Tuesday, December 21, 2010
Intervención inmigrante
Friday, December 17, 2010
111: lomo de burro y el mono
de tu augural lamento.
Tuesday, December 14, 2010
hemos cambiado las leyes
Monday, December 13, 2010
Wednesday, December 8, 2010
ConJugo
el verbo se hizo vulva
el verbo se hizo historia, hijos, familias
creo las bicicletas y los dias de playa
en las ciudades trabajosas, hizo árboles
inmaculó la concepción humana
hizo vírgenes (puros en profundidad) y ablandó los corazones
Peleó en las autopistas
se hizo papel,
y parió
y está embarazada aún
y quiere que la preñen más
quiere vivificar las páginas en blanco
que estan para ser manchadas
de verbo.
Y ahora sonríe, tomó cerveza y vino
el verbo
creo a la Diosa, generosa, lujuriosa puta de felicidad
fecundó generosidad y sentido y ganas
fecundó manjares a la mente y el cuerpo
llora de alegría la hija de puta
disfruta como loca de lo que pasa,
y se besan y se garchan
y luego juegan con los hijos
en las calles del verano
despues del desayuno
y saludar a los vecinos
y subir al omnibus.
Quizás despues conjugue destinos fabulosos
pronuncie cofradías de bendiciones magníficas
mirando las estrellas
o bañandose en un río
que no para de correr
y que nunca es el mismo.
Auguri dice,
Auguri
Tuesday, December 7, 2010
Discordianismo
Monday, December 6, 2010
te extraño, vacaciones
1. fuck you (para cantar y bailar haciendo el asado)
2. bright lights bigger city (denle gas hasta que venga la IM por ruidos molestos, igual no pasa nada)
3. only girl in the world (para pensar)
(gentileza de FM)
Thursday, December 2, 2010
la diosa blanca malparida
TÚ ERES la rosa del precipicio, la que besa por oficio, flor de mal de amores. Tú eres la bruja del maleficio, la que miente por vicio, reina de corazones. Tú eres la que llaman “malparida”, la que aprieta las heridas para echarse a reír. Con el mal de tus caderas siempre fuiste la primera de la clase en el arte de mentir. No tienes corazón, no tienes sentimiento, no tienes religión, no tienes miramiento, no te queda pasión, tan sólo sufrimiento. Y eres mala, muy mala, la reina de la mentira. Eres mala, muy mala, te llaman la malparida. Tú eres la reina de los excesos, la boca con más besos y menos corazón. Tú eres la flor del adulterio, los labios del misterio, la voz de la traición. Tú eres la virgen de la avaricia y controlas tus caricias con una calculadora. Tu eres una loca desalmada, una mujer muy despechada, la que nunca se enamora. No tienes corazón, no tienes sentimientos. No tienes religión, no tienes miramientos. No te queda pasión, tan solo sufrimiento. Y eres mala muy mala, la reina de la mentira y eres mala muy mala, te llamas la malparida. (Malparida, Carlos Matari)
Friday, November 26, 2010
cuentos de tripas corazón
2. http://jglagos.tumblr.com/
3. http://www.larepublica.com.uy/cultura/434125-libros (gracias por lo de joven)
4. http://higadodeprometeo.blogspot.com/2011/03/habitos-contrariados-leer-cosas-raras.html
5. http://www.diarioperfil.com.ar/edimp/0537/articulo.php?art=26396&ed=0537
6. http://www.diarioperfil.com.ar/edimp/0563/articulo.php?art=28264&ed=0563
7. http://www.elpais.com.uy/suplemento/cultural/imaginar-ciudades/cultural_569837_110603.html
8. http://clubdecatadores.wordpress.com/2010/10/24/cuentos-de-tripas-corazon-leandro-delgado/
Thursday, November 25, 2010
Sunday, November 14, 2010
nos obligan a salir
Sería el ojo de Tabaré Vázquez
Este fin de semana murieron seis personas en accidentes de tránsito.
Bonomi: "Uno menos que en el mismo fin de semana del 2009".
Mujica sorprendido en público rascándose la tripa.
"Costó un poco pero con voluntad se puede".
No llovió la semana pasada.
Gonzalo Fernández se inicia en el stand up.
Mañana estrena "Cómo me cago en todos y no pasa nada"
Jorge Vázquez alcanzado por un tiro de bazooka del cártel de Morelos.
"Me pasó como al pastor mentiroso", dijo desde el más allá.
Tuesday, November 2, 2010
Monday, November 1, 2010
Wednesday, October 27, 2010
Saturday, October 23, 2010
El jerarca explicó que “hace tres años veníamos en un camino de mejoramiento”. Y agregó: “Nos ganó la fatalidad”. (En diálogo con En Perspectiva, el secretario de Educación Física, Deporte y Recreación del departamento de Cultura de la Intendencia de Montevideo, Gonzalo Halty, sobre el derrumbe del Cilindro Municipal)
escudo, gentileza de A.P.
Tuesday, October 19, 2010
el sicario de los celos
Monday, October 11, 2010
Monday, October 4, 2010
Luego, echada el ancla entre el Cerro y la ciudad, que desde cualquier punto que la miréis la veréis dominada por su gigantesca catedral, Leviatán de ladrillo que parece navegar sobre el mar de casas; si la canoa os lleva rápidamente con el esfuerzo de sus seis remeros, hasta la playa; si, de día, observáis por los caminos de aquellas hermosas quintas grupos de mujeres vestidas de amazonas y caballeros en traje de montar; si por la noche, a través de las ventanas abiertas que vierten sobre las calles torrentes de luz y de armonía, escucháis las notas de los pianos o los gemidos del arpa, los cantos alegres de las cuadrillas o melancólicos de las romanzas, es que os encontráis en Montevideo, la virreina de este gran río de plata del cual Buenos Aires pretende ser la reina, y que desemboca en el Atlántico con una anchura de ochenta leguas.
Wednesday, September 29, 2010
Thursday, September 23, 2010
Wednesday, September 15, 2010
Cine HUM
Te juro que es así como te cuento.
version completa
http://v.youku.com/v_show/id_XNDI4MTAyMzY=.html
Saturday, September 11, 2010
fascinados por el flautista
"Hubo 500.000 uruguayos (1/6 de los habitantes del país) lesionados como consecuencia de accidentes de tránsito; desapareció un pueblo entero con 15.000 habitantes, donde había una escuela a la que concurrían 450 niños. Esto sucedió en el país en los últimos treinta años".
Dijo el Presidente de la Unidad Nacional de Seguridad Vial (Unasev), Gerardo Barrios.(http://www.larepublica.com.uy/politica/417594-accidentes-de-transito-15-mil-muertos-medio-millon-de-lesionados-en-30-anos)
fotografía tomada por Andrés Servetti
Saturday, September 4, 2010
Tuesday, August 24, 2010
Basilio dream I: el lugar de Flora
Recuerdo entonces que yo necesitaba laburo, recién separado, acuciado por las deudas y la pensión alimenticia de mis niños, no me quedaba practicamente nada para mi sustento. -Algún día desarrollare las novelescas y espeluznantes circunstancias que rodearon este hecho-. Además estaba en vueltas con una mina y eso, demandaba dinero.
Superadas mis resistencias para concretar la primera entrevista con Flora y Basilio, en la casa de ella, en el Barrio Aires Puros, el panorama aparecía más complicado que lo conversado por teléfono.
Aires Puros, barrio Bancheriano, es una zona muy particular de la ciudad. Aledaña al Prado, Atahualpa, Brazo Oriental, El Cerrito de la Victoria, Marconi, Cuarteles y los cantegriles pavorosos en las orillas del Arroyo Miguelete.
Tiene elementos transicionales de todos, del abolengo y la pretensiones del lejano Prado a la tenacidad del Cerrito, que rige desde la altura con su gran parroquia de grandes cúpulas rojas de ladrillo y despliega su ladera oeste para el soporte territorial de Aires Puros. Una atmósfera de desconfianza impuesta por el cantegril y la imaginada felonía, o aptitud para la delincuencia de sus habitantes impone un aire inquietante, -neblinoso-, que sube desde el arroyo a sus calles, con casas de diversa índole (de la amplia gama que pueden verse en esta ciudad montada en ilusión) y ahora, todas con rejas.
Sin embargo, hay algo que llama poderosamente la atención y me hace querer huir de allí cada vez que voy. En el nucleo geográfico del barrio en la pendiente que mira al arroyo, hay un diseño urbano demencial: calles amplias de mas 12 o 15 metros de cordon a cordon. Veredas de 20 metros con canteros de 10 metros. Y casas todas con retiros o sea, con jardin al frente.
Ningún edificio, quizás algúna propiedad horizontal de corredor al fondo. Es esa una zona semidesértica, de gran calidad constructiva y de servicios públicos, pero con vida anémica. O sea a lo absurdo del barrio jardín, se suma un contexto de desalmada voluptuosidad del paisaje y abundante nada en lo vital.
Por supuesto autos viejos pudriéndose en las veredas (abajo o arriba), perros (sus ladridos y su mierda) y árboles; árboles gigantescos estimulando la percepción. Gente poca y huraña. Salvo cuando te acercás al cantegril, donde abundan niños, conversaciónes, pieles cobrizas, ojos aindiados y ladinos.
Toqué el timbre en la tardecita, luego de bajar en Propios o Boulevard José Batlle y Ordoñez, calle distópica, deforme, anómica, velozmente idiota, asesina; cómplice del desgano, el crimen, el meretricio; desde sus nacientes en la rambla del Buceo, junto al cementerio, hasta su desenlace, que se está extendiendo justo ahora hasta el arroyo Pantanoso.
Llegué a la dirección indicada a unas tres o cuatro cuadras de Burgues (Camino Burgues, se llama), al atardecer otoñal, con el frío que bajaba reptante metiendo sus filos entre al ropa para cortar el alma. Era una casa esquina,del color del material o sea de la piel natural de esas casas,con un jardincito al frente,una entrada de garage, una camioneta de unos 15 años,con picaduras de óxido y perceptibles, aunque no grandes, abolladuras. Franqueado que hube el portoncito de metal, (alerta a algún cuzco sádico), pasé al jardín custodiado por un ciruelo rojo y una Espumilla, varios malvones y me enfrenté a la puerta de hierro y vidrio.
Al momento de sonar el timbre salió el rostro flaco e hirsuto pero vital, con lentes viejos, ropa vieja, y un pelo de antigua tinta amarillenta : Flora.
El sweater de lana, era de un rojo decolorido, parecía de los viejos Burma. Una polera marrón, debajo, cubría el cuello y unos jeans azules viejos, sin marca. Calzado deportivo rosa manchado. Sonreía y hablaba, rápida, esperanzada y cordialmente. Me abrumó con lo que esperaba ocurriría luego por mi intervención.
Aún me abruma ahora, quizás más, mientras el sol cae rápida, pesadamente entre los cerros verdes, pintando esos colores vitales pero sórdidos.
Y yo sigo recordando ese primer encuentro que auguraba este no se qué de presidio absurdo que me tiene acá, bajo estas nubes encendidas, presagiando una noche intensa.
(cont.)
Wednesday, August 18, 2010
Me puse la gorra aunque fuera de noche, como un tic, bien calzada en la nuca. No estaba frío, al contrario, era una temperatura igual a la del cuerpo. Entonces el cuerpo no parecía tener límite y se extendía desvaneciéndome la piel al habitar el espacio del viernes, flotando encima del Northeast Corridor, de un costado al otro del estado, que descansaba en ese bolsillo de la costa mirándose a sí mismo en los 175 millones de teles titilando su propia relajación, según los trenes de Amtrak pasaban como meteoros con sus asientos caros y sus pasajeros exclusivos y la desesperación horrorosa de siempre que hacía temblar las plataformas prefabricadas en algún otro bolsillo del país. Ahora no me parecía ni horrorosa ni desesperación y veía a los trenes perdiéndose en el horizonte demasiado rapidamente, como almas en pena que tomaron vacaciones después de un tiempo de asustar a todos los que viven en esta parte con series nuevas y con nuevos asesinos en serie y con técnicas nuevas que dejaban atrás toda forma de arrepentimiento, toda duda o humanidad, como si los asesinos fueran seres extraterrestres que se hubieran colado entre los asesinados con trajes de seres humanos para elegir la misma cerveza que el viernes anterior, el mismo happy hour para hablar del mismo pitcher de la temporada anterior, para eructar la misma cantidad de veces mirando el mismo verde de cualquier cancha en la tele del pub con la misma preocupación domesticada para disimular la mirada en el culo apretado de las rubias naturales, cogedoras y despreocupadas en su alegría de dientes blancos y vivos hasta la garganta con sus camisas leñadoras de hombre, apretadas donde más las reclama la noche y la canción del jukebox: “mirate otra vez al espejo antes de salir de casa, por favor dame un beso esta noche”. Desde el auto iba viendo todo con una nostalgia nueva mientras el aire se separaba de a poco de mí, las vueltas del codo y la nariz, aumentando la distancia gradualmente entre mi cuerpo y las veredas, cada vez más lejanas, y los árboles y los autos de los parkings de los malls que iban pasando como esa decisión tomada dos noches atrás que se iba haciendo cuerpo ella misma también como una sola palabra, grande e inflada y pintada en colores oscuros contra el blanco. Yo mismo me había transformado en esa palabra viva que anunciaba una muerte. Pisé despacio el acelerador evitando que el impulso me llevara el cuerpo hacia atrás para no sentir ninguna sensación de desplazamiento y poder alcanzar un movimiento constante, parejo e inadvertido sólo revelado por el aire tibio que me redondeaba el costado de la cara, el cuello y el codo apoyado en la ventanilla baja mientras la música de Amor FM pasaba una bachata cansina que, en su letargo caribe, echaba fuego a la decisión tomada y ganándome la boca del estómago y subiendo hasta la base del cuello transformada en latidos sin diástole, como un bombo amargo y solo, hasta abrirse en una horqueta ardiente que terminaba en las orejas que ahora podían escuchar, sobrenaturalmente, la exhalación interminable de la 109 al agarrar la curva gigante y quedarme en el carril más lento sin temor a no llegar, casi ausente, mirando de reojo los paredones altos del costado que ocultaban prolijamente los suburbios cortados al ras por los planificadores de anticiudades, ahogados sus porches y sus buhardillas por los bosques de arce, de olmos y de maples que no pertenecían a ningún lugar conocido de mi memoria sino que se abrían abrazando sus propios reflejos dorados por las luces de iodo que se perdían hacia el sur como una telaraña en perspectiva hacia un lugar sin tiempo adonde iba a empezar un nuevo tiempo, como si le estuviera dando cuerda a un reloj. Y al tomar la salida 5 sentía una continuidad tan perfecta al avanzar que parecía que no doblaba ninguna curva ni avanzaba sobre la superficie de la tierra sino que sólo había, todo alrededor, un cambio de escenario desplegándose como una metamorfosis, como esas flores filmadas en cámara rápida, y yo estaba quieto en el centro del mundo en un punto mental que lograba cambiar todo alrededor a fuerza de telequinesis poniendo a los autos en lugar de otros autos y a las casas en lugar de otras y a los árboles al lado de la ruta en siluetas contra el horizonte rosado y a los aviones titilando en fila india atrás de otros bajando en Newark entre el galpón de Ikea y unas torres de alta tensión que atravesaban el bañado y se perdían en el norte como alambrados gigantes para controlar migraciones de dinosaurios, hasta que la ruta se fue afinando y poblando de señales de tránsito de la calle principal haciendo aparecer el restorán chino al costado, después el diner, la peluquería recién cerrada con la cortina metálica y dejar atrás el galpón gigante de Father & Son, y estacionar dos cuadras después en la vereda de enfrente y apagar el auto y las luces y recostarme contra el asiento sabiendo que iban a pasar por el costado los contratados de esa semana y después los instaladores de ventanas del mes y después los pintores de todo el año y después los peores, los sanitarios, y al final de todo el peor de todos ellos, Vic Burnett, y que iba a cruzar la esquina para volver a cruzar la transversal que lo lleva a la estación a tres cuadras, porque no tiene auto, y volviendo a cruzar por la mitad de la calle hasta tomar la vereda contra ese bosque angosto que oculta el edificio mudo y negro de Morgan Stanley mientras yo volvía a arrancar, tomaba la transversal despacio y al pasar al lado le tocaba bocina anticipando que se iba a sorprender al verme iluminado por la luz de adentro del auto, apenas el tiempo para que me reconociera y se acercara confiado al verme sonreír exageradamente, y se iba a doblar y a apoyar los codos en la ventanilla abierta y mientras empezaba a preguntarle si necesitaba que le diera un ride a la estación ya iba sacando de abajo del diario, abierto sobre el asiento del acompañante, la pistola con silenciador y se la metía en esa boca abierta y estúpida de estar comiendo chicle todo el tiempo y disparaba.
Friday, August 13, 2010
Biografía de una estrella rusa
Tuesday, August 10, 2010
ruskaiantropic
Tovarich, sé que no todo lo que brilla es oro. Y que en las castigadas tierras de kazajistan, uzbequistan, otros kestan, la pobreza campea, los desasstres ecologicos (el mas grande del mundo hasta ahora es del mar de Aral) campean por la imposibilidad y la desidia. No hay un futuro promisorio, caida la distopía. Sin embargo observe como los Paralamas do Suceso y Djavan influencian con sus cadencias tropicales, menos impostadas.
El que canta es un hijo ruso de ambos, segun creo. (Yo tambien soy tropical)
Thursday, August 5, 2010
Despierta Kazajistán!!!!
Thursday, July 29, 2010
Wednesday, July 21, 2010
Walkiria Milonga
nas milongas e quilombos
cuando creiba conhecer
toda mulher que fala o targo,
cosa extraña aconteçeú.
Em cierto piringundín
brilló uma extraña luz:
eu ví poseer a pista
a aquella gata do bairro
forza lúbrica e paixao
e fiz uma grande hazaña
e depois lo churrasquió
que envenó mi certeza
y me cerró la razón
Sunday, July 11, 2010
Entre las brumas
Потом настал я.
Вчера слово да ветер,
Сегодня земля.
На кладбище старом,
Где воскресали враги
Я кое-что понял,
Встав с левой ноги.
Припев:
Э..э-й,
Рожденный в СССР!
Э..э-й,
Рожденный в СССР!
Ни секунды без драки,
Верим в жизнь и смерть.
В глаза твоей собаки
Нам не страшно смотреть.
Сегодня, победа,
Пойми и прости.
Нам ничего не осталось,
Но есть, что донести.
Припев:
Ты чем дальше, тем круче
Ты почти закат.
Здравствуй, древняя Русь,
Я твой нервный брат.
Что вернет нам надежда?
Что спасет красота?
Ты вчера был хозяин империи,
А теперь сирота.
Nací en la URSS
nací por la tarde
ayer escuché la palabra del viento
hoy la de la tierra en un cementerio viejo
Donde resucitaron mis enemigos
hoy comprendí algo al levantarme enfermo
hoy he nacido en la URSS
ni un minuto sin pelea
creí en la vida y en la muerte
a los ojos de tu perro
no puedo mirar sin miedo
Hoy la victoria
comprendelo y perdona
no nos queda nada
no se que contar
Estas lejos de mi
como el ocaso del sol
hola Rusia antigua
soy tu hermano
cuando volverá la esperanza?
que puede salvar la belleza?
ayer eras dueño de un imperio
hoy eres un huérfano.
Friday, June 25, 2010
Pristina Way
cigarrillo negro: sería que el optimismo que Lovecraft atribuía a los que se acercan a la verdad reptante, oscura del mundo que opera en las tinieblas del mundo, es un reflejo último de supervivencia; y aquel humo en lugar de basura, quemara algun campamento gitano de las afueras, una "limpieza" oculta detras de las ultimos operativos de higiene infinita de las guerras balcánicas.
Fui guerrillero a contra-natura en un país imposible, que hoy extraño entre las brumas y pienso que fue un sueño, una construccion abstracta en nuestras cabezas. Donde desarrollabamos un libreto escrito por un guionista paranoico, que quería ser arquitecto o Dios. Nunca volví, ni a ver a los hijos que dejé, creo que por miedo al dolor y un poco de pereza.
Aquí aprendí a mercar, tarea naturalmente despreciada por los señores de la tierra -de la guerra, del partido- a negociar aquí y allá, en murmullo silencioso. Todos necesitaban cosas griegos, italianos, rumanos, turcos, sirios, bosnios, austríacos, nazis, judios, tanos, cristianos, eslavos, hunos, rusos y ortodoxos. Y yo estaba ahí, naturalmente, para proveer, para vender y comprar, llevar y traer, sumiso ante los poderosos, humilde con los humildes, simpático con todos los que tuvieran monedas o algo que transar. Me movía sigilosamente en la paz y en la ruina. Pasaron remolachas, azucar, tabaco, mujeres, opio, papas, adolescentes, oro, kalashnikovs, o lo que fuera que se necesitara, para complacer a mis clientes.
El humo sobre lugares ruinosos aún, de la guerra aún caliente, me hacían pensar en los primigenios jinetes hunos que empujaron a los eslavos, en disputas bizantinas entre cruces ortodoxas y míticos navios con proas de dragón. Y se confundían las angustias y la tristeza gitana con el horror de las expulsiones de los albanos, el refinamiento musulman otomano, las fiestas y persecusiones, la procreación incesante y los genocidios. Y las mujeres voluptuosamanete misteriosas.
Con el último mate caliente, pensé en ella, maldita puta. Por su figura y su concha decayeron mis emprendimientos, mi interés y mis contactos comerciales. No me desprendía de ella, a pesar de la ofertas. Y luego de venderla, le seguí el rastro desde Belgrado a Budapest, y casi me matan mis antiguos socios persas. Iba tras ella, pero ya la tenìan los turcos. Los que traen a las etíopes, a las vietnamitas y las Chinas y armas del Yemen.
Logré por fín, luego de varias casualidades que Yussuf me recibiera. No era el jefe, pero tomaba las desiciones. Siempre me resultaba fantástico su refinamiento, sus conocimientos generosos y el respeto con que hablaba de toda costumbre. Pertenecía a una estirpe de comerciantes, de
mercaderes, que desde la profundidad de los siglos, habían trazado toda ruta de caravanas: la del opio y la seda y todo puerto mercante del mundo conocido. Uno se sentía magicamente complacido, luego de tratar con él, ya fuera que hubiera logrado venderle o comprarle al precio deseado o no.
Yo era un comerciante por necesidad, detestaba en general lo que hacía y por eso mis resultados, mis ganancias eran magras, angustiosas.
Conversamos, le rogé, le supliqué que me la volviera a vender, que le daba lo que mas le sirviera de lo que poseía, incluso alguno de mis apartamentos en Calcuta, Budapest, Belgrado o Moscú. Mis contactos. El me miraba desde sus profundísimos ojos negros, comprendiendo todo.
- Es imposible, decía, es imposible querido amigo. Los dos perderíamos, no puedo detener el flujo impetuoso de la vida. Ella, luego de que tu me entregues lo mas valioso, se irá nuevamente. Aunque sé que te ama. Aunque sé que te desea hondamente y escribe hermosas cartas. Pero dime: ¿acaso te pide que vengas por ella?
- No, dije secamente, no lo ha hecho.
- Ven amigo, dame un abrazo, sigamos siendo amigos, unidos en nuestros dioses y nuestro mercar; dejemos lo que no entendemos de la vida a los ángeles o demonios. Ha sido bueno para ambos conocernos, no quiero, no deseo descuidar esta finísima relación que construimos para el mutuo bienestar.
- Si, tenés razón Yussuf, como siempre, lo abracé y descansé en la seda de la camisa de sus brazos morenos, calientes y blandos.
Luego, vuelto a mi apartamento, vendí todo lo que tenía a precios irrisorios, la crisis económica de ese momento habia tumbado los precios de muebles e inmuebles.
Repartí entre mis hijos la mayoría del dinero, aunque casi no me conocían y rechazaron al principio lo que les enviaba a Buenos Aires.
Compré esta pensión o Petit hotel en Pristina, porque ella es de aquí, ella huyó de la guerra en 2003, pero volverá, es gitana tambien.
Y sé, ansío, deseo, no me interesa otra cosa que, esperar en mi vejez, que será la de ella en algún momento y verla pasar por aquí, ya retirada del mundo encantador, para por fin, cumplir acaso un posible destino.
Yussuf me avisará.
Wednesday, June 23, 2010
¿que parece lo que es?
LYRICS (No parecen tener algo que ver con el video)
Finnish:
Nuapurista kuulu se polokan tahti
jalakani pohjii kutkutti.
Ievan äiti se tyttöösä vahti
vaan kyllähän Ieva sen jutkutti,
sillä ei meitä silloin kiellot haittaa
kun myö tanssimme laiasta laitaan.
Salivili hipput tupput täppyt
äppyt tipput hilijalleen.
Ievan suu oli vehnäsellä
ko immeiset onnee toevotti.
Peä oli märkänä jokaisella
ja viulu se vinku ja voevotti.
Ei tätä poikoo märkyys haittaa
sillon ko laskoo laiasta laitaan.
Salivili hipput.
Ievan äiti se kammarissa
virsiä veisata huijjuutti,
kun tämä poika naapurissa
ämmän tyttöä nuijjuutti.
Eikä tätä poikoo ämmät haittaa
sillon ko laskoo laiasta laitaan.
Salivili.
Siellä oli lystiä soiton jäläkeen
sain minä kerran sytkyyttee.
Kottiin ko mäntii ni ämmä se riitelj
ja Ieva jo alako nyyhkyytteek.
Minä sanon Ievalle mitäpä se haittaa
laskemma vielähi laiasta laitaa.
Salivili.
Muorille sanon jotta tukkee suusi
en ruppee sun terveyttäs takkoomaa.
Terveenä peäset ku korjoot luusi
ja määt siitä murjuus makkoomaa.
Ei tätä poikoo hellyys haittaa
ko akkoja huhkii laiasta laitaan.
Salivili.
Sen minä sanon jotta purra pittää
ei mua niin voan nielasta.
Suat männä ite vaikka lännestä ittään
vaan minä en luovu Ievasta,
sillä ei tätä poikoo kainous haittaa
sillon ko tanssii laiasta laitaan.
Salivili.
English:
The sound of a polka drifted from my neighbor's
and set my feet a-tapping oh!
Ieva's mother had her eye on her daughter but
Ieva she managed to fool her, you know.
'Cause who's going to listen to mother saying no
when we're all busy dancing to and fro!
Ieva was smiling, the fiddle it was wailing
as people crowded round to wish her luck.
Everyone was hot but it didn't seem to bother
the handsome young man, the dashing buck.
'Cause who's going to mind a drop of sweat
when he's all busy dancing to and fro!
Ieva's mother she shut herself away
in her own quiet room to hum a hymn.
Leaving our hero to have a spot of fun
in a neighbor's house when the lights are dim.
'Cause what does it matter what the old folks say
when you're all busy dancing to and fro!
When the music stopped then the real fun began
and that's when the laddie fooled around.
When he took her home, when the dancing was over
her mother angrily waiting they found.
But I said to her, Ieva, now don't you weep
and we'll soon be dancing to and fro!
I said to her mother now stop that noise
or I won't be responsible for what I do.
If you go quietly and stay in your room
you won't get hurt while your daughter I woo.
'Cause this fine laddie is a wild sort of guy
when he's all busy dancing to and fro!
One thing I tell you is you won't trap me,
no, you won't find me an easy catch.
Travel to the east and travel to the west but
Ieva and I are going to make a match.
'Cause this fine laddie ain't the bashful sort
when he's all busy dancing to and fro.