pieza repetida de una máquina rota

Cuando te vi subir dije “éste es argentino” por la ropa nueva. Pegué en el palo. Y te explico: aunque tengan guita, los uruguayos se visten mal para pasar desapercibidos. No es modestia. Si te ven caminando con campera de gamuza, fuiste, es un clásico. Pero vos... vos...
Dicen que hay mucho laburo por allá ¿no? mucho uruguayo laburando allá. Ojo, no te lo pregunto porque me quiera ir. De acá no me mueve nadie. Principalmente porque acá hay libertad. Yo acá hago lo que quiero cuando quiero. Si quiero, salgo a laburar. Y si no quiero, no salgo y no pasa nada. Nada. A veces, cuando veo todos esos autos, yo me pregunto: ¿adónde mierda van?

Mirá bien, esto se llama alfajor. Hay de nieve y chocolate. Yo como diez alfajores de chocolate por día. Alfajor y Coca light. Entonces lo abro así ¿ves? y tiro el papel por la ventana. ¡No pasa nada! Nadie me dice nada, ni siquiera me miran, todo el mundo hace lo mismo. Lamentablemente esta libertad se está perdiendo. Te cuento el siguiente caso.

Hace cinco años y cinco meses voy por Camino Carrasco con un pasaje al aeropuerto. Voy muy calzado porque este pasajero no llega a tiempo, un cliente importante. En determinado momento, la levanté a una vieja en el aire que todavía no sé de dónde mierda salió!
Cuando bajo me pongo a buscar. La cabeza había quedado como a treinta metros del cuerpo. Homicidio, me dieron, ¿podés creer? ¿Qué culpa tengo de que no haya veredas en Camino Carrasco? Además, ponele que la vieja, por esas casualidades, hubiera volado y se hubiera metido de punta en el parabrisas y me parte la cabeza a mí, que me mata a mí y ella queda viva, un poco quebrada pero viva. ¿A ella le iban a dar homicidio? Por favor.

¡¡¡¡Cotorrudaaaaaa!!!!
Las minas que manejan son todas yeguas. Y todos los tipos que ponen el señalero para doblar son putos. Es un clásico. Por ejemplo, a éste lo paso por la derecha y ahora esperamos la luz. Si me mira porque lo pasé mal, es puto.
¿Ves? No mira.
¡¡¡¡Tigreeeee!!!!
Manejar es como el fóbal, es como salir a la cancha. Hay que estar acá arriba para saber lo que es esto. Por eso ando siempre con el caño... No te asustés... tiene el seguro puesto. Pero a mí no me tocan ni los mosquitos. Y ojo que no tiro al aire. Hasta ahora no tuve que usarlo, salvo con la perra.

En casa vivo con mis viejos, quedan solos todo el día. Compré dos cimarrones y les puse un alambrado eléctrico (a los perros no, a mis viejos). La semana pasada la perra le tiró un tarascón a mi vieja cuando la quiso sacar al balcón. Entonces tuve que sacrificarla. Yo no compro perros para llevarlos a cagar a la plaza.
La perra ni cuenta se dio, pero el otro sí, porque vio todo, estaba mirando al lado, eran muy compañeros. Y lo que son los bichos ¿no? porque desde ese momento el perro ladra todo el día. Le ladra hasta a la nena de al lado, se la quiere comer. Pero a mi casa no entra ni una hormiga.

Y sí, mis viejos están muy viejos. Mientras estén juntos van a vivir en casa, porque se acompañan entre ellos. Pero cuando uno se muera, al otro lo pongo en la casa de salud, derecho viejo. Van a estar mucho mejor atendidos. Ojo, yo me encargo mucho de ellos. Y no lo digo sólo yo.
El pae siempre me dice: “Vos sos el escudo de tu familia” y tiene razón. Fijate esta barriga. ¿Ves estas cicatrices? Son heridas que me hacen mis enemigos. Esta colorada es la última, tendrá un mes. Hay mucho enemigo en la patronal que le tira mala onda a mis viejos. Son cortes que me aparecen de noche, trabajos con dagas a distancia. Y yo los paro a todos acá, en la zapán, porque soy El Escudo de la familia.
Para ser buen escudo, como yo, tenés que hacer trabajos de protección. Yo hago mis ofrendas y recibo a mi orixá. Pero esto no te lo puedo contar porque es secreto. Entonces hay mucha inseguridad porque no son sólo planchitas. Hay trabajos, cosas que involucran a gente importante, gente que sale en la tele.

¿En serio vos no salís en la tele? Sos igualito a uno que no me acuerdo el nombre, el que se apretaba a la pendeja divina esta, que tampoco me acuerdo el nombre. Sos vos, qué hijo de puta.
51 fichas... 94 pesos. Si tenés cambio te agradezco.

Te voy a hacer una confesión. Mi sueño es vivir en Gran Hermano. Te rascás el higo el día entero, te levantás a todas las minas y le mandás saludos a tus viejos. No tenés vecinos que te jodan, no tenés que salir a la calle, no tenés que ver a nadie y todavía te pagan. ¿Qué más se le puede pedir a la vida?

--

foto 1: calle Esperanza, entre Utopía y Pascacio Báez, barrio Porvenir.

foto 2: vista aérea del barrio (información geográfica de la imm)

Mañana del humo

Tan triste y solitario
apuñalando el gato
distraigo mis minutos
en esta habitación.

Se viene una anaconda
con ganas de tragarme
mejor me hago silencio
(puta que me parió).

Salió una cucaracha
fumando mi esperanza
de adentro de ese baño
pánico me atrapó.

Se rompió la cadena
sólo hay papel de astrasa
(con rouge de testimonio)
para limpiarse el orto
-que una nami dejó-.

Ya sé que suena raro
gasté toda mi vida
buscando con ahínco
equilibrio interior.

Sueños desenvainados
se llevaron anhelos
y calvo ya de afectos
busco alivio postrero
tomado por el trance
del nylon en el viento.

Espero sin apuro
que el borgiano veneno
le dé señal de ajuste
a mi camino del Do.

El candil que me alumbra
tiembla y se va apagando
la parca esta silbando
su lúgubre tonada
lo siento, que macana!
al humo ya me voy.

Fin

Una modesta proposición

Una modesta proposición para prevenir que los niños de los pobres de Irlanda sean una carga para sus padres o el país, y para hacerlos útiles al público.

Es un asunto melancólico para quienes pasean por esta gran ciudad o viajan por el campo, ver las calles, los caminos y las puertas de las cabañas atestados de mendigos del sexo femenino, seguidos de tres, cuatro o seis niños, todos en harapos e importunando a cada viajero por una limosna. Esas madres, en vez de hallarse en condiciones de trabajar para ganarse la vida honestamente, se ven obligadas a perder su tiempo en la vagancia, mendigando el sustento de sus desvalidos infantes: quienes, apenas crecen, se hacen ladrones por falta de trabajo, o abandonan su querido país natal para luchar por el Pretendiente en España, o se venden a sí mismos en las Barbados.

Creo que todos los partidos están de acuerdo en que este número prodigioso de niños en los brazos, sobre las espaldas o a los talones de sus madres, y frecuentemente de sus padres, resulta en el deplorable estado actual del Reino un perjuicio adicional muy grande; y por lo tanto, quienquiera que encontrase un método razonable, económico y fácil para hacer de ellos miembros cabales y útiles del estado, merecería tanto agradecimiento del público como para tener instalada su estatua como protector de la Nación.

[. . .]

Por mi parte, habiendo volcado mis pensamientos durante muchos años sobre este importante asunto, y sopesado maduradamente los diversos planes de otros proyectistas, siempre los he encontrado groseramente equivocados en su cálculo. Es cierto que un niño recién nacido puede ser mantenido durante un año solar por la leche materna y poco alimento más; a lo sumo por un valor no mayor de dos chelines o su equivalente en mendrugos, que la madre puede conseguir ciertamente mediante su legítima ocupación de mendigar. Y es exactamente al año de edad que yo propongo que nos ocupemos de ellos de manera tal que en lugar de constituir una carga para sus padres o la parroquia, o de carecer de comida y vestido por el resto de sus vidas, contribuirán por el contrario a la alimentación, y en parte a la vestimenta, de muchos miles.

Hay además otra gran ventaja en mi plan, que evitará esos abortos voluntarios y esa práctica horrenda, ¡cielos!, ¡demasiado frecuente entre nosotros!, de mujeres que asesinan a sus hijos bastardos, sacrificando a los pobres bebés inocentes, no sé si más por evitar los gastos que la vergüenza, lo cual arrancaría las lágrimas y la piedad del pecho más salvaje e inhumano.

El número de almas en este reino se estima usualmente en un millón y medio, de éstas calculo que puede haber aproximadamente doscientas mil parejas cuyas mujeres son fecundas; de ese número resto treinta mil parejas capaces de mantener a sus hijos, aunque entiendo que puede no haber tantas bajo las actuales angustias del reino; pero suponiéndolo así, quedarán ciento setenta mil parideras. Resto nuevamente cincuenta mil por las mujeres que abortan, o cuyos hijos mueren por accidente o enfermedad antes de cumplir el año. Quedan sólo ciento veinte mil hijos de padres pobres nacidos anualmente: la cuestión es entonces, cómo se educará y sostendrá a esta cantidad, lo cual, como ya he dicho, es completamente imposible, en el actual estado de cosas, mediante los métodos hasta ahora propuestos.

[. . .]

Me aseguran nuestros comerciantes que un muchacho o muchacha no es mercancía vendible antes de los doce años; e incluso cuando llegan a esta edad no producirán más de tres libras o tres libras y media corona como máximo en la transacción; lo que ni siquiera puede compensar a los padres o al reino el gasto en nutrición y harapos, que habrá sido al menos de cuatro veces ese valor.

Propondré ahora por lo tanto humildemente mis propias reflexiones, que espero no se prestarán a la menor objeción.
Me ha asegurado un americano muy entendido que conozco en Londres, que un tierno niño sano y bien criado constituye al año de edad el alimento más delicioso, nutritivo y saludable, ya sea estofado, asado, al horno o hervido; y no dudo que servirá igualmente en un fricasé o un ragout.

Ofrezco por lo tanto humildemente a la consideración del público que de los ciento veinte mil niños ya calculados, veinte mil se reserven para la reproducción, de los cuales sólo una cuarta parte serán machos; lo que es más de lo que permitimos a las ovejas, las vacas y los puercos; y mi razón es que esos niños raramente son frutos del matrimonio, una circunstancia no muy estimada por nuestros salvajes, en consecuencia un macho será suficiente para servir a cuatro hembras. De manera que los cien mil restantes pueden, al año de edad, ser ofrecidos en venta a las personas de calidad y fortuna del reino; aconsejando siempre a las madres que los amamanten copiosamente durante el último mes, a fin de ponerlos regordetes y mantecosos para una buena mesa. Un niño llenará dos fuentes en una comida para los amigos; y cuando la familia cene sola, el cuarto delantero o trasero constituirá un plato razonable, y sazonado con un poco de pimienta o de sal después de hervirlo resultará muy bueno hasta el cuarto día, especialmente en invierno.
He calculado que como término medio un niño recién nacido pesará doce libras, y en un año solar, si es tolerablemente criado, alcanzará las veintiocho.

Concedo que este manjar resultará algo costoso, y será por lo tanto muy apropiado para terratenientes, quienes, como ya han devorado a la mayoría de los padres, parecen acreditar los mejores derechos sobre los hijos.

Todo el año habrá carne de infante, pero más abundantemente en marzo, y un poco antes o después: pues nos informa un grave autor, eminente médico francés, que siendo el pescado una dieta prolífica, en los países católicos romanos nacen muchos mas niños aproximadamente nueve meses después de Cuaresma que en cualquier otra estación; en consecuencia, contando un año después de Cuaresma, los mercados estarán más abarrotados que de costumbre, porque el número de niños papistas es por lo menos de tres a uno en este reino: y entonces esto traerá otra ventaja colateral, al disminuir el número de papistas entre nosotros.

Ya he calculado el costo de crianza de un hijo de mendigo (entre los que incluyo a todos los cabañeros, a los jornaleros y a cuatro quintos de los campesinos) en unos dos chelines por año, harapos incluidos; y creo que ningún caballero se quejaría de pagar diez chelines por el cuerpo de un buen niño gordo, del cual, como he dicho, sacará cuatro fuentes de excelente carne nutritiva cuando sólo tenga a algún amigo o a su propia familia a comer con él. De este modo, el hacendado aprenderá a ser un buen terrateniente y se hará popular entre los arrendatarios; y la madre tendrá ocho chelines de ganancia limpia y quedará en condiciones de trabajar hasta que produzca otro niño.

Quienes sean más ahorrativos (como debo confesar que requieren los tiempos) pueden desollar el cuerpo; con la piel, artificiosamente preparada, se podrán hacer admirables guantes para damas y botas de verano para caballeros elegantes.

En nuestra ciudad de Dublín, los mataderos para este propósito pueden establecerse en sus zonas más convenientes, y podemos estar seguros de que carniceros no faltarán; aunque más bien recomiendo comprar los niños vivos y adobarlos mientras aún están tibios del cuchillo, como hacemos para asar los cerdos.

[. . .]

He divagado excesivamente, de manera que volveré al tema. Me parece que las ventajas de la proposición que he enunciado son obvias y muchas, así como de la mayor importancia.

En primer lugar, como ya he observado, disminuiría grandemente el número de papistas que nos invaden anualmente, que son los principales engendradores de la nación y nuestros enemigos más peligrosos; y que se quedan en el país con el propósito de entregar el reino al Pretendiente, esperando sacar ventaja de la ausencia de tantos buenos protestantes, quienes han preferido abandonar el país antes que quedarse en él pagando diezmos contra su conciencia a un cura episcopal.

Segundo, los más pobres arrendatarios poseerán algo de valor que la ley podrá hacer embargable y que les ayudará a pagar su renta al terrateniente, habiendo sido confiscados ya su ganado y cereales, y siendo el dinero algo desconocido para ellos.

Tercero, puesto que la manutención de cien mil niños, de dos años para arriba, no se puede calcular en menos de diez chelines anuales por cada uno, el tesoro nacional se verá incrementado en cincuenta mil libras por año, sin contar el provecho del nuevo plato introducido en las mesas de todos los caballeros de fortuna del reino que tengan algún refinamiento en el gusto. Y el dinero circulará sólo entre nosotros, ya que los bienes serán enteramente producidos y manufacturados por nosotros.

Cuarto, las reproductoras constantes, además de ganar ocho chelines anuales por la venta de sus niños, se quitarán de encima la obligación de mantenerlos después del primer año.

Quinto, este manjar atraerá una gran clientela a las tabernas, donde los venteros serán seguramente tan prudentes como para procurarse las mejores recetas para prepararlo a la perfección, y consecuentemente ver sus casas frecuentadas por todos los distinguidos caballeros, quienes se precian con justicia de su conocimiento del buen comer: y un diestro cocinero, que sepa cómo agradar a sus huéspedes, se las ingeniará para hacerlo tan caro como a ellos les plazca.

Sexto: esto constituirá un gran estímulo para el matrimonio, que todas las naciones sabias han alentado mediante recompensas o impuesto mediante leyes y penalidades. Aumentaría el cuidado y la ternura de las madres hacia sus hijos, al estar seguras de que los pobres niños tendrían una colocación de por vida, provista de algún modo por el público, y que les daría una ganancia anual en vez de gastos. Pronto veríamos una honesta emulación entre las mujeres casadas para mostrar cuál de ellas lleva al mercado al niño más gordo. Los hombres atenderían a sus esposas durante el embarazo tanto como atienden ahora a sus yeguas, sus vacas o sus puercas cuando están por parir; y no las amenazarían con golpearlas o patearlas (práctica tan frecuente) por temor a un aborto.

[. . .]

Declaro, con toda la sinceridad de mi corazón, que no tengo el menor interés personal en esforzarme por promover esta obra necesaria, y que no me impulsa otro motivo que el bien público de mi patria, desarrollando nuestro comercio, cuidando de los niños, aliviando al pobre y dando algún placer al rico. No tengo hijos por los que pueda proponerme obtener un solo penique; el más joven tiene nueve años, y mi mujer ya no es fecunda.

Jonathan Swift

Irlanda, 1729

Lo que te estaba por decir...

...el Oeste montevideano es vasto y diverso.
Comienza con algo de eso que decís,
De jardines y calles de amplias arboledas,
Pero más al Oeste se vuelve proletario, malevo, pobre (hacia los arroyos)
y también ranciamente aristócrata por momentos.

Lleno de Utopías llorosas como los eucaliptus y los sauces.
Rutas, accesos violentos de miserias,
Injusticias ardientes y lugares misteriosos, lascivos, terribles y hermosos.
Puentes, los más lindos y abyectos
-Especialmente proclives al crimen
y a la busqueda de la felicidad.
Y aún a ambas cosas a la vez-
Encuentra el Abandono y Cementerios altos, la Bahía.
Una fortaleza con cañones, ranchos, bosques, playas y field de golf.
Hay raza: india, negra y otras aún distintas.
Lastimosamente pobre y precario.
Y aún bellas jóvenes de orgulloso, fértil vientre.

Solidamente voluptuoso,
mansiones de presidentes y alquimistas,
Villas casi italianas, quintas.
Mujeres de bronce y Hombres de trigo.
Estoicamente triste, lacrimoso, esperanzado y desesperado.
Iglesias y Terreiros.
Padre del fracaso y Madre del futuro.
Quizás.
Y árboles hermosísimos.
Como el de ahí, a tus espaldas.

Campo luego, la via del ferrocarril...






foto 1: vista de la bahía desde el Cerro (calle Barcelona).
foto 2: vista del Cerro e isla del Bizcochero desde "La isla" (La Teja).
foto 3: deriva sobre mapa de Capurro y La Teja propuesta por jntkdvr.

una ideología para destruir ciudades

Voy a tomarme un Copsa en la terminal de Río Branco. En el bondi que agarra por Colonia paso por el BPS, por la explanada esa, y veo que alambraron todo con postes de hormigón y alambre de púa. Misterioso, inconcebible, atroz, retrógrado, empobrecedor, decadente, inseguro, monstruoso, inhumano, aunque sea transitorio.

El plan de movilidad urbana es el cuento chino más caro del mundo, hasta ahora sólo ha servido para tener boletos más grandes y ensuciar más.

Me bajo en el extremo fétido de la ciudad, voy hacia la terminal. Atravieso la bajada podrida, los palacios en ruinas habitados de hombres-rata, las casas de repuestos, los muebles para las putas de 18. Hay un cartel pegado en uno, piden minas para laburar y un teléfono.

Todo pasó en 30 segundos.
Un pelado de lentes negros en el asiento del acompañante deja caer una pelota de papel blanco al asfalto. Después una gorda culona deja caer un vaso de plástico blanco antes de subir al 7E11 Lagomar. Otra gorda que espera un no sé qué con destino a la concha de su madre deja caer otro papel arrugado.
Lo que más me impresiona es como "dejan caer", no lanzan. Es como un disimulo, como un desgano, como secretando algo abyecto.

El bondi agarra por Paysandú, perpendicular a la pendiente hacia la bahía, esas calles cortitas a la altura del Cordón, la proa increíble de Barrios Amorín, la escalerita de Hermano Damasceno que termina en el ibirapitá florecido, Piedra Alta...
Veo de lejos la cúpula de la iglesia de la Aguada, los ladrillos del Sagrada Familia y la linterna del palacio, blanca y espectral, todo como si fuera otra ciudad, otro tiempo.

Kncr crew llegó a La Blanqueada para darle una fuerza a Nacional. Hay un par de murales en Av. Italia y Sambucetti y otro en Garibaldi e Ibirapitá usando la gama tricolor. Aclara una leyenda: manya puto.
Interesante híbrido entre mural y grafiti deportivo que, la verdad, no me cae bien. Pero a la vista de los resultados, es un ejemplo de la influencia benéfica del arte callejero.

Atención (aunque igual no pasa nada): la zona de Av. Italia y Gallinal se transformó en otro descontrol urbano, edificios completamente fuera de altura destrozaron uno de los territorios más atractivos, esas laderas únicas.
La zona del arroyo que termina en el Molino de Pérez se puso fea fea de Rivera para arriba. Parte de la hecatombe del Este.Es la acción incesante y mancomunada del profesional arquitecto, de la especulación inmobiliaria y de la desidia de la intendencia.
Pero nunca escuchamos el lamento de un arquitecto en cuestiones urbanas o edilicias porque el arquitecto es el bicho más corporativo que hay, más que los médicos, más que los funcionarios del INAU. Acá y en Dubai.

Unas cuadras más adelante, cruzando Av. Italia, hay un taller, "El rey del lubricante", escrito en letras góticas.
Un flaco de mameluco sale a la puerta, se recuesta y, más o menos disimuladamente, da vuelta la cabeza para ver a una flaca muy linda, fuerte, ancas poderosas, que camina hacia el Norte, hacia el unico edificio de la zona que se alza como último vestigio de una falsa civilización (para arriba está Camino Carrasco).

Soy adicto a las publicaciones barriales gratuitas, las leo de punta a punta. Ahora estoy siguiendo Tiempos del Sur, no barrial, más pro(fesional) que se distribuye en los Redbrou.
Me hice adicto en particular a la columna de Maikol Píriz, un plancha que me divierte, la última sobre un encuentro sobrenatural con Julio Ribas.

Me gustan los autores que pueden hablar como otros, que son imitadores, porque a mí me resulta imposible, nunca puedo dejar de ser yo. Aunque a lo mejor el Maikol es más parecido al Maikol de lo que creo.

Si el flaco es el rey del lubricante, qué sería la flaca?

Cuando agarro por Avenida de las Américas digo "qué cagada que no va por Gianattasio". Si hubiera agarrado por Gianattasio habría dicho: "qué cagada que no agarró por la Interbalnearia". No sé qué es peor.

El plan de movilidad urbana es el cuento chino más caro del mundo.
Como me observó jk, también se proyecta el ensanche de Garzón mientras corre una vía de tren paralela que no está contemplada en absoluto en el Plan de Movilidad Urbana, ese cuento chino.

Me llegó recién este spam fantástico e indescifrable:
Subject: lounnging resorted loyal blusher.
Y el mensaje: hallellujahs thermostat zoography preoxidized
¿Cómo se puede llegar tan lejos?
Ya es parte de mi colección de spam.

"La historia es que ahora el Yona conoció a una de las ex "chin chin" de Cacho Bochinche y anda quebrando todo el día con ella. ¡Pero dejá a esa cheta pisabarro, que se hace la linda y vive en el cante! Yo ya le estoy comiendo la oreja con el cuento de que soy amigo del enano Fermín y en cualquier momento te soplo la Chichi, pelao. Vas a quedar cantando pajarito amarillo con Pelusita PAN TRISTE!!! Y no te me pongás corte rottweiler, porque tengo una foto de la Lali (el trava de bulevar) bañándose en tu casa, en cualquier momento prendo la tuba y quemo todo. Dejá de pensar que salís con una chin chin, que ése es el de las marionetas con peluca". ("La respuesta de Dios a Julito" en El Rincón de Maikol Píriz, Tiempos del Sur, n16, 20-6 de febrero 2009).

Siempre pienso que los autores que pueden hablar como gente distinta a uno son buena gente, si es que Maikol no es tan Maikol.
Una persona que puede imitar a otra sabe escuchar, sabe ponerse en su lugar, sabe cómo piensa y qué siente.

Reviso la obra de Carlos Martínez Moreno, capaz de hablar por gente que no sabía hablar, principalmente en Tierra en la boca, que empieza con el asesinato de un sereno de una carnicería por dos lúmpenes por dos pesos. La novela es la huida por una Montevideo tan decadente como la que veo desde el Copsa, esa cosa visionaria que tiene también el "Carlos" de Handler.

Avenida de las Américas. Toda esa urbanización para nuevos ricos alrededor del lago. Por ahí viven Paco Casal y Fasano.
Son mansiones levantadas de las peores revistas hechas por arquitectos que pasaron por esa facultad que está en Bulevar y Bulevar.
Las MacMansions abarcan todo lo que da el terreno, hasta el borde con el otro padrón, en una competencia para ver quién la tiene más grande. Las MacMansions fueron la mecha que encendió la crisis financiera de Estados Unidos y por lo tanto del mundo.
Mirando esas casas berretas y caras me siento como mirando sociales de Galería, ese bronceado pasado de rosca, ese gimnasio de último momento, ese implante a la vista.La opulencia puntual de estas casas es el detalle atroz de la pobreza urbana. Las ciudades pobres tienen hipertrofia de espacios privados y atrofia de servicios públicos, cuatro aires acondicionados por balcón (la calefacción central dejó de funcar hace tiempo porque los vecinos se pelean) y las 4x4 deshacen las veredas. Los huskies bañados y secados con secador sólo cagan en las veredas desechas y en las plazas secas, para eso están.
El único ámbito público que no se atrofia son las cárceles.

Lo que me interesa y admiro de Carlos Martínez Moreno son dos cosas: que es un gran escritor y que le interesaba Montevideo. La describe de una manera tan vívida. La ve.
Toda la primera parte de El paredón (bastante despareja, pero con grandes momentos) es una descripción de esquinas, bares y fondas donde el tipo habla hasta de lo que se comía. A veces es como escuchar a mi viejo, las mismas obervaciones, la misma jerga generacional.

Hablo por skype con un amigo español. Me cuenta que vuelve de pasear a la perra, Hank, por un campo de maíz ahí cerca. Le pregunto si no era que vivía en la ciudad. Sí, me dice, pero en el borde. Y donde termina la ciudad empieza el campo.Acá no, le digo, acá es distinto, acá tenemos barrios jardines y, ultimamente, asentamientos. Por eso no tenemos ni ciudad ni acceso al campo.

También tenemos Ciudad de la costa, esa anti-ciudad.

El bondi va hasta las bolas y el cartel cínico: "34 pasajeros parados".
Dejemos de lado el asunto del mate y el termo de la multitud pobre y drogada con Canarias. La cuestion es que nunca nadie le da el asiento a una mina con un pibe en brazos, nunca jamás. Es peor, los que están sentados se miran entre ellos, en el fondo avergonzados, pero más que nada avergonzados de levantarse y ofrecer el asiento.
Es como una antisocialidad consciente y militante, como un estado del alma, como un odio. Es la ideología antiurbana.
La única persona sentada que le dice algo a la madre parada con el pendejo es otra madre con otro pendejo: "Yo me bajo en Marindia", le dice.

Algunos otros bonitos subjects de mi colección de spam:
So huge it´s like a vibrator.
Rigid and stiff manhood is just one tablet away.
Let your zip feel tension.
Larger than a python.
Give your bomb longer timer.
Put your sword in her scabbard.
I put my 9 inch manmeat in her.
Make your hose's radius great.
Put your doughnut in her oven.
Give her serious bombing.
6 inches even when flaccid.

"La crónica narraba el caso de un novillo moribundo al que la gente --mujeres y niños por delante, hombres cerrando filas tras ellos-- había tumbado a pedradas. La lucha entre los troperos y aquella turba de cuchillos en ristre había sido breve y concreta. En menos de cinco minutos, mientras la pedrea arrinconaba a los reseros contra las alambradas, y los reducía a luchar con sus mismos caballos despavoridos, la pululación de los ranchos, danzando vertiginosamente en torno al novillo caído, lo había mondado hasta la osamenta. Varias decenas de presos en los juzgados, varios testigos de ese subsuelo miserable de la ciudad, eran los agonistas de aquella suerte de ballet siniestro de azadas, picos y cuchillos, de cuervos sobre la carnaza fría y caliente. (Carlos Martínez Moreno, El paredón, 1962).

El Plan de Movilidad Urbana es el cuento chino más caro del mundo. ¿Alguien nos explicó por que es necesario un plan de movilidad urbana? Porque el sitio de la intendencia es una cripta, ni buscador tiene.

Los comerciantes de Gral. Flores se organizaron contra el ensanche de la preciosa avenida, resultado del plan de movilidad, y es lógico. Eliminar veredas es obra de la ignorancia. Pero sólo trascendió como una movida liderada por la colorada Glenda Rondán.

Unos vecinos de Carrasco se organizan para que no fraccionen y vendan un parque público en el barrio, pero sólo trascendió como una movida de pitucos al pedo.

La ciudad no es un tema en el mundo tomado por la ideología antiurbana, que privilegia la organización de los vecinos de Pando para bajar la edad de la ley de imputabilidad, para que los pendejos vayan en cana a los 13 años, "como en Inglaterra", dice la comerciante en el informativo.

La inseguridad es el tema favorito de la ideología antiurbana, porque es funcional a la destrucción de la confianza en los desconocidos, que es la base del funcionamiento urbano. Para la ideología antiurbana todo otro problema urbano es asunto de viejas cotorrudas. Y quejarse de los soretes en la vereda es de trolo, es más, parece que fueron los trolos que empezaron a quejarse de esto (ver Milk, de Gus Van Sant, muy floja).

La inseguridad y la violencia urbana funcionan de acuerdo con el mismo mecanismo de las enfermedades autoinmunes, pero a una escala mayor. El cuerpo no se reconoce y se ataca a sí mismo. Así opera la naturaleza dadas determinadas circunstancias, a grandes y pequeñas escalas aplicando el mismo patrón de comportamiento.
La ideología es algo poderoso y nocivo que permea hasta calar el hueso.
La ideología antiurbana tiene cuatro ruedas y se reproduce en pantallas como la peste.

Causas principales de la ideología antiurbana (Jane Jacobs):

1. La destrucción de la estructura familiar por la exacerbación del consumo individual.
2. La autorregulación de las profesiones liberales.
3. La distancia u opacidad entre el pago de impuestos y los beneficios recibidos.
4. El credencialismo educativo (educar sólo para conseguir un título, sólo para acceder al mercado de trabajo)
5. La desaparición del pensamiento científico del ámbito de la vida cotidiana.

Todo otro problema, crisis ambiental, racismo, xenofobia, etc. etc. son el resultado de estos cinco puntos.
Conclusión: Dark Age Ahead (Jane Jacobs).

"Y eso era también --el director del diario no lo había aprobado desde el principio, pero había acabado por reconocerlo-- Montevideo, esta Montevideo madre cruel, esta ciudad holgada de los rotundos burgueses, esta ciudad novelera del tesoro garibaldino arañado bajo el mausoleo de los héroes, esta ciudad-calcomanía de bañistas bruñidos de agua y sol, esta ciudad trampeada de las angostas y oscuras canteras de mugre, esponjadas en busca de cucharillas de plata, de alambres y de papeles ardidos" (ídem anterior).
El spam, los trolls, la violencia inusitada en los comentarios de las noticias de prensa son otra visualización del organismo urbano que busca destruirse a sí mismo. Es la ideología antiurbana que actúa desde nosotros y contra los otros sin movernos del asiento, sin caminar por la calle y sin vernos, sin querer saber quiénes somos.

La ideología antiurbana va más lejos, impide defenderse de la ideología antiurbana. Impide por ejemplo moderar un blog o un sitio de noticias por un pudor indescriptible, impide que el chofer del Copsa lo saque del forro del orto al mongólico sentado en el primer asiento, impide que le digamos a la gorda que tira el papel al suelo que se vaya a la concha de su madre, que es donde efectivamente vive.

La ideología antiurbana crea fascistas, una multitud de fascistas, activos y pasivos: desde los lúmpenes hasta los oligarcas, que se creen superhombres. Su motto: "merezco ser millonario y no trabajar". Por debajo de eso todo es frustración y odio. El odio con una sonrisa, el odio con un chiste, con un juego de palabras, con un espectáculo.

"A dedo no", cantan los bobos alegres del espó de la Pesi.

Cuestiones del Momento

I. Fagundez, S. Contursi

catorce puñaladas

sembrastes en mi pecho

tan solo dos balazos

yo te pude encajar.

"cuestiones del momento"

va a salir en los diarios

no saben que tormento

laceró nuestro amor.

ni alpiste para el loro

ni el agua pa' las plantas

ni la ración p'al rope

ni hablar de la montaña de losa en la pileta

y de la ropa sucia que se pudre en el cajón

yo me hubiera hecho cargo

si al menos laburaras

pero, estabas cansada

de rascarte..., andá atorranta¡

tirada en la catrera

rante y apoliyada

llorabas la milonga

por lo que no pasó

de vez en cuando un polvo

al rencor trajo alivio

o una buena fellatio

tibio eros, rescató.

pero...

no alcanzó la saliva

para curar el daño

bautizado de sangre

lo nuestro al fin llegó.

ahora entre las lágrimas

veo tus tibias tetas

el beso de la bala

dio turgencia al pezón.

2008 en la música del palo

Empecé escribiendo una respuesta a agustín y terminé en esto.

2008: mal año para el indie-folk-alt-country-etc, es decir sin grandes discos.

Creo que la razón es que estuvimos mal acostumbrados todo este tiempo, varias obras maestras por año durante diez años. No voy a hacer una selección de la década, no es el momento.
Seguramente sigamos escuchando lo producido hasta ahora durante diez años más, por lo menos en lo personal.

Volviendo al 2008, dos hipótesis.
La primera, la escasez es producto de la casualidad.
La segunda, el fin de la era Bush. Durante ese tiempo, la música norteamericana buscó en sus raíces para comprender cómo llegaron a ese engendro y encontró mucho.

En todo ese viaje, salvo excepciones, ni un solo “impeach the president”, ni una sola frase hecha, ni una sola guiñada populista o complaciente. Por eso la mejor música sigue viniendo de ahí.

Howe Gelb sacó un disco de piano para su tetralogía de jazz —en mi caso el jazz lo dejo para después de los sesenta— además de ProVisions, un disco sin ninguna sorpresa, salvo que siempre agarra por el camino que menos esperamos. ¿Cuál era el camino que esperábamos? Después de la perfección de Sno angel like you era el momento en que debió haberse vuelto conocido, dar el salto. No lo hizo, por suerte y por gracia de su lucidez, inteligencia y modestia. Gracias Howe por no querer ser famoso.

Lucinda Williams de este año un bodrio.

Death Cab for Cutie, un caso similar al de Gelb, salvando las distancias. Volvieron a su paisaje característico, a abrevar de su propio sonido del que se alejaron en el fallido Plans, una concesión consciente que no llegó al cinismo, pero sí a la vacuidad. Narrow stairs es monótono, pero no para sus fans, porque recupera el poder y la densidad perdidos. Les agradezco también por haber fracasado en su acceso al salón de la fama. “I will posses your heart” uno de los grandes temas del año.

El último de Calexico, una de las grandes bandas del pop folk. Miran ahora a la cultura musical chilena, muy raro. Sólo un disco más en su prolífica carrera, ni me acuerdo del título. Pero no se les puede reprochar nada. Me parece ver, también, una decisión de no moverse del lugar, de ir en contra de la novedad.

Esto es interesante, desde que hay una tendencia a dar vida a cualquiera que suene a “distinto”, que en el fondo es lo más parecido a todo: los campesinos, fucked up y otras bandas con muy malos nombres. Qué malos son los críticos de Pitchfork por dios.
Los Hold Steady casi me gustaron este año, pero tampoco llegaron.
Por otra parte, al género no le va mal el quedarse quieto. Toda mirada folk no deja de ser, en el fondo, una mirada conservadora donde las tradiciones pueden ser reinterpretadas hasta cierto punto.

For Emma forever ago de Bon Iver es monótono, pero está bien, algo empalagoso pero quizá de lo mejor dadas las circunstancias. Escuchándolo más de cinco veces, detrás de ese folk en falsete hay unos desvíos soul y gospel muy interesantes.
Me interesan los vasos comunicantes entre el folk y el african-american. El blues es uno. Otro es el viejo Ry Cooder, que había detectado la conexión digamos más antropológicamente.

Los sonados The Grand Archives no están mal, pero todo el disco es como una deconstrucción de un solo tema de los Teenage Fanclub. La referencia es buena.

Me recomendaron Oracular spectacular de MGMT, pero no me movió un pelo, un témpano.

En el último de Stereolab, los tipos están iguales a sí mismos, pero justo era lo que sabían hacer mejor. Y no son del palo.

Me habían hablado mucho de Shearwater. Rook está bien, pero es tan tan parecido a Mark Hollis que hace un mes que volví a Mark Hollis y no salgo.

Portishead también monótono, pero siempre fueron monótonos y amargos y nunca me gustaron. Y tampoco son del palo.

“Need” de Brooklyn Funk Essentials es un tema muy bueno para el verano. Y aunque tampoco son del palo, planteo una predicción.

Después del resurgimiento de la movida folk van a surgir cientos de bandas y solistas folk de cuarta, mientras la renovación podrá venir desde el african-american, porque habrá una reflexión sobre qué es ser african-american en USA después del presidente american-african barak hussein obama.
Veremos qué nos depara el ip-op.

Entonces soy menos estricto y voy unos meses atrás de 2008 y un mes después de 2008 para incluir grandes obras.

La primera, Trouble in dreams del gran Dan Bejar, otra cuenta en su collar. Qué puedo decir que no haya dicho, gran disco, gran músico, gran poeta, un guía ético y estético, un faro artístico, una bahía espiritual.

De octubre 2007, North Star Deserter de Vic Chesnutt.
El tipo nunca me convencía del todo, pero este disco es un viento fuerte y pesado. Un gran disco para un gran invierno, descarga de energía para corazones destrozados.

Un mes después del 31, el gran AC Newman en su segundo solista, Get guilty, también perfecto, sin fallas, más new pornographers que el anterior, la misma melancolía disfrazada de diversión.

Olvidaba imperdonablemente al hermoso Lookout mountain, Lookout sea de Silver Jews del renacido Berman, que ha tenido la delicadeza de sobrevivir a su talento, más brillante y diáfano esta vez, más pop quizá, con inusitado acompañamiento vocal femenino.

Neko Case y Clem Snide anunciaron para febrero, ya deben estar colgados por ahí.

Descubrimientos y redescubrimientos:

All things must pass de Harrison, el disco de un hombre liberado.
Sly and the family stone, principalmente la faceta instrumental.
Yellow magic orchestra, cuántos ochentas levantaron de aquí, o ellos levantaron de todos al mismo tiempo.
Nashville skyline de Dylan, “Un beso y una flor” de Leo Dan es un plagio bastante obvio de "One more night".
Sad songs for dirty lovers de The National, un disco de la reputa madre.
The Travelling Wilburys.
El gran Chris Isaak (muy bueno para el verano).
Booker T & the MG’s.
Fred Neil.

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foto: carro de chorizos frente a la comisaría de La Floresta

Retrato de un caminante

Carlos

Sálvanos!

a J.L B. y O.K.

Salim bullía de sueño. Setecientos eones, eras oníricas susurrantes.
Fabulosos paisajes, interminables desiertos sobre playas interminables, corceles rampantes de inextinguible coraje, espadas saciadas de sangre en triunfantes batallas.
Gigantes y gnomos, graciosos eunucos dorados y ébano, entre bellísimas doncellas de todas las pieles (mieles), leones, panteras, serpientes desplazan el silencio en harenes caprichosos; rodeados de brillantes columnas de mármol blanco y negro y suaves fuentes, en melodías de aves y frescos cantos rodando en el agua sutil de los jardines, caricias de la brisa entre las llamas azules de las cortinas de seda.
Tibios labios susurran al oído: -Salim, Salim ¡Ven, sálvanos!

Los párpados arrastran al zenith la visión somnolienta de Salim.
Grises nubes, refulgen gigantescas alas de plomo.
Nadir: estampidos secos, abrasan las balas surcando el pecho trepidante del buen Salim.
Negro punto de la boca, fusilánime yace.

COPLAS a una MM (Necrosis en el Alma)

"...y ella vuelve noche a noche como un canto

en las gotas de tu llanto,
¡che bandoneón!"

L: Homero Manzi
M: Anibal Troilo

eMe Margarita, perra maldita

no me dejaste ni el puñal de una traición

eMe Margarita me rompiste el alma
mi rencorosa rabia, escupe ahora esta canción
(para avivar los giles que todavía en babia
van a vender el alma por un sueño de amor.)

Te vi sentada, pantalon apretado, una blusita roja, en la oficina vil
tu cuerpo brujo y tu sonrisa limpia detras de aquellos lentes
encendiste mi mente y eso no fue sutil.

Nos presentaron, artera fue la hora
tecleabas algo, en la computadora
a alguna sugerencia tu mente estuvo abierta
pense que así tambien podrían estar tus piernas

trenzadas en mi espalda si Dios lo permitía.

Busqué casualidad y un día la encontré
fue cuando te arrimé a cierto hospital

ahí fui confidente de un amor amargo

(al fin se te esta dando, pará no te afilés).

Y así seguí rodando, extraño acontecer
empece a destejer, todo lo que acuné

familia, casa, el rope, boliche y buen pasar.
Condenado por una curda ensoñación,
sin siquiera saber muy bien quién eras vos:
tu boca, tus caderas, solo quería montarlas algún día

pero quedé jodido, porque me enamoré.

En una buena noche, después de algo de alcohol

se unieron nuestros cuerpos por un abrazo largo
se estrecharon mis piernas en tu vestido negro,
el zurdo encabritado, momento iluminado
no supe rematar, phd de nabo.

Lo que vino después fue cruel humillación
me invitaste a tu fiesta (en borde del filo),
yo caí regalado comenzando a beber de ese caliz amargo
te entregué mi presente, palurdo emocionado
y a poquito de entrar, oí que hablaban de un quía
resulta, que decían: era tu parejita.
Un rayo me partió, puñalada de día
rajé a vomitar la podrida ilusión
sosteniendo mi espectro un árbol me bancó.

Me había dicho un amigo
te poseía la histeria

yo no quise creer.
Entonces... (perdido por perdido),
me tiré hasta al final:
en un rincón oscuro de un boliche perdido
te confesé pasión.
Vos témpano implacable detrás de tu cortado:
"hacete cargo nene, que yo nada que ver"
levanté la cerveza
-que me estaba sirviendo-

te la partí en la jeta;
que me importan las rejas
si tengo por condena

necrosis en el alma
y muerto el corazón.

De I. Fagundez y S. Contursi para toda la Cuenca del Plata.