y bajo los acordes del inofensivo "banjo de la muerte"
comenzaba la Segunda Era
que padeció el mismo defecto de la Primera:
llamar la atención, el autobombo.
Apenas se aventuraron unas comparaciones curiosas
y las verdaderas dimensiones de algunas cosas
(vulgares mollejas ocultaban oro).
Una profecía hablaba de princesas guarras
y de monjas de taberna
y de venganzas ferroviarias
y de la Máquina de Resucitar.
De todo esto sólo ocurrió la mitad
de lo cual se estableció un proverbio:
"a madre joven hijo pigmeo".
Antiguas divas del teatro
reclamaron Persia por teléfono
y todos sus trescientos octillones
de cosas perdidas por el mundo.
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foto: cerebro fotocopiado ampliado coloreado recortado pegado y recientemente desaparecido en basamento columna fachada biblioteca nacional 18 y Tristán.
Aquel estado de cosas se hubiera prolongado indefinidamente si no hubiera sido que una noche un acorazado alemán entró al puerto a toda máquina y con las luces apagadas. La ciudad se despertó con la presencia del inesperado huésped inquietante, aguardando que también se presentara toda la flota británica del Atlántico Sur para reanudar allí mismo la interrumpida batalla, como si se tratara de una pelea callejera iniciada en la esquina del otro boliche. Todo el mundo se volcó en la costa y cuando alguna columna de humo o alguna nube se elevaba en el horizonte, gritaban como en el hipódromo se grita el nombre de los caballos envueltos en la polvareda:
--¡Ahí vienen!
--¡Ahí vienen los ingleses!
Por suerte los ingleses no se presentaron, porque para un combate naval de aquella magnitud la bahía hubiera resultado tan apropiada como una bañera o una palangana. A la tarde, el ministro de Relaciones Exteriores se trasladó al barco a bordo de una chalana de la armada nacional. La cascarita de nuez se puso a dar vueltas alrededor del coloso con un mezquino picotear de remos en el agua mientras el ministro, un hombre voluminoso, autoritario (perfumado, como todo hombre público o de cierta notoriedad, por una leyenda de sadomasoquismo), gesticulaba parado en la proa del botecito, amenazando con una voz estentórea, un cigarro de hoja y una galera, al capitán del barco, a la tripulación y a toda la marina alemana.
Pocas horas después trascendió que el capitán había sido conminado por el ministro a abandonar las aguas jurisdiccionales en el plazo de veinticuatro horas y que, en respuesta, el barco había emplazado su artillería contra la ciudad. El pánico cundió en las calles, la gente se refugiaba en los sótanos e interminables caravanas de automóviles, camiones, carros, jardineras y bicicletas huían hacia el campo.
Papá y Mamá afrontaron fin con una dignididad ejemplar, Mamá frió las milanesas y preparó la ensalada de tomates, mientras Papá leía el diario en el patio. Yo estaba loco de la vida, el destino me deparaba la oportunidad de morir entre las ruinas de una ciudad bombardeada y estaba seguro de que aquellos premonitorios versos míos iban a llegar algún día a manos de Rosa. Además, estando el liceo muy cerca de la bahía (a cinco o seis cuadras de la playa Capurro), iba a ser destruido por los primeros cañonazos y aquel enojoso asunto del boletín de calificaciones podía darse por olvidado.
Me dormí esperando oír el inminente zumbido de los obuses sobre los techos en el silencio azul, pero amanecí en un mundo milagrosamente indemne, mirando la perpendicularidad de las paredes, el techo y la claraboya intactos, con el mismo desaliento de quien despierta de un grato sueño a las torpes realidades cotidianas.
Era domingo, un día luminoso porque en mi niñez nunca llovió en ningún domingo ni dejó de salir el sol. Esa mañana el patio tenía un aspecto tan acostumbrado que recordaba el de una casa después de un velorio, cuando ya se llevaron el cajón. Debía ser por aquella maceta con la begonia, tan fúnebre como esos pupitres que se colocan en los zaguanes en las casas de duelo y sobre los cuales la gente firma con solemnidad en grandes álbumes con tapas de letras doradas; debía ser que la normalidad es insoportable ante la muerte y las catástrofes.
Cuando empezaron las explosiones estábamos en casa de Abuelita. Mis tíos tomaban mate en el corredor cuando temblaron las paredes y los vidrios de las ventanas vibraron como si miles de libélulas agitaran sus alas contra ellos, como si fueran a volar en añicos.
Todo el vecindario salió a la calle despavorido, las mujeres lloraban abrazando a sus hijos más pequeños, las viejas rezaban y los hombres en camiseta y zapatillas (algunos en piyama) rescataban damajuanas de vino de las casitas que pronto serían reducidas a escombros.
La explosión había sido para el lado del mar, seguramente en lo que había sido el liceo no quedaba ladrillo sobre ladrillo: tuve ganas de ponerme a gritar de entusiasmo. Después, las explosiones se sucedieron, la tierra temblaba mientras los vecinos se abrazaban con sus seres queridos bebiendo vino por los picos de las damajunas y pensando seguramente que morir al aire libre es mejor que morir bajo techo.
Mis tíos seguían tomando mate en el corredor, bajo el alero de tejas, que para peor eran francesas, que en cualquier momento iba a caer sobre ellos, sepultándolos.
Con las primeras sombras de la noche cesó el bombardeo, sólo quedó el resplandor sangriento de los incendios lejanos y una enorme columna de humo más negra que el cielo nocturno elevándose de los barrios arrasados.
Volvimos a casa por la avenida Suárez rumbo a las tristes calles de Arroyo Seco. Ni vi ningún derrumbe, ningún cráter abierto por las explosiones de las bombas, ningún cadáver. Era una noche de fines de primavera y en las quintas y los jardines habían empezado a florecer los jazmines del Cabo.
Pasada la confusión de los primeros momentos se fue aclarando todo; me quedé escuchando los informativos hasta muy tarde esperando que anunciaran que, por lo menos, además del acorazado había sido volado el edificio del liceo, pero al otro día tuve que resignarme a entregarle al viejo el boletín de calificaciones.
con este preciado mito inauguramos un hito que todo oriental bien nacido debe tener aprendido
seguro el montevideano en el acuerdo o disgusto va encontrar cierto sabor al paisaje cotidiano de una angustia lejana que no sabe a donde ir una promesa arcana que nunca va a parir
viajará entonces marchita por los campos de la patria buscando mano bendita que alumbre con su destello desde el sueño, y ese anhelo ya no deje sucumbir.
En esa etapa está frito nuestro querido oriental, navega en la espectativa del angustiante deseo encontrar los viejos trillos que con telurico sino marquen rumbo de un destino.
Pero el destino es abierto y así entendieron los tipos que con su impronta tallaron sin prejuicios, con tesón epopeyas de ilusión haciendo senderos propios sobre los campos vastísimos de la indeterminación.
quien crea ver el futuro en diseños de escritorio va derechito al velorio de la vanidad o la nada no hay hechizos de hada ni caminos al Dorado el tesoro tan preciado guarda la revelación de aquellos que echan el resto amasando con pasión la arcilla que constituye su propia imaginación.
Me parece... fin
(ah, el mito es eduardo mateo) ------------------------------------- Carlitos (min 2:46 al 5:30)
Se dice que Carlitos tiene un dulce para ti mil noches del señor que mira por el hueco donde se infiltró un pez cariñosamente diez por ser la primera vez.
El pez le dijo al hombre mudo cariño que no puedo más le dijo de pasear desnudos por los puentes de la ciudad.
Le dijo que Carlitos es mundo con puertas hacia el mar que un día al despertar pudo ver la sonrisa de una bonita mujer cariñosamente diez por ser la primera vez
Mujer que andas por esta vida dime si tú nos has visto al pez aquél que por cariños brilla de alguno que ha creído en él.
Nombre de bienes (minuto 5:31 al final)
Guarda con el nombre de los bienes lleva arco y flecha el querubín y pasiones con mirar inerte merodeando al alba por ahí
al nombre azul de un bien que viene casi que un blue muy suave y tenue
ojo miren que sabe el abuso del calor de amores para dar dominante intrépido e intruso no se sabe cuándo el va a entrar
mírenlo volar por el sendero como un señor del tiempo bien vestido y bien de nuevo saludenló...
Lo Dedo Negro(inicio al minuto 2:44)
lo que no te conté Negro de lo dedo que yo tengo lo dedo que yo tengo Negro no se ven porque al anochecer y en un cuarto todo oscuro y lleno lo dedo de lo negro viejo no se ven vamo a prenderle vela a lo negro no le muestres el dedo de la mano negrone negro de luna, negro de amor
lo que no te conté Negro y ahora que me acuerdo tata el papá más viejo voló volando abuelo voló porque el rey de lo negro dicen que tiene gran corazón de la mano lo dedo negro que van tocando el tambor y una luna muy blanca que trae un llanto negro menor en la plata de luna Negro en la cuna muy dormilón
Iba caminando por la vereda de una calle de Paraísos, atribulado por las cosas que iban a pasar cuando cayo una roca en su cabeza y se acabó la tribulación.
(No, de vuelta)
Una vereda con Fresnos, una calle ignota, una ciudad idiota. Angustiado por todas las cosas que angustian: dinero, amor, hijos, incertidumbre. Y una mas: la ciudad. Un rayo cayó sobre su cabeza y se acabó la angustia.
(Imposible, vamos)
Una vereda sin árboles, un cielo sin pájaros un zoológico sin elefantes, un velorio sin deudos. La nada iba ganando los vacíos de su alma. Un avión cayó a sus pies con estruendo. Setiembre explotaba.
(Muy bien, se edita.)
La novia lloraba en el altar. Una vez mas el novio no había llegado. Una vez mas la vergüenza y el desamparo. Entonces la mamá que dice: - Viste yo te dije que no te convenía. Un planeta cayo sobre la iglesia.
(Muy bueno, editenlo así.)
Lo que te digo es que la vida no tiene porque tener sentido puede ser una cosa que esta ahí y que hay que pasar como cruzar la calle, como cruzar un arroyo como la luz del sol o la oscuridad de la noche. Como algo que te pasa y basta como una enfermedad, como un placer y nada más,no tiene mas vuelta.
(Eso no, es muy idiota.)
Como? Yo no entiendo como me decís que hay que ver el proyecto. El proyecto no importa. Lo que es mala es la idea. Es decir, la idea de un campo de concentración es mala en sí. No importa si va a ser con salas climatizadas,con piscina y tv color. Una vía rápida, es una mierda y mas del aeropuerto decarrasco hasta el puerto. Una gran frontera partiendo al medio la ciudad. Una barrera mas impermeable que Avenida Italia. Bloqueando los barrios, la vida, la sangre de la ciudad. Es una porquería. Aunque fuera toda subterranea (así molestaría menos). Para que queres una vía rápida? Para que se necesita? Rapidez, para el auto? Rapidez para aislarse de lo que pasa? Rapidez para ganar mas dinero? Rapidez para reventarse los cuernos contra una columna? Sabés qué: hoy demorás 20 minutos o media hora a lo sumo, te parece mucho? Es Vanidad y Destrucción. Nada más. No el transporte de carga, no. Ese va por el anillo perimetral. Lo que se necesita es un buen transporte colectivo. Pero además estimulas la utopia de la ciudad jardin, el ghetto. No, no. Están locos. Lo que? Claro esos barrios homogeneos y monofuncionales son el ámbito del despojo y del crimen. Equilibrio, seguro, equilibrio de usos, diversidad de funciones, eso es lo que mutila la via rápida. Claro, siguen estimulando que la ciudad prosiga horadándose como un queso. La gente se va. Pero los huecos, se llenan de mierda. Ah, y te aviso que quieren ensanchar Bvar. Artigas, dicen que hay embotellamientos, JA!Embotellamientos de 3 minutos. Son Patéticos. Patéticos. Alguien debería hacer algo. Alguien!!!... Alguien donde estas? Si, son meteoritos de Dinero botados a la nada que ahora se dirigen hacia acá.
Poco puede agregarse a lo relatado. Quisieron las circunstancias que Aníbal, que por amor del abuelo y el padre a la lejana Cártago llamabase el prot.agonista, una hora despues aproximadamente, de abandonar el bar donde comiera su fainá, bebiera su agua y fumara sus cigarrillos continuando a todas luces con su oscuro errabundeo por las calles, fuese atropellado al cruzar un semáforo con la luz verde. Un camión de carga, cree la policía técnica que por la falta de descanso del conductor, no percibió el cambio de color del pequeño circulo de verde a ambar y luego rojo, quizás un pestañeo cediendo a los demonios del cansancio, y acabó arrollando al bueno de Aníbal. Y vino a ser uno de los polícias, el que llegó primero al lugar, con su ovejero alemán, un lejano amigo de mi infancia: "El Duro", quien me aproximara esta historia que ahora estoy un poco relatando y otro tejiendo. A los pocos días del suceso, encotrandome en el boliche al que concurro por lo menos los jueves de tardecita, nos encontramos y luego de los abrazos y preguntas de rigor por las familias, amigos, me dijo: - Bo junta, mirá y sacó un par de papeles doblados - Que es eso? - Quedó tirado en la calle la otra noche que atropellaron a un tipo. La verdad es que no sé porque los guardé. Al final se me ocurrió que a vos te podían interesar. - A ver dejame ver. Uno de los papeles doblados de tiempo atrás (negruzcos en los bordes del doblez) tenía un membrete de la Administración de Ferrocarriles, que supongo era el lugar de trabajo de Aníbal. Parecía una suerte de agenda, un raconto de lo que iba a hacer Anibal posiblemente el día que murió y que ya fuera relatado en la primera parte de narración. El otro, también doblado de mucho tiempo atrás, con una letra particularmente abstrusa, dificil, no lo pude descifrar de inmediato. Luego de la conversa larga con la barra, le dí un abrazo al Duro y le dije: "despues te cuento". Llegado que hube a mi morada, me aboque a descifrar con ahínco el manuscrito, que a propósito parecía querer dificultar mi lectura, con ganchos, abreviaciones, tachaduras y correcciones. Sin embargo cotejando los dos textos e ingeniandome para entender llegué a descifrar esto que presento a ustedes ahora. Lo hago porque me llama la atención el apasionamiento de este funcionario de una institución en vias de extinción. Y también el tono meloso, casi cursi por momentos (sobre todo al principio). Y otros con vibraciones Whitmanianas. En fin, me pareció interesante para aproximarse, digamos, por el lado felino.
"gruñido quiero tus garras rasgando mi piel,
quiero tu pelaje lustroso brillando al sol y tu carrera veloz en la pradera atrapando violentísima al venado clavandote en sus cuartos traseros, haciendolo caer hundiendo tus colmillos en su garganta y después de esa danza maravillosa compartir la carne caliente y fresca conmigo morder, cortar, abrirnos paso entre las visceras y los huesos al alimento palpitante e inocente. y sentir tu zarpa pesada y cálida, ensangrentada, en mi pecho y tu boca roja comiendo de la mia chocando los dientes en el brindis famélico y salvaje (oh, esos magníficos dientes felinos) Y así nos tejemos en la urdimbre de la vida asi nos hundimos en la noche de los tiempos asi buscas que el ancla se afirme, abriendose paso en tus entrañas moviendo rítmica, precisamente tus caderas sobre las mías goteando saliva y sangre en mi hocico y en mi boca y escucho bajo las estrellas en el enjambre de besos, lenguas y labios la música primigenia de tu voz de tu gemir agudo y penetrante hechizando gozosa las profundidades de mi mente, empapada de tí. hasta que caes agotada a licuarte Leona a mi abrazo, crepitante, agitada, exhudante de fluidos exhultante de sonrisas, destellantes los ojos de tanto conjugar el verbo amar en la carne"
