Basilio dream I: el lugar de Flora

La cuestion es mas o menos así. En este lugar con aires de presidio íntimo, nos encontramos Basilio, el dueño del campito; Flora, -la amiga de Basilio-; Luis, -el novio de Flora, la señora vieja consumida, -con su piel de papel pegada a los huesos del rostro, instalada en su silla de ruedas-; y yo, profesional depositario de expectativas varias. Por momentos tengo la sensación inquietante de un niño, una criatura sórdida reptando, pero no. Luis sonríe mucho desde que llegamos. Esa sonrisa no me va a dejar dormir. Le faltan los cuatro incisivos superiores, con lo cual sus caninos, ya grandes, destacan vampirescamente en el marco de la barba candado. Es un idiota, no cabe la menor duda. Veinte años mas joven que Flora, y veinte años menos inteligente y vital. Flora es un rayo, de pensamiento y acción, por eso me trajo aquí. A este lugar dantescamente bello, en medio de las sierras del Caracol?, cerca de Aguas Blancas, pasando Solis de Mataojo en Lavalleja; del que verifico nuevamente que es imposible escapar, no en estas condiciones.

Recuerdo entonces que yo necesitaba laburo, recién separado, acuciado por las deudas y la pensión alimenticia de mis niños, no me quedaba practicamente nada para mi sustento. -Algún día desarrollare las novelescas y espeluznantes circunstancias que rodearon este hecho-. Además estaba en vueltas con una mina y eso, demandaba dinero.
Superadas mis resistencias para concretar la primera entrevista con Flora y Basilio, en la casa de ella, en el Barrio Aires Puros, el panorama aparecía más complicado que lo conversado por teléfono.
Aires Puros, barrio Bancheriano, es una zona muy particular de la ciudad. Aledaña al Prado, Atahualpa, Brazo Oriental, El Cerrito de la Victoria, Marconi, Cuarteles y los cantegriles pavorosos en las orillas del Arroyo Miguelete.
Tiene elementos transicionales de todos, del abolengo y la pretensiones del lejano Prado a la tenacidad del Cerrito, que rige desde la altura con su gran parroquia de grandes cúpulas rojas de ladrillo y despliega su ladera oeste para el soporte territorial de Aires Puros. Una atmósfera de desconfianza impuesta por el cantegril y la imaginada felonía, o aptitud para la delincuencia de sus habitantes impone un aire inquietante, -neblinoso-, que sube desde el arroyo a sus calles, con casas de diversa índole (de la amplia gama que pueden verse en esta ciudad montada en ilusión) y ahora, todas con rejas.
Sin embargo, hay algo que llama poderosamente la atención y me hace querer huir de allí cada vez que voy. En el nucleo geográfico del barrio en la pendiente que mira al arroyo, hay un diseño urbano demencial: calles amplias de mas 12 o 15 metros de cordon a cordon. Veredas de 20 metros con canteros de 10 metros. Y casas todas con retiros o sea, con jardin al frente.
Ningún edificio, quizás algúna propiedad horizontal de corredor al fondo. Es esa una zona semidesértica, de gran calidad constructiva y de servicios públicos, pero con vida anémica. O sea a lo absurdo del barrio jardín, se suma un contexto de desalmada voluptuosidad del paisaje y abundante nada en lo vital.
Por supuesto autos viejos pudriéndose en las veredas (abajo o arriba), perros (sus ladridos y su mierda) y árboles; árboles gigantescos estimulando la percepción. Gente poca y huraña. Salvo cuando te acercás al cantegril, donde abundan niños, conversaciónes, pieles cobrizas, ojos aindiados y ladinos.
Toqué el timbre en la tardecita, luego de bajar en Propios o Boulevard José Batlle y Ordoñez, calle distópica, deforme, anómica, velozmente idiota, asesina; cómplice del desgano, el crimen, el meretricio; desde sus nacientes en la rambla del Buceo, junto al cementerio, hasta su desenlace, que se está extendiendo justo ahora hasta el arroyo Pantanoso.
Llegué a la dirección indicada a unas tres o cuatro cuadras de Burgues (Camino Burgues, se llama), al atardecer otoñal, con el frío que bajaba reptante metiendo sus filos entre al ropa para cortar el alma. Era una casa esquina,del color del material o sea de la piel natural de esas casas,con un jardincito al frente,una entrada de garage, una camioneta de unos 15 años,con picaduras de óxido y perceptibles, aunque no grandes, abolladuras. Franqueado que hube el portoncito de metal, (alerta a algún cuzco sádico), pasé al jardín custodiado por un ciruelo rojo y una Espumilla, varios malvones y me enfrenté a la puerta de hierro y vidrio.
Al momento de sonar el timbre salió el rostro flaco e hirsuto pero vital, con lentes viejos, ropa vieja, y un pelo de antigua tinta amarillenta : Flora.
El sweater de lana, era de un rojo decolorido, parecía de los viejos Burma. Una polera marrón, debajo, cubría el cuello y unos jeans azules viejos, sin marca. Calzado deportivo rosa manchado. Sonreía y hablaba, rápida, esperanzada y cordialmente. Me abrumó con lo que esperaba ocurriría luego por mi intervención.
Aún me abruma ahora, quizás más, mientras el sol cae rápida, pesadamente entre los cerros verdes, pintando esos colores vitales pero sórdidos.
Y yo sigo recordando ese primer encuentro que auguraba este no se qué de presidio absurdo que me tiene acá, bajo estas nubes encendidas, presagiando una noche intensa.
(cont.)