Tuesday, December 21, 2010

Intervención inmigrante





Ah, como ansío lo que voy a buscar

lo que no sé como se encuentra







perdido en finisterre

camino

azotado por el sol


atento a dragones y ninfas

la fé en llamas

luego de velar mis armas






no sabía adonde iba cuando esto comenzó

yo era el mono


ahora me reconocen sus miradas

quizás baje a la ciudad

a pura intuición

a puras ganas de comer la fruta




y por más que leo

cada vez tengo mas sed

¿donde está la concha de Delmira Agustini?

un buen lugar para empezar,


brindemos por eso

y muchos milagros más.


(a propósito de colorida intervención en el monumento al inmigrante en la Plaza del Inmigrante en el Barrio Cerro de Montevideo y nosotros por supuesto)

Friday, December 17, 2010

111: lomo de burro y el mono

La llegada al post 111
nos hace reflexionar
sobre el mono
sobre serlo.
Ser mono en el siglo XXI
posteos escritos por humanos
en estos últimos años.

Pensemos en seres humanos
por lo que tienen de mono
la fragilidad de sus ojos
prematuramente envejecidos
su rodante andar semicuadrúpedo.

King Kong y Cornelius
Chita y Jacinta han sufrido
nuestra discriminación
nuestros experimentos
nuestras pruebas de champú
nuestra inoculación
de los virus del mundo
nuestro humor vistiéndolos
con trajes de ejecutivo
sentándolos en un water
con un toscano prendido.

Por eso es menester en este tercer año
reivindicar, invocar y agradecer
tu infalible protección de mono:

Simio que ríes con la naturaleza
y vives en el árbol de la sabiduría
comiendo cáscaras de banana, dinos
con todas las letras de que dispongas
que somos tu enemigo más feroz
que despreciamos tu lucidez
sin apenas quejarte, apenas mirándonos
desde el fondo de tu dolor cobayo.

Haznos sentir menos que tú.

¿Qué nobleza te alienta a seguir
mostrándonos, en tu arrugado vástago,
que el futuro está presente
en un lugar arriba de las copas
adonde vas a meditar con un maní
entre los dientes y sobrevolar
entre aullidos destemplados
la espuma verde
de tu melancolía de mirar
el viento dibujar
ondas y mares y más lejos
aquella fina y alta columna de humo negro?

¡Yzur! ¡Rey Kong!
¡Cornelius venerable! ¡Chita querida!
¿Cuál fue la religión que nos hizo tu demonio?
¿Quién despertará en tu conciencia de mono
la chispa misteriosa que no pudiste tomar
del espeso caldo de la vida?

¿Recuerdas, mono, aquel rayo que cayó en el agua
enfrente tuyo y que la abrió en dos y que dejó
en el lecho desnudo un protón inconcebible?
¿Adónde mirabas en ese momento?

Te lo diré, mono, aunque ya sé que lo sabes.

Mirabas a la mona que te mostraba el orto
a diez metros contra la anhelante rama
después de tu victoria
después de partirle la boca
al otro mono
que pensaba que el árbol y las monas eran suyas.

Mono
simio
primate
          primo
                   hermano
               te digo

que en estos años primos
no hemos descifrado tu muda escrutación
ni la desolación de las palabras.
pero gracias a tu interpelación
apenas desde extranjeros nombres propios
nos lanzaste al abismo de la experimentación
y del error, de la fortuna
y de la imaginación refractaria.
Y ofreciéndonos tus lianas seguras avanzamos
como amos y señores de la sintaxis, como reyes
tarzanes de los encabalgamientos.

(En el ingenio de las fotos
de elusivos y efímeros murales, sobrevivías
con tu digna indiferencia por el diseño gráfico).

Animal bueno, sabio ingenuo
rey sin reino que sueñas
el sueño de los hombres
te digo que eres Totem Tú
beneficio incomparable
con nombrarte en este año
y que genuflexos te rendimos sacrificio
y que asido Tú al teclado
por tus manos sin el pulgar opuesto
nos permites vislumbrar
la biblioteca imposible
el libro en blanco
la selva atravesada a la mitad
por el silencio
donde sólo rebota el eco
de tu augural lamento.

Tuesday, December 14, 2010

hemos cambiado las leyes

Andaré vestido y armado con las armas de San Jorge para que mis enemigos, teniendo pies, no me alcancen, teniendo manos no me atrapen, teniendo ojos no me vean y ni con el pensamiento puedan hacerme mal. Armas de fuego mi cuerpo no alcanzarán, cuchillos y lanzas se quiebren sin mi cuerpo tocar, cuerdas y cadenas se rompan sin mi cuerpo atar. Glorioso San Jorge, en nombre de Dios, extiéndeme tu escudo y tus poderosas armas, defendiéndome con tu fuerza y con tu grandeza, y que debajo de ti mis enemigos queden humildes y sumisos. ("Oración a San Jorge", por Fernanda Abreu)

En aquel tiempo era un crimen, pero hemos cambiado las leyes, aunque el héroe sea siempre el mismo presentando, esta vez, al Faraón. Canten todos y saluden: ¿qué nos será revelado hoy cuando nos asomemos a lo Gran Desconocido al ascender desde el llano hasta el trono? Es que de pronto hemos despertado, despertado para celebrar, luego de haber estado años parados sobre una falla geológica, conmovidos sólamente de estar aquí, de cara al Intervalo. Faraón: todos tus métodos me han enseñado a separar mi sangre de los huesos, pero todo va a fallar cuando sienta lo que hoy siento, cuando me asome a lo Gran Desconocido ascendiendo desde el llano hasta el trono. Y parado, solo, en esta fila, entiendo lo bien que jugaste cuando te llevaste a la Reina como prenda. En aquel tiempo era un crimen, pero hoy hemos cambiado las leyes. (“The Laws Have Changed”, The New Pornographers)

Auguri, dice, auguri (jntkdvr) 

Wednesday, December 8, 2010

ConJugo



El verbo se hizo carne
el verbo se hizo sangre y piel y ojos y semen
el verbo se hizo vulva
el verbo se hizo historia, hijos, familias
creo las bicicletas y los dias de playa
en las ciudades trabajosas, hizo árboles
inmaculó la concepción humana
hizo vírgenes (puros en profundidad) y ablandó los corazones

Peleó en las autopistas
saboteó a la miseria a pesar de sí
se hizo papel,
el verbó abundó y sobreabundó
y parió
y está embarazada aún
y quiere que la preñen más
quiere vivificar las páginas en blanco
que estan para ser manchadas
de verbo.

Y ahora sonríe, tomó cerveza y vino
el verbo
creo a la Diosa, generosa, lujuriosa puta de felicidad
fecundó generosidad y sentido y ganas
fecundó manjares a la mente y el cuerpo
llora de alegría la hija de puta
disfruta como loca de lo que pasa,
cuando las parejas se levantan
y se besan y se garchan
y luego juegan con los hijos
en las calles del verano
despues del desayuno
y saludar a los vecinos
y subir al omnibus.

Quizás despues conjugue destinos fabulosos
pronuncie cofradías de bendiciones magníficas
mirando las estrellas
o bañandose en un río
que no para de correr
y que nunca es el mismo.

Auguri dice,
Auguri


Tuesday, December 7, 2010

Discordianismo

El Discordianismo es una rara religión que toma en cuenta la afirmación de Ralph Abraham que dice que los cardiólogos más expertos encuentran caos en el corazón sano y orden en el corazón enfermo. He aquí algunos de los principios del Discordianismo:

1. Todos somos santos, especialmente yo.
2. La meditación consiste principalmente en andar por ahí buscando buena suerte.
3. Comer panchos está prohibido, menos los viernes que es obligatorio.
4. Cuando estés paralizado por la rutina, tenés que hablar en lenguas, tornear serpientes y experimentar la fantasmagoría.
5. Tu ángel guardian te protege más cuando el cuarto está desordenado
6. La Diosa resolverá todos tus problemas si le resolvés los suyos.
  

Monday, December 6, 2010

te extraño, vacaciones

escuchando los temas del futuro verano todo el día (y tapando el pop latino del vecino)

1. fuck you (para cantar y bailar haciendo el asado)
2. bright lights bigger city (denle gas hasta que venga la IM por ruidos molestos, igual no pasa nada)
3. only girl in the world (para pensar)

(gentileza de FM)

Thursday, December 2, 2010

la diosa blanca malparida

LA DIOSA es una mujer bella y esbelta con nariz ganchuda, rostro cadavérico, labios rojos como bayas de fresno, ojos pasmosamente azules y larga cabellera rubia; se transforma súbitamente en cerda, yegua, perra, zorra, burra, comadreja, serpiente, lechuza, loba, tigresa, sirena o bruja repugnante. Sus nombres y títulos son innumerables. En los relatos de fantasmas aparece con frecuencia con el nombre de "La Dama Blanca", y en las antiguas religiones, desde las Islas Británicas hasta el Cáucaso, como la "Diosa Blanca". No recuerdo poeta auténtico antiguo alguno, desde Homero en adelante, que no haya registrado independientemente su experiencia de ella. Se podría decir que la prueba de la visión de un poeta es la exactitud de su descripción de la Diosa Blanca y de la isla en la que gobierna. El motivo de que los pelos se ericen, los ojos se humedezcan, la garganta se contraiga, la piel hormiguee y la espina dorsal se estremezca cuando se escribe o se lee un verdadero poema, es que un verdadero poema es necesariamente una invocación a la Diosa Blanca, o Musa, la Madre de Toda la Vida, el antiguo poder del terror y la lujuria, la araña o la abeja reina cuyo abrazo significa la muerte. (La Diosa Blanca, Robert Graves)


TÚ ERES la rosa del precipicio, la que besa por oficio, flor de mal de amores. Tú eres la bruja del maleficio, la que miente por vicio, reina de corazones. Tú eres la que llaman “malparida”, la que aprieta las heridas para echarse a reír. Con el mal de tus caderas siempre fuiste la primera de la clase en el arte de mentir. No tienes corazón, no tienes sentimiento, no tienes religión, no tienes miramiento, no te queda pasión, tan sólo sufrimiento. Y eres mala, muy mala, la reina de la mentira. Eres mala, muy mala, te llaman la malparida. Tú eres la reina de los excesos, la boca con más besos y menos corazón. Tú eres la flor del adulterio, los labios del misterio, la voz de la traición. Tú eres la virgen de la avaricia y controlas tus caricias con una calculadora. Tu eres una loca desalmada, una mujer muy despechada, la que nunca se enamora. No tienes corazón, no tienes sentimientos. No tienes religión, no tienes miramientos. No te queda pasión, tan solo sufrimiento. Y eres mala muy mala, la reina de la mentira y eres mala muy mala, te llamas la malparida. (Malparida, Carlos Matari) 

Thursday, November 25, 2010

Sunday, November 14, 2010

nos obligan a salir

Néstor Kirchner habría resucitado, menos un ojo.
Sería el ojo de Tabaré Vázquez

Uruguay otra vez en el Guiness: Traverso dijo "verdad" 53 veces en un solo programa.
Júbilo del presentador: "Es increíble ¿verdad?"

Este fin de semana murieron seis personas en accidentes de tránsito.
Bonomi: "Uno menos que en el mismo fin de semana del 2009".

Ana Olivera reveló en un mensaje de texto que el STM "es una mierda".
En la interpelación las edilas la usaron de tiro al blanco con los celulares.

Mujica sorprendido en público rascándose la tripa.
"Costó un poco pero con voluntad se puede".

No llovió la semana pasada.

Gonzalo Fernández se inicia en el stand up.
Mañana estrena "Cómo me cago en todos y no pasa nada"

Ehrlich perdido en Plaza Independencia.
Un cuidacoches lo devuelve al ministerio.

Jorge Vázquez alcanzado por un tiro de bazooka del cártel de Morelos.
"Me pasó como al pastor mentiroso", dijo desde el más allá.

En su 85 aniversario, el Palacio Legislativo fue desintegrado por un misil talibán.
¡Alá es el más grande!

Tuesday, November 2, 2010

más tiempo para la poesía

Tramos de Eduardo Bértola (1939-1996)
(otra gentileza de LdeM)

Monday, November 1, 2010

Wednesday, October 27, 2010

tiempo para la poesía



invalorable contribución de LdeM e invalorable auxilio de sokon matsumura

Saturday, October 23, 2010



El jerarca explicó que “hace tres años veníamos en un camino de mejoramiento”. Y agregó: “Nos ganó la fatalidad”. (En diálogo con En Perspectiva, el secretario de Educación Física, Deporte y Recreación del departamento de Cultura de la Intendencia de Montevideo, Gonzalo Halty, sobre el derrumbe del Cilindro Municipal)
--
escudo, gentileza de A.P.

Tuesday, October 19, 2010

el sicario de los celos

Fui enviado a provocar
la quiebra de una relación.
Me enviaba una autoridad
en temas del corazón.

Convinimos un precio
más alto que mis tareas
habituales de cupido
del que me precio también
por haber llegado a las 1500 uniones
aunque no doy garantías
de lo que puedan durar.

El cliente era un rico celoso
de lo que podía pensar
una pobre lejana amante
que ningún trabajo le daba
(era sólo por las dudas)

Entonces esperé a la mujer
con mi pistola de desolación
a la que agregué el silenciador
de la soledad y disparé
a la espalda delicada, elemental
que apenas tembló herida
por la bala helada
de los celos del mundo.

Recogió como pudo
su desecha dignidad
repartida en bolsas
y bolsas de supermercado
y al llegar al sexto piso
de la desesperación
llamó al tercer hombre
(que también era yo)
y se convirtió en silueta
en borrón en llamarada

Ésta no sería su noche.

Entonces elevé mis plegarias
a Saint Male, que rió largamente
con un trueno grave y flojo
y empezó una lluvia torrencial
que duró más de tres meses
en el año de la inundación mental.

Monday, October 4, 2010

http://www.youtube.com/user/doitdevelopers


Luego, echada el ancla entre el Cerro y la ciudad, que desde cualquier punto que la miréis la veréis dominada por su gigantesca catedral, Leviatán de ladrillo que parece navegar sobre el mar de casas; si la canoa os lleva rápidamente con el esfuerzo de sus seis remeros, hasta la playa; si, de día, observáis por los caminos de aquellas hermosas quintas grupos de mujeres vestidas de amazonas y caballeros en traje de montar; si por la noche, a través de las ventanas abiertas que vierten sobre las calles torrentes de luz y de armonía, escucháis las notas de los pianos o los gemidos del arpa, los cantos alegres de las cuadrillas o melancólicos de las romanzas, es que os encontráis en Montevideo, la virreina de este gran río de plata del cual Buenos Aires pretende ser la reina, y que desemboca en el Atlántico con una anchura de ochenta leguas.


Montevideo o La Nueva Troya.

Wednesday, September 29, 2010



1. Los Pingüinos
2. Al lector peninsular
4. 09002776
5. Ideaal
6. El asado
7. Violeta y la falsa erudición
8. Dos días en la vida de Adhemar A
9. En la vida hay amores que nunca

Estuario editora
En venta en librerías y la Feria del Libro (en la feria a 200 pé)

Thursday, September 23, 2010

Wednesday, September 15, 2010

Cine HUM

compuesto especialmente para el Nacho, un cabezón.

Te juro que es así como te cuento.
¿Lo que? No, no.
Ese pibe, ese que era mi vecino, ahora es terrible puto. Sí, ese que aparecía en la foto, conmigo y mis hermanos, el mas oscuro. No, yo no parezco puto, sorete. Las tres rubiecitas mas juntitas, son mis hermanas y el otro pibe con el pelo mojado es mi hermano. Si, estamos como sentados sobre los pies en la orilla del río "Hum", así le decían los indios al río Negro. Y si te fijás bien estamos hincados y se ve la arenita abajo, apenas nos cubre las piernas el agua y atrás nuestro en seguida se ve negro, es porque hay un terrible escalón y se vuelve bien Negro.
Y la cuarta botija, la rubia mas grande, esa era mi novia, bueno, yo decía que era mi novia.
Agarraba la chiva, una Liggie, con un bolsito de cuero atras, azul, y me iba a la plaza de San Gregorio, a la hora de la siesta en verano, y como mi novia estaba con la amiga siempre charlando ahí, les empezaba a dar vueltas alrededor del banco.
Se cagaban de risa, totalmente.
Y despues yo las invitaba a mi casa, que estaba a dos cuadras, a escuchar discos de Piero y de Alta Tensión y a comer tortas que preparaba mi vieja. Ahora es lesbiana la mina, una rubia preciosa...Y yo, tendría seis o siete, porque mis padres no estaban separados, se separaron en febrero del '73. Noooo, claaaaro que linda fecha, comenzó la dictadura dejate de joder.
Ellas ocho o diez, no sé.
Y esa foto que vos viste, esa que estamos en la orilla del río fué mas adelante, yo tendré nueve..¿qué? no, no estamos solos, nos cuidaban la mujer de mi viejo y mi viejo, que sacó la foto.
Pero todo venía porque te mandé el link por correo de una película que ví en el cine de San Gregorio, en una matineé. Había cine todos los fines de semana, como cuatro o cinco películas, increíble, totalmente...y que se yo, tendría cinco mil habitantes el pueblo.
Mirá si sería sociable la gente, que una vez conté 14 boliches en las siete cuadras que tiene la calle principal. Ahhhh, pará la foto esa, es en la playita que había tras el barranco en que terminaba la calle principal, que era la calle de entrada al pueblo.
Y el cine, el cine "Hum", como el río se llamaba, tenía unas butacas con asiento de cuero con resortes y respaldo de madera, si no recuerdo mal, o esas serían las del Maturana, bueno no sé, la cuestión es que un invierno, la mano venía media bizarra. Fuimos con el Cacho, mi hermano, Daniel, El Duro, y el Palenque, que eran hermanos. Los viejos nos mandaban al cine para poder sestiar, ¿Lo qué? -ahhh claro, dormir la siesta es sestiar, zapallo-, y nosotros de fiesta en el cine. Y te decía, la segunda película, despues de la de Trinity, era de una fiesta, en una casa, creo que era francesa, de noche. Lo que me acuerdo es que el dueño de la casa, tenía un circuito cerrado de televisión con cámaras en todos lados y les estaba mostrando eso a sus invitados y de pronto en una habitación aparece la mujer en bolas, divina, con un pelo largo que le caía en la espalda y un flaco de rulos, tipo el del joven Frankenstein, que le empieza a besar el dedo gordo del pie y sube y sube. IMPONENTE!, yo que sé, eramos todos guachos y nos cagabamos de risa, imaginate, ni un adulto y el que proyectaba, se ve que se dormía, no sé.
Y después dieron esa que te digo, una locura de artes marcial, japonesa, algo como unos cascos, con unos cuchillos y yo me quedé como el orto. No cagón no, era un borrego y estaba impresionadísimo con la mina en bolas, que el amigo del tipo la besaba desnuda, hermosa, todo el cuerpo brillante y rampante la yegua, -se me hizo un nudo en la garganta, por el pobre marido, que vergüenza- y despues una película de unos locos de mierda, japoneses artes marciales, explosiones y se tiraban unas cosas, como cascos y volaban cabezas y sangre por todos lados. Eso era cine, boludo, pero me quedé re-angustiado...

Nooo, no he ido mas, es que me da un poco de miedo... nostalgia... y ademas...
ademas, yo que sé... la gente cambia...
Mirá me dijeron que El Palenque,
el hermano del Duro, el que es policía, no el Palenque, no, uffa..
Palenque se puso medio loco y no pudo entrar en la policía.
Sï, bueno, igual le empezó a dar por las artes marciales
y ahora, me lo dijo el propio Duro, que está canoso, con el pelo larguísimo
y parece joda... en serio...se fabricó un casco de esos, como los de la película...





version completa
http://v.youku.com/v_show/id_XNDI4MTAyMzY=.html

Saturday, September 11, 2010

fascinados por el flautista


"Hubo 500.000 uruguayos (1/6 de los habitantes del país) lesionados como consecuencia de accidentes de tránsito; desapareció un pueblo entero con 15.000 habitantes, donde había una escuela a la que concurrían 450 niños. Esto sucedió en el país en los últimos treinta años".
Dijo el Presidente de la Unidad Nacional de Seguridad Vial (Unasev), Gerardo Barrios.(http://www.larepublica.com.uy/politica/417594-accidentes-de-transito-15-mil-muertos-medio-millon-de-lesionados-en-30-anos)

fotografía tomada por Andrés Servetti

Tuesday, August 24, 2010

Basilio dream I: el lugar de Flora

La cuestion es mas o menos así. En este lugar con aires de presidio íntimo, nos encontramos Basilio, el dueño del campito; Flora, -la amiga de Basilio-; Luis, -el novio de Flora, la señora vieja consumida, -con su piel de papel pegada a los huesos del rostro, instalada en su silla de ruedas-; y yo, profesional depositario de expectativas varias. Por momentos tengo la sensación inquietante de un niño, una criatura sórdida reptando, pero no. Luis sonríe mucho desde que llegamos. Esa sonrisa no me va a dejar dormir. Le faltan los cuatro incisivos superiores, con lo cual sus caninos, ya grandes, destacan vampirescamente en el marco de la barba candado. Es un idiota, no cabe la menor duda. Veinte años mas joven que Flora, y veinte años menos inteligente y vital. Flora es un rayo, de pensamiento y acción, por eso me trajo aquí. A este lugar dantescamente bello, en medio de las sierras del Caracol?, cerca de Aguas Blancas, pasando Solis de Mataojo en Lavalleja; del que verifico nuevamente que es imposible escapar, no en estas condiciones.

Recuerdo entonces que yo necesitaba laburo, recién separado, acuciado por las deudas y la pensión alimenticia de mis niños, no me quedaba practicamente nada para mi sustento. -Algún día desarrollare las novelescas y espeluznantes circunstancias que rodearon este hecho-. Además estaba en vueltas con una mina y eso, demandaba dinero.
Superadas mis resistencias para concretar la primera entrevista con Flora y Basilio, en la casa de ella, en el Barrio Aires Puros, el panorama aparecía más complicado que lo conversado por teléfono.
Aires Puros, barrio Bancheriano, es una zona muy particular de la ciudad. Aledaña al Prado, Atahualpa, Brazo Oriental, El Cerrito de la Victoria, Marconi, Cuarteles y los cantegriles pavorosos en las orillas del Arroyo Miguelete.
Tiene elementos transicionales de todos, del abolengo y la pretensiones del lejano Prado a la tenacidad del Cerrito, que rige desde la altura con su gran parroquia de grandes cúpulas rojas de ladrillo y despliega su ladera oeste para el soporte territorial de Aires Puros. Una atmósfera de desconfianza impuesta por el cantegril y la imaginada felonía, o aptitud para la delincuencia de sus habitantes impone un aire inquietante, -neblinoso-, que sube desde el arroyo a sus calles, con casas de diversa índole (de la amplia gama que pueden verse en esta ciudad montada en ilusión) y ahora, todas con rejas.
Sin embargo, hay algo que llama poderosamente la atención y me hace querer huir de allí cada vez que voy. En el nucleo geográfico del barrio en la pendiente que mira al arroyo, hay un diseño urbano demencial: calles amplias de mas 12 o 15 metros de cordon a cordon. Veredas de 20 metros con canteros de 10 metros. Y casas todas con retiros o sea, con jardin al frente.
Ningún edificio, quizás algúna propiedad horizontal de corredor al fondo. Es esa una zona semidesértica, de gran calidad constructiva y de servicios públicos, pero con vida anémica. O sea a lo absurdo del barrio jardín, se suma un contexto de desalmada voluptuosidad del paisaje y abundante nada en lo vital.
Por supuesto autos viejos pudriéndose en las veredas (abajo o arriba), perros (sus ladridos y su mierda) y árboles; árboles gigantescos estimulando la percepción. Gente poca y huraña. Salvo cuando te acercás al cantegril, donde abundan niños, conversaciónes, pieles cobrizas, ojos aindiados y ladinos.
Toqué el timbre en la tardecita, luego de bajar en Propios o Boulevard José Batlle y Ordoñez, calle distópica, deforme, anómica, velozmente idiota, asesina; cómplice del desgano, el crimen, el meretricio; desde sus nacientes en la rambla del Buceo, junto al cementerio, hasta su desenlace, que se está extendiendo justo ahora hasta el arroyo Pantanoso.
Llegué a la dirección indicada a unas tres o cuatro cuadras de Burgues (Camino Burgues, se llama), al atardecer otoñal, con el frío que bajaba reptante metiendo sus filos entre al ropa para cortar el alma. Era una casa esquina,del color del material o sea de la piel natural de esas casas,con un jardincito al frente,una entrada de garage, una camioneta de unos 15 años,con picaduras de óxido y perceptibles, aunque no grandes, abolladuras. Franqueado que hube el portoncito de metal, (alerta a algún cuzco sádico), pasé al jardín custodiado por un ciruelo rojo y una Espumilla, varios malvones y me enfrenté a la puerta de hierro y vidrio.
Al momento de sonar el timbre salió el rostro flaco e hirsuto pero vital, con lentes viejos, ropa vieja, y un pelo de antigua tinta amarillenta : Flora.
El sweater de lana, era de un rojo decolorido, parecía de los viejos Burma. Una polera marrón, debajo, cubría el cuello y unos jeans azules viejos, sin marca. Calzado deportivo rosa manchado. Sonreía y hablaba, rápida, esperanzada y cordialmente. Me abrumó con lo que esperaba ocurriría luego por mi intervención.
Aún me abruma ahora, quizás más, mientras el sol cae rápida, pesadamente entre los cerros verdes, pintando esos colores vitales pero sórdidos.
Y yo sigo recordando ese primer encuentro que auguraba este no se qué de presidio absurdo que me tiene acá, bajo estas nubes encendidas, presagiando una noche intensa.
(cont.)

Wednesday, August 18, 2010

Me puse la gorra aunque fuera de noche, como un tic, bien calzada en la nuca. No estaba frío, al contrario, era una temperatura igual a la del cuerpo. Entonces el cuerpo no parecía tener límite y se extendía desvaneciéndome la piel al habitar el espacio del viernes, flotando encima del Northeast Corridor, de un costado al otro del estado, que descansaba en ese bolsillo de la costa mirándose a sí mismo en los 175 millones de teles titilando su propia relajación, según los trenes de Amtrak pasaban como meteoros con sus asientos caros y sus pasajeros exclusivos y la desesperación horrorosa de siempre que hacía temblar las plataformas prefabricadas en algún otro bolsillo del país. Ahora no me parecía ni horrorosa ni desesperación y veía a los trenes perdiéndose en el horizonte demasiado rapidamente, como almas en pena que tomaron vacaciones después de un tiempo de asustar a todos los que viven en esta parte con series nuevas y con nuevos asesinos en serie y con técnicas nuevas que dejaban atrás toda forma de arrepentimiento, toda duda o humanidad, como si los asesinos fueran seres extraterrestres que se hubieran colado entre los asesinados con trajes de seres humanos para elegir la misma cerveza que el viernes anterior, el mismo happy hour para hablar del mismo pitcher de la temporada anterior, para eructar la misma cantidad de veces mirando el mismo verde de cualquier cancha en la tele del pub con la misma preocupación domesticada para disimular la mirada en el culo apretado de las rubias naturales, cogedoras y despreocupadas en su alegría de dientes blancos y vivos hasta la garganta con sus camisas leñadoras de hombre, apretadas donde más las reclama la noche y la canción del jukebox: “mirate otra vez al espejo antes de salir de casa, por favor dame un beso esta noche”. Desde el auto iba viendo todo con una nostalgia nueva mientras el aire se separaba de a poco de mí, las vueltas del codo y la nariz, aumentando la distancia gradualmente entre mi cuerpo y las veredas, cada vez más lejanas, y los árboles y los autos de los parkings de los malls que iban pasando como esa decisión tomada dos noches atrás que se iba haciendo cuerpo ella misma también como una sola palabra, grande e inflada y pintada en colores oscuros contra el blanco. Yo mismo me había transformado en esa palabra viva que anunciaba una muerte. Pisé despacio el acelerador evitando que el impulso me llevara el cuerpo hacia atrás para no sentir ninguna sensación de desplazamiento y poder alcanzar un movimiento constante, parejo e inadvertido sólo revelado por el aire tibio que me redondeaba el costado de la cara, el cuello y el codo apoyado en la ventanilla baja mientras la música de Amor FM pasaba una bachata cansina que, en su letargo caribe, echaba fuego a la decisión tomada y ganándome la boca del estómago y subiendo hasta la base del cuello transformada en latidos sin diástole, como un bombo amargo y solo, hasta abrirse en una horqueta ardiente que terminaba en las orejas que ahora podían escuchar, sobrenaturalmente, la exhalación interminable de la 109 al agarrar la curva gigante y quedarme en el carril más lento sin temor a no llegar, casi ausente, mirando de reojo los paredones altos del costado que ocultaban prolijamente los suburbios cortados al ras por los planificadores de anticiudades, ahogados sus porches y sus buhardillas por los bosques de arce, de olmos y de maples que no pertenecían a ningún lugar conocido de mi memoria sino que se abrían abrazando sus propios reflejos dorados por las luces de iodo que se perdían hacia el sur como una telaraña en perspectiva hacia un lugar sin tiempo adonde iba a empezar un nuevo tiempo, como si le estuviera dando cuerda a un reloj. Y al tomar la salida 5 sentía una continuidad tan perfecta al avanzar que parecía que no doblaba ninguna curva ni avanzaba sobre la superficie de la tierra sino que sólo había, todo alrededor, un cambio de escenario desplegándose como una metamorfosis, como esas flores filmadas en cámara rápida, y yo estaba quieto en el centro del mundo en un punto mental que lograba cambiar todo alrededor a fuerza de telequinesis poniendo a los autos en lugar de otros autos y a las casas en lugar de otras y a los árboles al lado de la ruta en siluetas contra el horizonte rosado y a los aviones titilando en fila india atrás de otros bajando en Newark entre el galpón de Ikea y unas torres de alta tensión que atravesaban el bañado y se perdían en el norte como alambrados gigantes para controlar migraciones de dinosaurios, hasta que la ruta se fue afinando y poblando de señales de tránsito de la calle principal haciendo aparecer el restorán chino al costado, después el diner, la peluquería recién cerrada con la cortina metálica y dejar atrás el galpón gigante de Father & Son, y estacionar dos cuadras después en la vereda de enfrente y apagar el auto y las luces y recostarme contra el asiento sabiendo que iban a pasar por el costado los contratados de esa semana y después los instaladores de ventanas del mes y después los pintores de todo el año y después los peores, los sanitarios, y al final de todo el peor de todos ellos, Vic Burnett, y que iba a cruzar la esquina para volver a cruzar la transversal que lo lleva a la estación a tres cuadras, porque no tiene auto, y volviendo a cruzar por la mitad de la calle hasta tomar la vereda contra ese bosque angosto que oculta el edificio mudo y negro de Morgan Stanley mientras yo volvía a arrancar, tomaba la transversal despacio y al pasar al lado le tocaba bocina anticipando que se iba a sorprender al verme iluminado por la luz de adentro del auto, apenas el tiempo para que me reconociera y se acercara confiado al verme sonreír exageradamente, y se iba a doblar y a apoyar los codos en la ventanilla abierta y mientras empezaba a preguntarle si necesitaba que le diera un ride a la estación ya iba sacando de abajo del diario, abierto sobre el asiento del acompañante, la pistola con silenciador y se la metía en esa boca abierta y estúpida de estar comiendo chicle todo el tiempo y disparaba.

Friday, August 13, 2010

Biografía de una estrella rusa

Los memoriosos no olvidaremos nunca su origen sobrenatural. Luego la vida la llevó por el camino trazado por la diosa de los niños, por donde avanzó hasta alcanzar la consagración definitiva. No quedaría mucho sin embargo para convertirse, también, en otra estrella del firmamento ruso. Orgullo celeste.

Tuesday, August 10, 2010

ruskaiantropic

Estimado Astllr:

Tovarich, sé que no todo lo que brilla es oro. Y que en las castigadas tierras de kazajistan, uzbequistan, otros kestan, la pobreza campea, los desasstres ecologicos (el mas grande del mundo hasta ahora es del mar de Aral) campean por la imposibilidad y la desidia. No hay un futuro promisorio, caida la distopía. Sin embargo observe como los Paralamas do Suceso y Djavan influencian con sus cadencias tropicales, menos impostadas.
El que canta es un hijo ruso de ambos, segun creo. (Yo tambien soy tropical)

Thursday, August 5, 2010

Despierta Kazajistán!!!!

Estimado amigo jntkdvr:

Constato con preocupación una cierta obsesión suya hacia los artistas musicales allende la ex cortina de hierro. Quiero advertirle muy especialmente que tenga cuidado, que no es oro todo lo que reluce y que existen algunos ejemplos que honor les habría hecho el empalamiento por el esteta y justiciero Vlad.

Sinceramente suyo,

astllr

Wednesday, July 21, 2010

Walkiria Milonga


Yo creía conocer el tango de tanto escuchar Clarín
acompasando sentires en un curioso trajín
Un amigo me decía "mirá pipiolo te falta, pa' descubrir el gotan,
cierto tipo percanta".
Se me iluminó el balero poquito tiempo depois,
en un targo da fronteira que les voy a transcribir.
Pido el buen Dios que me alumbre
en un trance tan dificil
y a ustedes que me disculpen
errores de ortografía
mas eu no sou muito versado
en as linguas nordestinas:


"Eu nao sou um carioca
eu nascí bem ao sul
entre Bagé y Dom Pedrito
mi ventura començou.

Pela fronteira Oriental tenia adoraçao
y gozaba das milongas
desde Paso de los Libres
al malevo Jaguarao
é o firulete do targo
alegró meu coraçao.

Assim foi pra Montevideo
depois Colonia e Buenos Aires
bebendo profundamente,
do espirito tangueiro ,
pasei de contrabandista,
a compadrito orilleiro.

Namorei muita garota
que taconeaba con furia
nas milongas e quilombos
com cortes e com quebradas
que ainda brincan na mia alma.

Mais, na Rainha do Prata,
cuando creiba conhecer
toda mulher que fala o targo,
cosa extraña aconteçeú.

Em cierto piringundín
brilló uma extraña luz:
eu ví poseer a pista
a aquella gata do bairro
forza lúbrica e paixao

Minha vida temblorosa,
o deseo, me arrasou.
e fiz uma grande hazaña
que foi mia perdiçao
dancei com ela uma pieza:
"la puñalada", bonita y atroz.

De ahí a namorar
foi atrozmente veloz
el calor de suas caderas
seus olhos e seus requiebros.
E ... ao tempo comprendí
que ela era a mulher que falaban
todos os tangos que ouví .

Destrozó meu coraçao,
e depois lo churrasquió
y sangrei por seu desprecio
hasta el dia de hoje.

Eu agora sou o tango!
por su embrujo fabuloso
que envenó mi certeza
y me cerró la razón
y dejó desnudo, ardente
a este pobre corazón."


Mi amigo tenía razón, los tangos hablan de un tipo de mujer.
No.
Hablan de una mujer que a todos nos espera.
Esa que destrozó al brasilero y a tantos mas.
Ya no voy a las milongas, por miedo a que aparezca.
Y me contengo en alcohol, en este boliche triste.
Mirando un poco a Tinelli o Botineras.
También dan unas comedias brasukas que estan re buenas...


Sunday, July 11, 2010

Entre las brumas

Acá estoy buscando un fueguito.
Había perdido a mis compañeros de jarana, en Helsinski, dias atrás.
Luego de que Astllr encontrara aquel relato " Pristina Way", -como un mensaje de otro mundo-, en el limpiaparabrisas de su automóvil y arrancara como loco para Belgrado.
Por otro lado, nuestro tercer compañero, el depresivo, me aburrió definitivamente.
Entre las brumas del Alcohol, me fuí.
Entre las brumas del Alcohol estoy, en Moscú.
Buscando un fueguito en la yeca , alguna cama barata y caliente.
Calentándome la garganta con Vodka de mi petaca metálica.
Pero...hay algo familiar en el aire, en ese rocanroll lejano,
que extraño ese tipo parece...

DDT - Nací en la URSS
В начале был вечер,
Потом настал я.
Вчера слово да ветер,
Сегодня земля.
На кладбище старом,
Где воскресали враги
Я кое-что понял,
Встав с левой ноги.

Припев:
Э..э-й,
Рожденный в СССР!
Э..э-й,
Рожденный в СССР!

Ни секунды без драки,
Верим в жизнь и смерть.
В глаза твоей собаки
Нам не страшно смотреть.
Сегодня, победа,
Пойми и прости.
Нам ничего не осталось,
Но есть, что донести.

Припев:

Ты чем дальше, тем круче
Ты почти закат.
Здравствуй, древняя Русь,
Я твой нервный брат.

Что вернет нам надежда?
Что спасет красота?
Ты вчера был хозяин империи,
А теперь сирота.

Letra en castellano:

Nací en la URSS
nací por la tarde
ayer escuché la palabra del viento
hoy la de la tierra en un cementerio viejo
Donde resucitaron mis enemigos
hoy comprendí algo al levantarme enfermo
hoy he nacido en la URSS
ni un minuto sin pelea
creí en la vida y en la muerte
a los ojos de tu perro
no puedo mirar sin miedo
Hoy la victoria
comprendelo y perdona
no nos queda nada
no se que contar
Estas lejos de mi
como el ocaso del sol
hola Rusia antigua
soy tu hermano
cuando volverá la esperanza?
que puede salvar la belleza?
ayer eras dueño de un imperio
hoy eres un huérfano.

Friday, June 25, 2010

Pristina Way

Mientras tomaba mate en la puerta de mi pensión en Pristina, veía el humo lejano de las quemas de los basureros de las afueras. Sin embargo me asaltó una inquietud, que me hizo prender un
cigarrillo negro: sería que el optimismo que Lovecraft atribuía a los que se acercan a la verdad reptante, oscura del mundo que opera en las tinieblas del mundo, es un reflejo último de supervivencia; y aquel humo en lugar de basura, quemara algun campamento gitano de las afueras, una "limpieza" oculta detras de las ultimos operativos de higiene infinita de las guerras balcánicas.

Mucho tiempo ha pasado desde que di con mis huesos aquí, en estos lugares graves y divertidos. Llegué buscando refugio político.
Fui guerrillero a contra-natura en un país imposible, que hoy extraño entre las brumas y pienso que fue un sueño, una construccion abstracta en nuestras cabezas.
Donde desarrollabamos un libreto escrito por un guionista paranoico, que quería ser arquitecto o Dios. Nunca volví, ni a ver a los hijos que dejé, creo que por miedo al dolor y un poco de pereza.
Aquí aprendí a mercar, tarea naturalmente despreciada por los señores de la tierra -de la guerra, del partido- a negociar aquí y allá, en murmullo silencioso. Todos necesitaban cosas griegos, italianos, rumanos, turcos, sirios, bosnios, austríacos, nazis, judios, tanos, cristianos, eslavos, hunos, rusos y ortodoxos. Y yo estaba ahí, naturalmente, para proveer, para vender y comprar, llevar y traer, sumiso ante los poderosos, humilde con los humildes, simpático con todos los que tuvieran monedas o algo que transar. Me movía sigilosamente en la paz y en la ruina. Pasaron remolachas, azucar, tabaco, mujeres, opio, papas, adolescentes, oro, kalashnikovs, o lo que fuera que se necesitara, para complacer a mis clientes.
El humo sobre lugares ruinosos aún, de la guerra aún caliente, me hacían pensar en los primigenios jinetes hunos que empujaron a los eslavos, en disputas bizantinas entre cruces ortodoxas y míticos navios con proas de dragón. Y se confundían las angustias y la tristeza gitana con el horror de las expulsiones de los albanos, el refinamiento musulman otomano, las fiestas y persecusiones, la procreación incesante y los genocidios. Y las mujeres voluptuosamanete misteriosas.


Con el último mate caliente, pensé en ella, maldita puta. Por su figura y su concha decayeron mis emprendimientos, mi interés y mis contactos comerciales. No me desprendía de ella, a pesar de la ofertas. Y luego de venderla, le seguí el rastro desde Belgrado a Budapest, y casi me matan mis antiguos socios persas. Iba tras ella, pero ya la tenìan los turcos. Los que traen a las etíopes, a las vietnamitas y las Chinas y armas del Yemen.
Logré por fín, luego de varias casualidades que Yussuf me recibiera. No era el jefe, pero tomaba las desiciones. Siempre me resultaba fantástico su refinamiento, sus conocimientos generosos y el respeto con que hablaba de toda costumbre. Pertenecía a una estirpe de comerciantes, de
mercaderes, que desde la profundidad de los siglos, habían trazado toda ruta de caravanas: la del opio y la seda y todo puerto mercante del mundo conocido. Uno se sentía magicamente complacido, luego de tratar con él, ya fuera que hubiera logrado venderle o comprarle al precio deseado o no.
Yo era un comerciante por necesidad, detestaba en general lo que hacía y por eso mis resultados, mis ganancias eran magras, angustiosas.
Conversamos, le rogé, le supliqué que me la volviera a vender, que le daba lo que mas le sirviera de lo que poseía, incluso alguno de mis apartamentos en Calcuta, Budapest, Belgrado o Moscú. Mis contactos. El me miraba desde sus profundísimos ojos negros, comprendiendo todo.


- Es imposible, decía, es imposible querido amigo. Los dos perderíamos, no puedo detener el flujo impetuoso de la vida. Ella, luego de que tu me entregues lo mas valioso, se irá nuevamente. Aunque sé que te ama. Aunque sé que te desea hondamente y escribe hermosas cartas. Pero dime: ¿acaso te pide que vengas por ella?
- No, dije secamente, no lo ha hecho.
- Ven amigo, dame un abrazo, sigamos siendo amigos, unidos en nuestros dioses y nuestro mercar; dejemos lo que no entendemos de la vida a los ángeles o demonios. Ha sido bueno para ambos conocernos, no quiero, no deseo descuidar esta finísima relación que construimos para el mutuo bienestar.
- Si, tenés razón Yussuf, como siempre, lo abracé y descansé en la seda de la camisa de sus brazos morenos, calientes y blandos.

Luego, vuelto a mi apartamento, vendí todo lo que tenía a precios irrisorios, la crisis económica de ese momento habia tumbado los precios de muebles e inmuebles.
Repartí entre mis hijos la mayoría del dinero, aunque casi no me conocían y rechazaron al principio lo que les enviaba a Buenos Aires.
Compré esta pensión o Petit hotel en Pristina, porque ella es de aquí, ella huyó de la guerra en 2003, pero volverá, es gitana tambien.


Y sé, ansío, deseo, no me interesa otra cosa que, esperar en mi vejez, que será la de ella en algún momento y verla pasar por aquí, ya retirada del mundo encantador, para por fin, cumplir acaso un posible destino.

Yussuf me avisará.




Wednesday, June 23, 2010

¿que parece lo que es?




Desde aquel Di-alogo de mi amigo Brian, corrió mucha agua debajo de los puentes y al fin salió de su lamentable estado. Un poco gracias al chiste del Negro, pero fundamentalmente por una larga internación en un hospicio de Finlandia, que pagó una sociedad benéfica para poetas "under" (aunque yo sospecho que es una pantalla para el contrabando de Viagra desde Belgrado o Pristina, hacia Buenos Aires y San Pablo). Quiso la suerte o el destino, -el mismísimo día que dieron el alta a mi amigo- que un fabuloso automóvil rojo casi nos arrollara en el centro de Helsinski. Y quien lo conducía no era otro que: Astllr!!!

Iba con la música de uno de sus grupos musicales a todo volumen, encendido, lleno de dinero y champagne; disfrutando de sus éxitos sin par en el mundo del espectáculo nórdico, eslavo, ruso, nos llevo a la noche de juerga mas recordada, aún hoy, en los lejanos boliches de las costas bálticas.


Ecce Homo:








LYRICS (No parecen tener algo que ver con el video)
Finnish:
Nuapurista kuulu se polokan tahti
jalakani pohjii kutkutti.
Ievan äiti se tyttöösä vahti
vaan kyllähän Ieva sen jutkutti,
sillä ei meitä silloin kiellot haittaa
kun myö tanssimme laiasta laitaan.
Salivili hipput tupput täppyt
äppyt tipput hilijalleen.

Ievan suu oli vehnäsellä
ko immeiset onnee toevotti.
Peä oli märkänä jokaisella
ja viulu se vinku ja voevotti.
Ei tätä poikoo märkyys haittaa
sillon ko laskoo laiasta laitaan.
Salivili hipput.

Ievan äiti se kammarissa
virsiä veisata huijjuutti,
kun tämä poika naapurissa
ämmän tyttöä nuijjuutti.
Eikä tätä poikoo ämmät haittaa
sillon ko laskoo laiasta laitaan.
Salivili.

Siellä oli lystiä soiton jäläkeen
sain minä kerran sytkyyttee.
Kottiin ko mäntii ni ämmä se riitelj
ja Ieva jo alako nyyhkyytteek.
Minä sanon Ievalle mitäpä se haittaa
laskemma vielähi laiasta laitaa.
Salivili.

Muorille sanon jotta tukkee suusi
en ruppee sun terveyttäs takkoomaa.
Terveenä peäset ku korjoot luusi
ja määt siitä murjuus makkoomaa.
Ei tätä poikoo hellyys haittaa
ko akkoja huhkii laiasta laitaan.
Salivili.

Sen minä sanon jotta purra pittää
ei mua niin voan nielasta.
Suat männä ite vaikka lännestä ittään
vaan minä en luovu Ievasta,
sillä ei tätä poikoo kainous haittaa
sillon ko tanssii laiasta laitaan.
Salivili.

English:
The sound of a polka drifted from my neighbor's
and set my feet a-tapping oh!
Ieva's mother had her eye on her daughter but
Ieva she managed to fool her, you know.
'Cause who's going to listen to mother saying no
when we're all busy dancing to and fro!

Ieva was smiling, the fiddle it was wailing
as people crowded round to wish her luck.
Everyone was hot but it didn't seem to bother
the handsome young man, the dashing buck.
'Cause who's going to mind a drop of sweat
when he's all busy dancing to and fro!

Ieva's mother she shut herself away
in her own quiet room to hum a hymn.
Leaving our hero to have a spot of fun
in a neighbor's house when the lights are dim.
'Cause what does it matter what the old folks say
when you're all busy dancing to and fro!

When the music stopped then the real fun began
and that's when the laddie fooled around.
When he took her home, when the dancing was over
her mother angrily waiting they found.
But I said to her, Ieva, now don't you weep
and we'll soon be dancing to and fro!

I said to her mother now stop that noise
or I won't be responsible for what I do.
If you go quietly and stay in your room
you won't get hurt while your daughter I woo.
'Cause this fine laddie is a wild sort of guy
when he's all busy dancing to and fro!

One thing I tell you is you won't trap me,
no, you won't find me an easy catch.
Travel to the east and travel to the west but
Ieva and I are going to make a match.
'Cause this fine laddie ain't the bashful sort
when he's all busy dancing to and fro.

Friday, June 18, 2010

no es tan grave

Como un pequeño artilugio moralizante y ejemplificador, para tipos poco edificantes como nuestro amigo, protagonista del posteo anterior, creemos imprescindible transmitir este pequeño relato, que me llegara por la amabilidad de mi amigo "The Magician". Solo comparable a antiguas fábulas con sabias moralejas; sin duda haría las delicias de los escritores del 900 como Julio Herrera y Reissig, tan querido por este espacio y tan en boga hoy en nuestro extraño medio intelectual.

Ahí vamos:


Dos bandidos llegan a la villa y entran en una pocilga, arrastrando a un tipo de sufriente rostro. (digo: este puede ser nuestro amigo)
Adentro está El Negro de 1,90m y 120 kg , mezcla de Mapuche con Inca, limpiándose las uñas con un facón enorme.

- "Negro, el jefe pidió que le hagas el culo a este ñato, porque dice que esta medio "deprimido" y no nos puede garpar la merca, a ver si aprende a no hacerse el pajero con nuestra banda.
Negro: - "Déjenlo ahí en un rincón, que más tarde me encargo de él."
Cuando los malandras se van, el tipo dice:
- "Por favor, Señor Negro, no me haga eso, si me viola mi vida se termina, tenga piedad, por el amor de Dios!!"
Negro: -"¡Callate la boca y quedate quietito ahí!"

Al rato vuelven los bandidos con otro pobre Cristo.
- "Negro, el jefe pidió que a este le cortes las dos 2 manos y le perfores los ojos, para que aprenda a no tocar la guita de la venta de drogas."
Negro: -"Dejalo ahí que dentro de un rato me encargo."

Una hora después traen otro pobrecito.
- "Negro, a este le cortás el pito y la lengua para que nunca más semeta con las mujeres de la villa."
Negro: "Tá güeno, dejalo ahí en el rincón con los otros."


Finalmente, traen a otro:
- "Negro, a este lo cortás en pedacitos y mandás cada pedacito para la familia.'
En ese momento, el primer tipo le dice al Negro, en voz bien baja:.......
-"Señor Negro, por favor no se confunda: ¡¡ Yo soy el del culo !!

Moraleja: A medida que conocés los problemas de los demás, te das cuenta que el tuyo no es tan grave !!!



ahora me voy al boliche a contarles unos chistes eslavos a mis amigotes, después vuelvo:


Já sedával v přístavu, popíjel kořalu, s holkama laškoval
A bylo mi fuk, co je, hlavně když fajfka mi doutná
Co bylo už není, všechno mý jmění jsem dávno rozfofroval
Jsme silný jak silný je lano, co k nebi nás poutá

Ale najednou zmatek, když vešel ten chlápek, na mou duši!
Objedná si drink a sedne si vedle do kouta
Pak se nakloní ke mně a povídá jemně: Matouši!
Jsme silný jak silný je lano, co k nebi nás poutá

Já povídám: Pane, odkud se známe? Esli se nemýlíte?
A co je vám do mě, starýho mrchožrouta?
On na to: Pojď, dej se na moji loď, má jméno Eternité
Jsme silný jak silný je lano, co k nebi nás poutá

Ty jeho slova se zařízly do mě jako bys břitvou šmik
Jako když po ránu vzbudí tě křik kohouta
Tak povídám: Jdem! A ještě ten den stal se ze mě námořník
Jsme silný jak silný je lano, co k nebi nás poutá

Tak zvedněme kotvy a napněme plachty, vítr začíná vát!
Černý myšlenky vymeťme někam do kouta
Hudba ať hraje o dobytí ráje, teď není čeho se bát
Jsme silný jak silný je lano, co k nebi nás poutá
Jsme silný jak silný je lano, co k nebi nás poutá