poema torpe y planetario

Nací bajo un cielo<
de bolsas y murciélagos.


Primero hay una primera capa
atmosférica de bolsas vacías
que suben hasta ahí
día tras día
mudas de tristeza y de quietud
blancas y estáticas de indiferencia
haciendo toda la luz más blanquecina
haciéndonos ver todo brevemente
sin reconocer practicamente nada
que sea distinto de nosotros
todo la misma cosa cansada

Más arriba de la bolsas, mucho más
arriba vuelan los murciélagos
divertidos como liberados
momentáneamente del tedio del día
del planeta en esta parte.

Asciendo en mi sonda artesanal
y llego hasta donde revolotean
y veo
que son ellos
los únicos que encuentran
alguna gracia a la curva del planeta
en esta parte
y haciendo ellos sus propias curvas
en su vuelo
se ríen
        ridiculizando
                      todo
y atrapan
munidos de radares infinitos
los espíritus pequeños y atontados
que intentan escapar
de esta parte del planeta
para hacerles olvidar hasta su nombre.

Los murciélagos hacen una capa
en las capas más altas de la atmósfera
imposibilitando el viaje de las almas
devolviéndolas de nuevo a esta parte
del planeta con una escupida
entre sus colmillos breves codiciosos
todo por aburrimiento formando una cosa
que acompaña al movimiento
de rotación de la tierra
en esta parte como una nube
oscura y revuelta y sin hacer tormenta
sólo indicando el sitio abajo
superpoblado de confusión sensorial
de opacidad
de indeseo
de torpeza de miedo etcétera.


Cuando alguien escucha música extranjera
la nube se retuerce allá arriba
y las bolsas se agitan levemente
haciendo ese ruido a bolsa
y hasta se puede ver con telescopio
la onda de sonido transcurriendo
a lo largo de la capa como un círculo concéntrico en un charco.

Más arriba los murciélagos
quedan estupefactos
por un breve tiempo
por un breve tiempo
dejan de mover las alas
y planean y dejan pasar unos pocas almas errantes que escapan más arriba
hasta las órbitas satelitales
desde donde divisan muy nítidamente
la trayectoria salvadora de un cometa.

Este es el torpe poema planetario
que intenta explicar la vida en esta parte
del planeta, para quien pueda leerlo
en letras borrosas en la arena
que en la noche espera
un día cansado
de esperar
su mejor hora su cenit
provisto de instrumentos rotos
haciendo pronósticos temblando adivinando
en las pocas estrellas divisadas
después de las capas de bolsas y murciélagos
en esta parte de la tierra
que todo el tiempo
el futuro se divide
en dos lazos que vuelven
al mismo punto de partida
con una risa amarga
como si ya lo supiera todo
y sin saber nada de nada
porque no sabe mirar sino al pasado
esa multitud de altos peinados
mirando de costado al odio desdentado
como un tajo profundo en un cuero viejo.


Desde arriba se ven unos peñones
sobreviviendo las tormentas.