Vacances

Esa noche estaba un poco cansado. Hacía días venía durmiendo mal, como ahora. Como si necesitara vacaciones de mi vida. Pero no unas vacaciones de ir a algún lado posible a descansar. Vacaciones de quedar al revés. Como quien da vuelta un buzo o una remera, -porque está al revés. En un lugar donde estar así sea común, agradable, relajado.
Mientras perdía el tiempo con la computadora, mirando cosas, (dejando de hacer cosas, que ni me daba cuenta y eran mucho mas importantes para mí) escuchaba la conversación de otros dos tipos, que se me aparecen en la mente.

Son como otras cosas que veo pero no están.

Gatos que pasan por mi cuarto por encima del libro que leo.

Ratas veloces, por el costado de mi ojo, por el rabillo, cuando miro la televisión.

Y ahora gente.

Fuman con sus fusiles apoyados en la rocas del piso entre sus piernas.

Hablan, juran y perjuran, maldicen, discuten, miran por la abertura de la cueva cerca de algún techo del mundo, señalan para un lado y otro, para adentro de la cueva y abajo. Tienen la piel clara y las barbas algo ralas, no sé si rubias, hace frío y tienen mugre.

Se me aparecen en la piel del sueño y en los tegumentos del cansancio.

Están nerviosos, a veces gritan, esperan algo importantísimo, algo que seguramente cambiara la historia de la faz que ellos piensan tiene el mundo.

No entiendo lo que dicen y me duermo. Me despierto asustado y me quedo mirando lo oscuro o la nada.

De pronto me viene un vahído de esos. De esos que me vienen cuando me doy cuenta que tengo que pagar mas guita de la que pensaba, cuando no me puedo sacar el buitre que me corroe las entrañas.

La boca negra del fusil me apunta y el mugriento este me grita nervioso, ahhhh!!!, no entiendo un carajo.

Hace días que me arden los ojos, mucho, creo que por la ceniza del volcán chileno.

Y pienso que estoy viendo cosas que no son y cierro los ojos para que se vaya la imagen del fusil y los gritos, el ardor y el vahído. Porque además en esos vahídos, que son como flashes, como una vibración de todo el cuerpo en un zumbido, envejezco 5 o 6 años en un ratito.

Pero no, no puedo salir.

Suena el celular, un mensaje.

Me mandan un sms anónimo de nuevo, ordinario y procaz; pero el hecho de que hayan accedido a mi celular, un tercero, invadiendo la intimidad de los ruidos de mi rutina, me tiene un poco atrapado, me jode, erosiona, como una gota que cae a un ritmo anodino pero constante, así me están llegando esos mensajes de mierda.

Piiip, piiiiiiip: otro mensaje, mi ex.

El agua que cae, gota a gota, desde una infinitesimal hendidura del caño que corre dentro de la pared y se desliza hasta mi techo, hasta mi cenit.

Cierro el celular sin contestar, el ojo negro me mira.

Las máquinas, las retroexcavadoras, cuerdas, motosierras empiezan a sacar los Plátanos centenarios de Garzón y Lanús, y caen las ramas gigantes de 15 metros y miles de kilos de madera se estrellan con estruendo contra el pavimento. Y las máquinas dinosaurio despedazan.

Las ratas saltan desde la oscuridad, para acá.

Y todo lo que se aprieta malsano, contra el frío, termina de despertar o estallar en mil pedazos.