialmente grandes, han visto como ascenso de su conocimiento general y de eso que algunos llaman “calidad de vida”. Por esta misma razón, la responsabilidad del artista es infinitamente mayor. Su arte se ha visto repartido y compartido aquí y allá y por lo tanto debe tener la modestia y el coraje, que tantas veces escasean, como para hacer de su obra un asunto de interés público, es decir entregar y facilitar su acceso sin que sienta menoscabo alguno en la tan loable tarea. Por estas razones afirmo que el crítico debe velar por la organización racional y debe aniquilar todo asomo de experimentación formal pues, como es sabido, sólo debemos experimentar en la sociedad misma y en las formas alternativas del vivir, de lo cual el arte es sólo una manifestación refleja, una conciliación, una resolución plástica de un problema insoluble, que se puede llegar a vivir, ay, intolerable. Esto, sin embargo, no es el centro de mi argumento sino sólo un preámbulo que está dando, digerido para ustedes, el corazón en llagas de mi posición revolucionaria. Aunque el arte existe, el arte es actualmente un fenómeno indistinguible, inesencial e intermitente, por lo cual se le deben adivinar comportamientos de repetición y continuidad que ya no dependen de la mano que le da de comer sino de la mirada del perro que aguarda. El desvelo interminable del poeta que prepara el mate en la tarde gris, con suerte avizorando una idea brumosa sobre la quieta bahía, representa todavía menos en los términos innegociables presentados por el mudo lector que va a ver lo único que quiere ver, pues lo que está buscando será la respuesta eventual al problema imposible de la última pelea con la suegra, de cómo esconder a una nueva amante, de cómo lograr un magro aumento de sueldo y, en fin, de cómo fracasar, acaso, en este caso. En otras palabras, el arte no significa nada enfrentado a la actividad de la demanda en los términos planteados por la desesperación de la oferta. No hay aquí un extremo más pobre que otro, pues sabemos también que los artistas, también, tenemos que comer. ¿Qué es hoy una buena oferta que no considera una estrategia de venta, un golpe de publicidad, un regurgitar incesante de jugos digestivos? Como preguntó el profesor Bartolache ayer mismo en el Polo Bamba en un sonado cuestionario a la marchanta: ¿existe una propensión a la difuminación de la voluntad creadora en un rocío de ínfimas opciones, de diminutas encrucijadas, de inquietas concentraciones de recuerdos y corroídos deseos? Lo mejor sería no aventurar respuesta alguna, no por temor a la interpretación, sino por tener la delicadeza, una vez avizorada momentáneamente una certeza, de seguir la marcha en busca de horizontes, morales dirán algunos, que nos reconcilien con la humanidad en el sentido más individual, mejor dicho más individualista, posible: nos mira un perro, nos mira una mosca, nos mira el deshumanizado mendigo con la cuenca negra de su mano. Dirán otros: hay tanto arte allí. Entonces yo pregunto, siguiendo con el profesor Bartolache: ¿haber roto al arte como molde perfecto de la vida, de Dios, de la naturaleza, no habrá hecho más que empobrecer la vida? Cuando digo empobrecer me refiero a insistir con asuntos trillados como la linealidad versus la circularidad del tiempo, por poner sólo un caso. El empobrecimiento no resulta más que de la comparación y Bartolache condenó palmariamente la comparación, la acusó de haber sido el Gran Error, el cual ¿coincide? con el nacimiento de lo que se llama comunmente “vida inteligente”, es decir, conciencia de sí mismo, compasión u homicidio. Bien y mal, sabemos de sobra, son la base de la comparación, y en el medio toda la justificación del atropello y de la mala educación. Como dijo el maravilloso amigo Vicente Rodríguez Casado desde la otra mesa y de quién hablaré en otra oportunidad: “Es horrible pero es así”.