las bandas eternas

2012-02-11T18:37:00.000-02:00

(Por favor no lo bajen todavía)

Yo lo puedocomparar sólo con Piazzolla
o con Troilo.

Alprincipio

le entrépor las letras

luego él mellevó a su música

esaperfección

una chica

una amiga

unanovia

teníakamikaze

don lucero

y tester de violencia.

Luegoalguien reprodujo

ese rumorlegendario:

de quekamikaze era uno de los discos

del top ten

de JoniMitchell

DespuésPelusón

y después fuipara atrás y para atrás

y me perdí

no sé

Recuerdo eltexto acompañante

a kamikaze

que es unmanifiesto,

como cadaacto suyo

y que habladel nadar

y delmercedes

y de que noreniega de ninguna
de esas canciones

ni piensa

Decía queera un disco de descartes

no deDescartes,

porque esto seríaun chiste

que él habríahecho

porque hizomuchos así

cuando vinoal solis

hace unosaños:

dijo que Barrotal vez

era lafavorita de los porteros:

“¿Barro?Tal vez”.

Estaba enuna vena cómica

esa nocheen el Solís,

antes lohabía visto

con lossocios

deldesierto en el plaza

enojado

violento

agreta enplenos y boludos noventas.

Lo expandió la muerte

tiñó elrío de la plata para siempre.

Una vezvine

postapocalipsis 2001-2,

y caminaba

en buenosaires

y en unkiosco

cerca delcongreso

vendían paralos árboles

y el tiposacaba el cisne de un basural

hablandodel basural

Y unossegundos antes, calculo

de que mevenga La la la a la cabeza

es que invitaal escenario a Fito Páez

que llega

con eseoptimismo

de terapiagestalt

y se manda:

“siempreestarás luis Alberto en mí”

para pasar,Luis Alberto, bestialmente,

a asilo entu corazón

esemonumento

conorquesta de cuerdas.

Y recuerdaa Miguel Abuelo

Y despuésllega el finado Cerati

Y así

Y todavíame queda

1 hora ybastante

de laprimera parte

porque son dos
tres horas y tanto

lo que nosdan
los que elegimos

capos

Y sí, llegaCharly

medioCharly medio zombie

para cantarrezo por vos

y cada unoreza por el otro

y en lasegunda parte

retomará lasenda progresiva

desde elpower trio

como conlos socios

deldesierto
en el plaza

y losmúsicos se separan

conpantallas aislantes transparentes

parapotenciar la individualidad

artística

y antes delplaza

con los socios del desierto

horas o díasantes

lo vi enuna conferencia

y empezó undebate

condarnauchans beodo

y como quelo sobraba el darno

como que nopodía estar frente a él,

de periodista

porquetrabajaba en posdata

pero no, ahíestaba

y hablaron

y spinettase acercó

a abrazarloal final

y los dosfumaban

y todo elmundo fumaba

y comodetalle grotesco

recuerdo

haciendounas preguntas de ocasión

al finadodaniel lucas

sentado enel banco alto

de la barra del hotel

ahí en lacalle paraguay

casi seguro

la gente grita pescado

spinettafue quien era

siemprecúspide

en suscinco

seis, sieteépocas

que no secorresponden

con lacronología político-social

sino que élcorta
a todo
a todos

a todas

las bandaseternas

y meacuerdo

de lo que dijo

alguien quevio

el testimomiode dante

diciendoque el cuerpo de su padre

no habíaaguantado (no que no estaba)

pero que elalma

brillaba

y me acuerdo

deldocumental de Scorsese

el deHarrison

donde alfinal

después delas lágrimas de Ringo

después delas palabras certeras

impávidas de Paul

la mujer deHarrison

sintemblarle la voz

con lamirada

cuenta cómoel tipo

en losúltimos días

se veía sinprender la luz

hasta que se fue

primero delcuerpo

después delcuarto.

experiencia mística

2012-02-11T18:07:00.007-02:00

La opus 111, num. 32 en do menor es la última de las sonatas para piano de Beethoven.
Este fragmento del segundo movimiento esta interpretado por Alfred Brendel, especiaista
en Beethoven, sobre este movimiento dice:
"what is to be expressed here is distilled experience" y "perhaps nowhere else in piano literature does mystical experience feel so immediatly close at hand"
(lo que ha de expresarse aquî es experiencia destilada / probablemente en ninguna obra pianística se pueda sentir tan cercana la experiencia mística)

2012-02-08T23:02:00.000-02:00

El tipo se estaba muriendo y mandó decir que caminaba hacia su recuperación completa y definitiva.

Cuántas biografías de último momento, cuántas comparaciones con Charly, alguna referencia al estado de Cerati. Fito Páez puede caer en el redil y a Pappo le hacemos otro tributo.

Oigo las copas de los plátanos de Maldonado, no me pregunto nada y me acuerdo de muchas cosas, una tras otra, todas unidas por una banda sonora.

Me acuerdo de emociones, y no sé cómo voy a hacer para volver a escucharlo ahora, no sabría cómo entenderlo, otra vez. No quiero que sea nostalgia.

La reconcha de la puta madre

Y deberás plantar
y ver así a la flor nacer
y deberás crear
si quieres ver a tu tierra en paz.

El sol empuja con su luz
el cielo brilla renovando la vida.

Y deberás amar
amar, amar hasta morir

Y deberás crecer

sabiendo reír y llorar.

La lluvia borra la maldad
y lava todas las heridas de tu alma.

De tí saldrá la luz
tan sólo así serás feliz
y deberás luchar
si quieres descubrir la fe

La lluvia borra la maldad
y lava todas las heridas de tu alma.

Este agua lleva en sí
la fuerza del fuego
la voz que responde por tí
por mí...

Y esto será siempre así
quedándote o yéndote.

Himno a Cero

2012-02-05T23:13:00.000-02:00

Te llevo con mi grito
en la tarde calurosa
en esta canción larga
canción de todas tus cosas
el himno, el himno a Cero
tu cuerpo abierto
de velas inflamadas
y aúllo de celo y de dolor
al tocar tu espacio vacío
como tocando una escultura
por adentro, sin poder abrazarte
tratando de meter mis manos
en las tuyas
para que me abraces
tratando de poner mis ojos
en los tuyos
para que me mires con mis ojos
y al poner mi boca por adentro
me beses con mi boca tuya
larga y ancha como california
como si la conocieras.
Lágrimas, como abejas
como moscas, me da igual
pero oíme
escuchame a gritos:
¿quién te puso delante?
¿quién te esculpió en hueso y carne?
¿quién te dio ese hálito enorme
que me sigue por los cuartos
aunque cierre la puerta
y me caiga en una silla
con la cabeza entre las manos
y en la mesa no haya una sola cosa tuya
salvo toda tu forma
tu humedad
tu temperatura
mi corazón en el sol
donde vivo hace meses
sin poder escapar ni a veces
aunque sepa alejarme
con el privilegio de la compostura?
Y miro con una mano pensativa
aquel cuadro tuyo que colgaste
en la pared de mi estupidez
para ilustrar con iluminaciones
el cuento escrito por el dios
impenetrable de tu mano
por la piel impenetrable de tu dios
y me da igual
si sos el himno a Cero
o una canción dulce en el invierno
derramando lava hasta el mismo quinto sueño
donde tampoco logro escapar
o el pájaro azul del insomnio
o el otoño y la primavera juntos
y me da igual quién es cada uno
porque soy el invierno
el agua turbia
la sudestada
y no hace falta decir de dónde sos
ni de quién
ni la calle de tu casa
desde donde no me ves
desde tu mundo sin miedo
como el amor
me da igual
en este himno a Cero
que trato de guardar
con el poco viento que te trae
sin dejarme recordar
todo lo que hubo antes de escucharte reír
por primera vez
en aquella plaza triangular
porque antes de eso no hubo nada
sino como una prehistoria
sospechada de embalsamar dinosaurios
de componer canciones para aliens
como si hubiera nacido a la nada
y sin nada, sólo piel
temblando sin tocar
hasta terminar torneándome estas manos
que hoy me demedian al abrir los brazos
al buscar arriba
el rayo que me atraviese
parado acá en la azotea
compitiendo con los otros pararrayos
y las antenas estúpidas
y rogándole a las nubes
que me lluevan
para sentirte con el agua
y que me talle con una forma nueva
y no me reconozca
y me da igual
cargar con todo
con el largo de mis huesos
con tus sueños uno a uno
con todos los árboles de mi imaginación
y las multitudes desapareciendo de mi mente
menos el beso
de tus labios rojos
y largos como california
como si la conocieras
como si llegaras
como si fueras más que los días
más que los años que se van
que se alejan
de este himno a Cero
que llega hasta la calle de tu casa
y pasa por abajo de la puerta
como una lengua furtiva
por encima de tu mundo en calma
como el amor
y te dice
con imágenes
que no me dejes
que me abraces de nuevo
por dos minutos en este siglo perdido
y ahora abro la puerta
para que entre el viento
y suba con vos por la escalera
y se ría como vos al llegar
como entrando al mar azul después del médano
y me digas con imágenes
que vas a seguir de largo
y yo te diga como pueda
que te quedes
porque no quiero escribir el himno para Cero
pero no entendés el chiste
porque es mejor así, dijiste
y no entendí que no entendiste
y luego creí lo que pude y lo que quise
y luego te fuiste
llevándote la lluvia
y las nubes inflamadas
y todo el cielo sobre esta ciudad
todo todo detrás de ti
te siguió como un perro
y me quedé solo sólo con tu nombre
rebotándome los ecos
en la cabeza hundida entre las manos
mientras los años se van
sin poder irme contigo ni con ellos.

Jokerman

2012-01-27T17:36:00.005-02:00

Esta canción me esta dando vueltas dese la noche misma de la nube.

Es una Invocación, es una Alegría, una gran Inspiración.

Además Dylan es Dylan, y

Caetano Veloso es ABSOLUTO y nació en Bahía (no en Tacuarembó)

y voy a colgar su foto con la de Gardel.

Jokerman

Bob Dylan

versión: Caetano Veloso

Standing on the waters casting your bread

While the eyes of the idol with the iron head are glowing.

Distant ships sailing into the mist,

You were born with a snake in both of your fists while a hurricane was blowing.

Freedom just around the corner for you

But with the truth so far off, what good will it do?

Jokerman dance to the nightingale tune,

Bird fly high by the light of the moon,

Ohhhhh, oh, oh,ohhhhh oh oh oh oh Jokerman.

So swiftly the sun sets in the sky,

You rise up and say goodbye to no one.

Fools rush in where angels fear to tread,

Both of their futures, so full of dread, you don't show one.

Shedding off one more layer of skin,

Keeping one step ahead of the persecutor within.

Jokerman dance to the nightingale tune,

Bird fly high by the light of the moon,

Oh, oh, oh, Jokerman.

You're a man of the mountains, you can walk on the clouds,

Manipulator of crowds, you're a dream twister.

You're going to Sodom and Gomorrah

But what do you care? Ain't nobody there would want to marry your sister.

Friend to the martyr, a friend to the woman of shame,

You look into the fiery furnace, see the rich man without any name.

Jokerman dance to the nightingale tune,

Bird fly high by the light of the moon,

Oh, oh, oh, Jokerman.

Well, the Book of Leviticus and Deuteronomy,

The law of the jungle and the sea are your only teachers.

In the smoke of the twilight on a milk-white steed,

Michelangelo indeed could've carved out your features.

Resting in the fields, far from the turbulent space,

Half asleep near the stars with a small dog licking your face.

Jokerman dance to the nightingale tune,

Bird fly high by the light of the moon,

Oh. oh. oh. Jokerman.

Well, the rifleman's stalking the sick and the lame,

Preacherman seeks the same, who'll get there first is uncertain.

Nightsticks and water cannons, tear gas, padlocks,

Molotov cocktails and rocks behind every curtain,

False-hearted judges dying in the webs that they spin,

Only a matter of time 'til night comes steppin' in.

Jokerman dance to the nightingale tune,

Bird fly high by the light of the moon,

Oh, oh, oh, Jokerman.

It's a shadowy world, skies are slippery gray,

A woman just gave birth to a prince today and dressed him in scarlet.

He'll put the priest in his pocket, put the blade to the heat,

Take the motherless children off the street

And place them at the feet of a harlot.

Oh, Jokerman, you know what he wants,

Oh, Jokerman, you don't show any response.

Jokerman dance to the nightingale tune,

Bird fly high by the light of the moon,

Oh, oh, oh, Jokerman.

----

En el video el sonido no es tan bueno, pero vale

Dedo de Deus en el Fabini

2012-01-25T05:07:00.008-02:00

Esto es lo que se vió ayer, justo atrás del Club de Golf a eso de las 19:30, en el Espigón conocido como "El Fabini" según dicen: Nube Perfecta

música 1: Dedo de Deus de Arrigo Barnabé (sí seguimos)

Dedo de Deus by Arrigo Barbabé on Grooveshark

También puede la verse la serie de fotos en :

pena capital (cómic romano)

2012-01-20T18:04:00.013-02:00

...de Tres Noches Bajo Agua (Delgado, 1999)

(no olviden de ajustar el volúmen del reproductor arriba)

--

Era invisible. Había llegado por un oscuro corredor alumbrando con la punta brasa de una rama. Venía a buscarme.

Era menester que yo fuera devuelto a mis orígenes, a mi vasto país. Sólo apareció adentro de mi jaula con un pañuelo blanco y me tranquilizó de que no pasaba nada pues los muertos, cuando aparecen, llevan tambien un aura negra y no un cepillo mohicano sobre el casco.

Detrás de las rejas una voz atravesaba el descampado. Metros de alambre de púas me perdían, el sereno sobre el pastizal redoblando.

Se sienta, deja el casco al lado, las sandalias mojadas en el charco turbio de la piedra.

El agua reflejaba un espejismo, la última visión de las cigarras.

Arma y lía en un giro solo un pasto endulzado por los años. Después ofreció un par de bocanadas. Desdén mío por quien miraba tras las rejas.

A media hora de allí, una mujer saca su ropa a la azotea, se desnuda, se tira al sol sobre una lona. Olvidó mi teléfono, mi compulsivo interés por todo movimiento gelatinoso.

Probé del humo fumador y oí en la tarde, en todas sus franjas paralelas, un eco recordando mis últimas acciones: un baño, una muda rápida, un ahogo.

Êxtase - Arrigo Barnabé

2012-01-20T13:01:00.006-02:00

Y cuando me estaba derramando en vos

ví el Río lleno de Tiburones

y Surubíes gigantescos

devorándose

Voar, nessa guerra voraz
Viver, morrer, lutar
no encontro fatal
vencer, vencer, onde está você?
Em nuvens de beijos
hei de te envolver,
você é o êxtase
sem você, não quero mais viver...

Você é tudo que eu esperava de uma garota especial,
as burras que me desculpem
mas a inteligência é fundamental.

Agora o teu olhar nenhuma lamina
me atrai como teu brilho
e a dor do meu amor,
nem a lágrima alivia.

Mulheres, bah
Mulheres, bah
Não gosto de mulheres,
não gosto de mulheres
eu gosto é de você,
gosto é de você,
só de você

Voar, nessa guerra voraz
Viver, morrer, lutar
no encontro fatal
vencer, vencer, onde está você?
Em nuvens de beijos
hei de te envolver,
você é o êxtase
sem você, não quero mais viver...

Gosto de você
eu gosto de você
só de você

Mulheres bah,
não gosto de mulheres,
não gosto

Só de você
só de você!

Êxtase by Arrigo Barbabé on Grooveshark

si hay problemas de audio la escuchan acá
http://grooveshark.com/#!/s/+xtase/49IWph?src=5

poema torpe y planetario

2012-01-15T18:34:00.001-02:00

Nací bajo un cielo<
de bolsas y murciélagos.

Primero hay una primera capa
atmosférica de bolsas vacías
que suben hasta ahí
día tras día
mudas de tristeza y de quietud
blancas y estáticas de indiferencia
haciendo toda la luz más blanquecina
haciéndonos ver todo brevemente
sin reconocer practicamente nada
que sea distinto de nosotros
todo la misma cosa cansada

Más arriba de la bolsas, mucho más
arriba vuelan los murciélagos
divertidos como liberados
momentáneamente del tedio del día
del planeta en esta parte.

Asciendo en mi sonda artesanal
y llego hasta donde revolotean
y veo
que son ellos
los únicos que encuentran
alguna gracia a la curva del planeta
en esta parte
y haciendo ellos sus propias curvas
en su vuelo
se ríen
ridiculizando
todo
y atrapan
munidos de radares infinitos
los espíritus pequeños y atontados
que intentan escapar
de esta parte del planeta
para hacerles olvidar hasta su nombre.

Los murciélagos hacen una capa
en las capas más altas de la atmósfera
imposibilitando el viaje de las almas
devolviéndolas de nuevo a esta parte
del planeta con una escupida
entre sus colmillos breves codiciosos
todo por aburrimiento formando una cosa
que acompaña al movimiento
de rotación de la tierra
en esta parte como una nube
oscura y revuelta y sin hacer tormenta
sólo indicando el sitio abajo
superpoblado de confusión sensorial
de opacidad
de indeseo
de torpeza de miedo etcétera.

Cuando alguien escucha música extranjera
la nube se retuerce allá arriba
y las bolsas se agitan levemente
haciendo ese ruido a bolsa
y hasta se puede ver con telescopio
la onda de sonido transcurriendo
a lo largo de la capa como un círculo concéntrico en un charco.

Más arriba los murciélagos
quedan estupefactos
por un breve tiempo
por un breve tiempo
dejan de mover las alas
y planean y dejan pasar unos pocas almas errantes que escapan más arriba
hasta las órbitas satelitales
desde donde divisan muy nítidamente
la trayectoria salvadora de un cometa.

Este es el torpe poema planetario
que intenta explicar la vida en esta parte
del planeta, para quien pueda leerlo
en letras borrosas en la arena
que en la noche espera
un día cansado
de esperar
su mejor hora su cenit
provisto de instrumentos rotos
haciendo pronósticos temblando adivinando
en las pocas estrellas divisadas
después de las capas de bolsas y murciélagos
en esta parte de la tierra
que todo el tiempo
el futuro se divide
en dos lazos que vuelven
al mismo punto de partida
con una risa amarga
como si ya lo supiera todo
y sin saber nada de nada
porque no sabe mirar sino al pasado
esa multitud de altos peinados
mirando de costado al odio desdentado
como un tajo profundo en un cuero viejo.

Desde arriba se ven unos peñones
sobreviviendo las tormentas.

protocolo inesperado

2012-01-13T14:29:00.000-02:00

el huevo kinder de la serpiente

2012-01-09T17:19:00.001-02:00

queriendo y pudiendo

2012-01-03T18:46:00.003-02:00

si acá no hay swing...

La fecha esperada

2012-01-02T15:20:00.009-02:00

"Vago y me tumbo a mi antojo sobre la tierra

para ver cómo crece la hierba del estío"

Walt Whitman

"Para ser abrazado y beber

de la fresca copa de los árboles"

Hay un momento de la fecha esperada,

en que el Ritual se vuelve Emoción,

la Emoción, Paz

la Paz: alegría y alegría,

alegría que puede escanciar Magia.

Corderos sagrados masticados,

Niños bailarines,

Bellas embarazadas,

Budas bebedores,

brillan ante la fogata de artificios que quema al año.

Abrazos, abrazos, abrazos y brindis, uno y mil,

palabras tintineando augurios,

entre sonrisas y lágrimas,

chispas de la Buena Alma alumbrando al Rito.

La Buena Alma que sola anda encarnada,

revive vínculos primordiales,

evoca a niños, caballos, ríos y personas,

danza alegre con los vivos y los muertos.

Todos los que me habitan, los que fui, pactan,

dejan martirios y cantan al unísono los destellos

hacia las copas salvajes de los árboles vibrantes

hacia Venus y Selene en misteriosa conjunción

conjurando el secreto de la hermandad honda de la jauría

----------------------------

Escuchemos algo, digo yo

Rainer y Los Clappers

2011-12-18T16:46:00.003-02:00

Roma, 23 de diciembre de 1903

Mi querido señor Kappus:

Usted no debe quedar sin mi saludo en vísperas de Navidad, cuando en medio de la fiesta lleva su soledad más difícilmente que nunca. Pero si advierte que ésta es grande, alégrese; pues ¿qué sería (pregúntese usted) una soledad que no tuviese grandeza? Hay sólo una soledad, y es grande, y no es fácil de llevar; y a casi todos les sobrevienen horas que trocarían gustosos por alguna comunicación --aún vulgar y anodina--, por la apariencia de un mínimo acuerdo con el primer llegado, con el más indigno... Pero tal vez sean éstas, precisamente, las horas en que crece la soledad; pues su creicimiento es doloroso como el crecimiento de los niños, y triste como el comienzo de las primaveras. Ello no debe confundirlo. Pues lo que hace falta es sólo esto: soledad, gran soledad interior. Ir-hacia-sí, y durante horas no encontrar a nadie; he ahí lo que hay que lograr. Estar en soledad como lo estaba uno de niño cuando las personas mayores iban y venían enredadas en cosas que si aparecían importantes y grandes era porque nada se comprendía de su hacer.

Y un día cuando se advierte que sus ocupaciones son míseras, yertas sus profesiones, y que ya no estan vinculadas con la vida, ¿por qué no continuar igual que un niño, mirándolas como algo extraño, desde el fondo del mundo propio, desde el ámbito de la soledad propia, que es también trabajo y jerarquía y oficio? ¿Por qué empeñarse en trocar hurañía y desprecio la sabia incomprensión de un niño, puesto que no comprender es estar solo, y que hurañía y desprecio significan participación en aquello que uno quiere apartarse por estos medios?

Piense, querido señor, en el mundo que usted lleva dentro, y denomine este pensar como quiera, ya sea recuerdo de la infancia propia o anhelo de lo futuro; pero esté atento a lo que en usted se eleva, y sitúelo sobre todo lo que observa en torno suyo. Su acontecer íntimo es digno de todo su amor; en él debe usted trabajar de algún modo y no perder demasiado tiempo ni demasiado ánimo en aclarar su posición respecto de los demás. Porque ¿quién le dice que usted tenga alguna? Su profesión es dura, lo sé, y está en plena contradicción con usted mismo; y preveía su queja y sabía que vendría. Ahora que ha venido, no puedo mitigarla; sólo puedo aconsejarle que considere si todas las profesiones no son así, si no están llenas de exigencias, llenas de hostilidad hacia el individuo, saturadas del odio de aquellos que se han adaptado mudos y hoscos al deber insípido. La jerarquía en que ahora tiene usted que vivir no se encuentra más pesadamente cargada de convencionalismos, prejuicios y errores que las otras jerarquías, y si bien hay algunas que presentan apariencias de mayor libertad, no hay, con todo, ninguna amplia en sí y cómoda que se halle en relación con las grandes cosas en que consiste la vida real. Únicamente el individuo que está solo es --como una cosa-- sometido a las leyes profundas, y cuando sale al despuntar la mañana, o mira afuera a la noche, llena del acontecer, y cuando siente lo que sucede allí, entonces cae de él como de un muerto toda jerarquía, no obstante encontrarse en medio de lo que es puramente vida. Lo que usted, querido señor Kappus, tiene que experimentar ahora como oficial, análogamente lo habría sentido en cualquiera de las profesiones existentes. Aun --cierto-- si hubiese procurado, fuera de todo destino, una relación sencilla e independiente con la sociedad, no le habría sido ahorrado ese opresivo sentimiento. En todas partes es así; pero ello no es motivo para estar inquieto o triste; si no hay afinidad entre los hombres y usted, trate de estar cerca de las cosas; ellas no lo abandonarán. Todavía quedan las noches, y los vientos que van a través de los árboles y sobre muchas tierras; todavía en las cosas y en los animales todos es acaecimiento, de los que usted puede participar; y los niños son siempre lo que usted fue de niño --así tristes y felices--; y si piensa en su infancia, revivirá entonces en medio de ellos, en medio de los niños solitarios; y los adultos nada son, y su dignidad nada vale.

Y si le inquieta e importuna pensar en la infancia, y en lo sencillo y lo plácido que con ella se relaciona, porque no puede ya creer en Dios, que en toda ella está presente, pregúntese, querido señor Kappus, si realmente ha perdido a Dios. ¿No será más bien, que nunca lo ha poseído? Porque ¿cuándo puede haberlo poseído? ¿Cree usted que un niño puede tener a Aquel que los hombres mismos llevan penosamente, y cuyo peso agobia a los ancianos? ¿Cree usted que quien en verdad lo tenga puede perderlo como una piedrecilla, o no piensa usted, como yo, que quien lo tuviera podría ser perdido sólo por Él? Pero si usted reconoce que Él no estuvo en su infancia, ni antes; si vislumbra que Cristo fue alucinado por su anhelo y Mahoma engañado por su orgullo; y si siente, con terror, en esta hora en que hablamos de Él, que Dios no existe ¿qué derecho tiene entonces a echarlo de menos, a Él, que nunca existió, como a alguien que ha pasado, y a buscarlo como si estuviera perdido?

¿Por qué no piensa que Él es el venidero, el que desde la eternidad está por llegar; que es lo futuro, el fruto último de un árbol cuyas hojas somos? ¿Qué le impide proyectar Su nacimiento a los tiempos que serán y vivir su vida propia como un día doloroso y hermoso en la historia de una sublime preñez? ¿Usted no ve, pues, cómo todo lo que sucede es siempre un comienzo; y no podría ser ello Su comienzo, ya que comenzar, en sí, es siempre tan hermoso? Si Él es el más perfecto ¿no debe preexistir algo inferior para que él pueda escogerse entre la plenitud y la profusión? ¿No debe ser el Último, para abarcarlo todo en sí; y qué sentido tendríamos nosotros si Aquel a quien anhelamos ya hubiese existido?

Así como las abejas acumulan miel, buscamos lo más dulce de todo y lo construimos. Hasta con lo menudo, con lo insignificante (siempre que sea por amor) . Lo comenzamos; con el trabajo, con el reposo después; con silencio o con ligera alegría solitaria; con todo lo que hacemos solos, sin participantes ni adeptos, comenzamos a Aquel que no llegaremos a ver, así como nuestros antepasados tampoco alcanzan a vernos. Y no obstante, ellos, los pasados hace mucho tiempo, están en nosotros como fundación, como carga sobre nuestro destino, como sangre que bulle y como gesto que asciende de las profundidades del tiempo ¿Hay algo que pueda sustraerle a usted la esperanza de ser así algún día en Él --el más Lejano, el Supremo?

Festeje Navidad, querido señor Kappus, en el piadosos sentimiento de que quizá Él necesite de usted esta angustia ante la vida, para comenzar. Estos días de transición acaso sean precisamente el tiempo en que todo, en usted, trabaja en Él, como ya ha trabajado en él, jadeante, en la infancia. Sea usted paciente y ecuánime, y piense que lo menos que podemos es no hacerle su advenimiento más difícil de lo que la tierra se lo hace a la primavera, cuando ésta quiere venir.

Y esté contento y confiado.
Su
Rainer María Rilke

Ahora

2011-12-15T19:18:00.005-02:00

Ahora que estamos viviendo este Apocalipsis

esas cosas que se disuelven

y vuelven a reencarnarse con mas fuerza

y las pieles que se desgarran

y los huesos que nos reclaman

o no reclaman nada más que los reconozcamos

Ahora en esta pequeña cosa mediocre

parecería que no queda mas saliva para decir

es cuando mas debemos brillar

aprovechar este Caos

dinamizarlo, ahogarlo de ideas

de hechos, de palabras, de amores

Ahora en este Apocalipsis que va llegando como una brisa

nada de tranquilidad, de quietud, de muerte

disfrutemos de ser los que tenemos una espada

para decir algo

para provocar

Ahoguemos el abandono

soportando "la Campana en la cabeza"

que se bajen los que quieran

nosotros seguiremos erguidos

mirando luminosamente hacia adelante,

los que se entregan a los deseos expúreos

ahí se Pudrirán

así se Necrosan esas partes de su alma

que no podrán recuperar

ni saber que las perdieron

Infelices

Y Nosotros, a gozar este gran momento de Revelación

Los Ángeles se agitan y zumban hermosos sobre nuestras cabezas

elevándolas, llenándolas de una energía magnífica

de una libido fantástica

para aprovechar, para ser Oportunistas

y preñar la Tierra de Cielo

Ya....

Ahora....

Ahhh, el Deseo

rienda suelta

no apaguemos nada

encendamos todo, todas las luces, todas las hogueras

que lo que viene ahí nomás, es belleza abrumadora

cercando la Abstracción

cerca de la Concreción

la Piel y la Carne verdaderas...

Ahhh, Deseo Todo

de Todos

y no voy a estar Tranquilo

hasta tener la última gota de Sangre

hasta extraer la gota de baba

los últimos fluidos dulces

del hueso

ahí vamos

AH POR TODO!!!

NADA EN EL TINTERO!!!

AUGURI!!!

sin perder la kbza

como mi amigo "pluto"

lennon x depardon, hace 31 hoy

2011-12-08T21:39:00.003-02:00

este documental me pareció intenso,
imágen también del mundo actual;
casi como si apartir de allí todo hubiese cambiado:
los hombres unidos en soledad,
y amenazados por la modernidad

y algo de NY post lennon,

Mo(rb)vilidad

2011-12-05T18:34:00.022-02:00

Mientras el 2011 se termina de ir por el caño, habiendo cumplido su misión de concretar todos los anhelos, expectativas y deseos que teníamos pendientes desde el 2010, llegamos finalmente a concretar una producción audiovisual comprometida con la realidad.

Luego de una afanosa búsqueda de respuestas, iniciada y terminada el domingo próximo pasado mediante una deriva psicogeográfica realizada por ASTLLR & JNTKDVR, en la zona de Punta Brava o Punta de las Carretas, encontramos una solución para el tema de la movilidad, los accidentes, las muertes y el transporte urbano en nuestra ciudad y la ponemos a consideración de las autoridades del Sistema de Transporte Metropolitano (STM), todos los planificadores urbanísticos, ministros, presidentes y el Orbe en general.

En una superproducción a lo Cameron, o Spielberg -para ir cerrando el año-, les presentamos:

FELICES 200 POSTEOS L. de B.!!!

FELIZ CUMPLEAÑOS AGUSTÍN!!!

y no se pierdan:

- un sistema de participación digital a través de mapas on line para hacer aportes al fortalecimiento del centro de la ciudad de San Antonio, Tejas: http://www.pps.org/placemap/sanantonio/reports/submit

- un corte de la película "Fallen Angels", en que la chica escucha "Speak my language" de Laurie Anderson, tema vaporoso que provoca una movilidad especial: http://www.youtube.com/watch?v=o-UpRavnhYc&list=FLpLIrNf98zouHedi0RsaZIQ&feature=mh_lolz

- un video de tomas de Google Earth sobre la explosiva urbanización en china: http://www.stumbleupon.com/su/Agxynv/sustainablecitiescollective.com/polis-blog/32147/birds-eye-view-chinas-rapid-urbanization

- y un trailer del documental a propósito de la quiebra de McDonald en Bolivia: http://www.youtube.com/watch?v=9IqTdTHbo1A&feature=related

TODO POR EL MISMO PRECIO!!!

Estamos alineados con la "Ley de Atracción" - todo nos atrae.

L. de B.

DERIVA

Una tarde que había empezado con novedades, continuó con emoción. Hoy hay algo especial pensé cuando sonó el celular y atendí a mi amigo Astllr, y dijo estas en tu casa? y yo (con gran alegría) sí, paso, dale.

Era domingo a eso de las tres de la tarde, o dos?, no sé, la cuestión es que estaba conversando con mi hijo mayor sobre la fiesta de 15 familar que habían tenido la noche anterior en Nueva Helvecia. Ahí sonó el timbre.

Abro y me estrecho en un cálido abrazo con el mismo Caballero de las Letras: ASTLLR!!!

Pasamos el estrecho corredor luego de cerrar la puerta centenaria, salimos al patio abierto y entramos a mi apartamento, se saluda con mi hijo (R) y se tira en el sillón, así cuan largo es.

Yo digo: bo R contále lo que te hacían las minitas (de 15 o 16) y el tipo: ah, si me tocaron el culo como tres o cuatro veces y nos terminamos apretando a unas ahí con mi primo.

Viste eso? le dije a Astllr, les tocan el culo las minas!, imaginate si en los bailes de 15 nuestros alguna te iba a tocar el culo...

No, lo que pasa es que son del interior, dice Ast, las minas de afuera son mucho más espontaneas, les importa un carajo todo.

Y así discurrimos, R se fue rapidamente al estadio a ver a Nacional y nosotros nos quedamos conversando. Pah! estas liquidado pibe. Si no puedo más, mirá me duelen las mandíbulas de apretar los dientes.

Yo también estoy muy cansado, como si hubiera vivido más vida de la que tenía disponible para este año. Y además se terminó la historia con esta mina...

Bueno, pero ya sabías, si, no sé, pero me quedó la campana sonando, aturdiendo. Decime ¿lo de tu casa salió? no todavía no, y como estás allá, mas o menos, ahora se complicó un poco.

Para que tengo un porro arriba de cuando estuvo L. la última vez, cuando fuimos a La Paloma. Dale.

Vamos a dar una vuelta? Vamos (yo estaba realmente muy entusiasmado, tenía que hacer unas correcciones, pero nos fuimos a ver que nos deparaba la tarde).

para el lado del faro, si claro.

hablamos de mujeres y geología y la teoría de la Deriva de las placas tectónicas, que se siguen moviendo. Y que tiene que haber mas geología en la literatura.

del amor y las mujeres y que increíbles la gaviotas mirá como vuelan (vale la pena ampliarla)

del sexo y las mujeres

de que buenas motos y que buenas minas tienen los motociclistas

si, a las minas les gustan las motocicletas. Y aquel loco que había sido compañero nuestro del IAVA y profesor de Geología, que era un fenómeno para el estudio, y sabía mucho de cristalografía, pero despues se fue de facultad y se dedico a la sanitaria, a instalaciones sanitarias y ahora tiene una estación de servicio en Uruguayana y hace guita, pero no la gasta.

A ese tipo le tendría que presentar esta mina que le encanta la guita, creo que finalmente me dejó por eso, que increíble la cabeza de las mujeres.

Che mirá que buenos los fuskas, que mal esta puesta la ciclovía ahí, si, no se dan cuenta de nada estos tipos, están en otra cosa, es patético. Están bárbaros estos autos

descapotables, mirá, como se cuelga la gente no?

totalmente, y a vos te había pasado eso con otra mina tambien, si?, que lo parió. Herbie, está Herbie

Y esa flaca de azul, sacala con la estatua de Zorrilla

Mirá esas morras, sacalas tambien, con Zorrilla.

Que viento, se vé que hay alguien allá en la punta del muelle, deben estar apretando. No, me parece que es uno solo, hay algo que brilla.

Mirá hay chips, chips de madera de poda, ¿porque los habran puesto aca? Está bueno, queda bueno, si, pero no sé porque

Cuantas cabezas de corvina, acá limpian los pescadores de ahí, a ver ponele estos trozos de baldosas, que están buenas. Lo que es estar fumado, no?

Sí pasa que cogés, imponente, con una comunicación superior.

Pero esos polvos inconcebibles, con una magia deliciosa, no alcanzan pibe.

No, se ve que no.

Gaviota carroñera comiendo tripas.

No estaban apretando, viste? era un tipo con una chiva, nomás

Un lenguado, pahhh y mirá ese Toro

Con un plato abajo, que simbólico, imponente

hay una mezcla de basura y naturaleza increíble, almohada y cisterna y pasto.

Seguimos para allá, te quiero mostrar una casa que quedó buena, el tipo gasto como 700 mil dolares para adaptarla al estilo colonial del museo.

Pará, pará que quiero sacar con gente, a ver si no se dan cuenta, te esquivan que lo parió.

que rincón fabuloso, que será esto no es un grifo, ni una esfinge. cariátide a lo mejor, pero no sostiene nada. la debe haber hecho el zorrilla escultor, el hijo

Sacale a ese rincon, hay un gato, ahí pasa algo.

el salón de fiestas de abajo qué animales

la casa del sangui al lado

es un peugeot, believe it or not

mirá que justo, increíble! si los conoceré...

linda luz

este hijo de mil putas como cortó el árbol para meter el auto, para no tener que hacer la curvita, y se ve que le dio trabajo.

En el camino de vuelta compramos dos flautas, dulce de membrillo y nos volvimos a casa a comer pan con manteca.

L'escalier des aveugles II - un espacio perdido

2011-12-01T21:37:00.004-02:00

...y otro de mas de por acá

No solo para el verano

2011-11-30T19:38:00.006-02:00

Freewillastrology kncr:"Far more crucial than what we know or do

not know is what we do not *want* to know," Eric Hoffer

Y ahora un poco de movimiento

para entender y provocar bendiciones

es lo que se necesita

es lo que estoy buscando

espantar la muerte

es lo humano

no se que tiene que ver pero esta frase me gusta:
Rainer Maria Rilke "para un ser humano amar a otro es la tarea mas difícil de todas.
Es el trabajo para el que cualquier otro trabajo es mera preparación."

Vacances

2011-11-28T11:55:00.002-02:00

Esa noche estaba un poco cansado. Hacía días venía durmiendo mal, como ahora. Como si necesitara vacaciones de mi vida. Pero no unas vacaciones de ir a algún lado posible a descansar. Vacaciones de quedar al revés. Como quien da vuelta un buzo o una remera, -porque está al revés. En un lugar donde estar así sea común, agradable, relajado.
Mientras perdía el tiempo con la computadora, mirando cosas, (dejando de hacer cosas, que ni me daba cuenta y eran mucho mas importantes para mí) escuchaba la conversación de otros dos tipos, que se me aparecen en la mente.

Son como otras cosas que veo pero no están.

Gatos que pasan por mi cuarto por encima del libro que leo.

Ratas veloces, por el costado de mi ojo, por el rabillo, cuando miro la televisión.

Y ahora gente.

Fuman con sus fusiles apoyados en la rocas del piso entre sus piernas.

Hablan, juran y perjuran, maldicen, discuten, miran por la abertura de la cueva cerca de algún techo del mundo, señalan para un lado y otro, para adentro de la cueva y abajo. Tienen la piel clara y las barbas algo ralas, no sé si rubias, hace frío y tienen mugre.

Se me aparecen en la piel del sueño y en los tegumentos del cansancio.

Están nerviosos, a veces gritan, esperan algo importantísimo, algo que seguramente cambiara la historia de la faz que ellos piensan tiene el mundo.

No entiendo lo que dicen y me duermo. Me despierto asustado y me quedo mirando lo oscuro o la nada.

De pronto me viene un vahído de esos. De esos que me vienen cuando me doy cuenta que tengo que pagar mas guita de la que pensaba, cuando no me puedo sacar el buitre que me corroe las entrañas.

La boca negra del fusil me apunta y el mugriento este me grita nervioso, ahhhh!!!, no entiendo un carajo.

Hace días que me arden los ojos, mucho, creo que por la ceniza del volcán chileno.

Y pienso que estoy viendo cosas que no son y cierro los ojos para que se vaya la imagen del fusil y los gritos, el ardor y el vahído. Porque además en esos vahídos, que son como flashes, como una vibración de todo el cuerpo en un zumbido, envejezco 5 o 6 años en un ratito.

Pero no, no puedo salir.

Suena el celular, un mensaje.

Me mandan un sms anónimo de nuevo, ordinario y procaz; pero el hecho de que hayan accedido a mi celular, un tercero, invadiendo la intimidad de los ruidos de mi rutina, me tiene un poco atrapado, me jode, erosiona, como una gota que cae a un ritmo anodino pero constante, así me están llegando esos mensajes de mierda.

Piiip, piiiiiiip: otro mensaje, mi ex.

El agua que cae, gota a gota, desde una infinitesimal hendidura del caño que corre dentro de la pared y se desliza hasta mi techo, hasta mi cenit.

Cierro el celular sin contestar, el ojo negro me mira.

Las máquinas, las retroexcavadoras, cuerdas, motosierras empiezan a sacar los Plátanos centenarios de Garzón y Lanús, y caen las ramas gigantes de 15 metros y miles de kilos de madera se estrellan con estruendo contra el pavimento. Y las máquinas dinosaurio despedazan.

Las ratas saltan desde la oscuridad, para acá.

Y todo lo que se aprieta malsano, contra el frío, termina de despertar o estallar en mil pedazos.

2011-11-24T01:12:00.007-02:00

el alma, dice

A m e n.

piel que habité - rising sun

2011-11-23T12:02:00.009-02:00

sabés,

esto aprendí en el cine:

la piel que habitas no te pertenece

no sé de que misteriosa profunda

trama de la evolución de tu genoma viene,

pero no te pertenece

tampoco pertence a las manos que te acarician

o a la boca que la este recorriendo ahora.

esa piel es mía,

aunque vos ya no lo seas.

-estoy litigando en los tribunales correspondientes

de justicia poética-

me la vas a tener que devolver

porque solo yo sé misterios

vibraciones, aromas

que aún vos ignorás

(y no me interesa lo que suceda

con el resto de tí).

Y ella,

ella me reclama

como la doncella llora al dragón

que no la libere.

Ahora me vuelvo a New Orleans

extraño a mis chicas:

there is a house in new orleans
they call the rising sun
it's been the ruin of a many a poor girl
and me, oh god are one

if i had listened like momma said
i would not be here today
but being so young and foolish too
that a gambler lead me astray

come tell my baby sisters
dont do what i have done
please shun that house in new orleans
they call the rising sun

i'm goin back to new orleans
my race is almost run
i'm goin back to new orleans
beneath the rising sun

2011-11-18T12:56:00.004-02:00

Le vent nous portera (el viento nos llevará)
Letra y música : noir desir (2002)

No le tengo miedo al camino, 
Habrá que ver, habrá que probar, 
los meandros del hueco de la espalda  y todo estará bien. 
El viento nos llevará.

Tu mensaje a la Osa Mayor
 Y la trayectoria del viaje 
Un instante resplandeciente 
Incluso si no sirve para nada 
El viento triunfará. 
Todo desaparecerá pero  El viento nos llevará.

La caricia y la metralla 
Y esta herida que nos lastima 
Los palacios de otras épocas, 
De ayer y de mañana, 
El viento los llevará.

La genética al hombro
Los cromosomas en la atmósfera 
Los taxis para las galaxias  ¿Y qué de mi alfombra mágica? 
El viento triunfará.
Todo desaparecerá, pero  El viento nos llevará.

Este perfume de nuestros años muertos
 Aquello que puede tocar a tu puerta 
Una infinidad de destinos.  Se elige uno ¿y qué es lo que queda?
El viento triunfará.
Mientras que la marea sube 
Y cada quien rehace sus cuentas
Llevo al hueco de mi sombra.
El polvo de ti El viento se los llevará
Todo desaparecerá, pero  El viento nos llevará.

La escalera de los ciegos - I

2011-11-13T22:06:00.003-02:00

Del compositor francés Luc Ferrari, la primera parte de su serie intitulada La escalera de los ciegos

dialogos razonables

2011-11-11T01:57:00.007-02:00

Yo le dije razonablemente:

me gustabas mas cuando no te conocía
cuando no te conocia
me enamore de vos
me encendió la mente tu misterio
tus seductoras palabras ardían en mi corazón
tu rostro, tus labios
mientras no te conocía
yo era mas generoso
estaba conmovido
por vos y por mí
porque yo era diferente
cuando no te conocía
era el que te conquistaba
el que te seducía
y me seduje a mi tambien
enamorarme de ti, me enamoró de mi
y de todo lo que me rodea
de la vida, de la muerte, del suelo y del cielo
del trabajo, del descanso, de lo justo y lo injusto
ahhh, que delicia ese fluir con el mundo
cuando no te conocía
seguro tampoco a mí.
y ahora...
que esperamos nuestro segundo hijo
y ya no se quien soy, ni que hago acá, ni recuerdo que quería hacer
porque creía conocer a otro que yo fuí
ahora ya no te amo
seguro
pero veo de pronto
ese misterio que soy para mí
también te concierne,
y te desconozco
velada mi percepción
se desata otra tropilla de sentimientos
que se agolpan en mi pecho
y me vuelven a hacer esclavo
de tus caprichos, de tu sonrisa y de tu piel
es una pena que ya empiece a caer el velo
del misterio que te volvió a cubrir
y el filo del hastío me apriete la garganta y el estómago
justo ahora que sé que te amo.

Ella me contestó:

I got nipples on my titties,
big as the end of my thumb,
I got somethin’ between my legs’ll
make a dead man come,

Oh daddy, baby won’t you shave ‘em dry?
Aside: Now, draw it out!
Want you to grind me baby,
grind me until I cry.

Say I fucked all night,
and all the night before baby,
And I feel just like I wanna,
fuck some more,
Oh great God daddy,

...
(sigue en http://www.monkeyreview.co.uk/2009/11/25/shave-em-dry-song-by-lucille-bogan-bessie-jackson-1935/)

Entonces me voy a tener que dejar de joder. Pensé para mí.

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agua mas allá

2011-11-07T11:42:00.011-02:00

"What if you slept," he wrote, "and what if in your sleep you dreamed, and what if in your dream you went to heaven and there you plucked a strange and beautiful flower, and what if when you awoke you had the flower in your hand? Ah, what then?"
Samuel Coleridge (citado por el Gran Rob Brezny en Cáncer hoy)

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Mientras el mar golpea con ahínco
o mas bien lame con pasión estas rocas
voy pensando yo
y el pensamiento lame mi mente
se va y vuelve a golpear
digo, pensando voy
¿que hago aquí, contigo?
y mas precisamente
¿que hago aquí?

Como si estuviera ahora sentado en el bote
con la mano en el agua refrescante
miro y miro
y el agua empuja mi mano
y mi mano quiere empuñar el agua.

Entonces todo el pensamiento se vuelve líquido
y se derrama sobre mi vasto cuerpo
y hacia el piso
y moja mi ropa y mis zapatos
mana por mi piel
mana por mis ojos, boca y oídos
y por mis pelos.

Espero un rato para secarme
recuerdo que está muriendo gente cercana
y te busco, pero solo encuentro agua
que se escurre
se mete en suelo y desaparece hacia las profundidades,
hacía el acuifero Raigón, supongo yo
o a quedar atrapada entre estas rocas
del Paleoproterozoico, (Formación Montevideo)
que ahora empiezan a avanzar
en actitud amenazante.

Me cobijo entonces en un árbol grande
que se abre y me recibe.
aún humedo
me duermo en sus brazos
me lee los sueños
me alimenta
y me da ánimo, aliento, protección
finalmente se enciende
y de la hoguera salen extraños pájaros azules
hacia el norte
van hacia Misiones
o Corrientes, al Paraguay o más allá
yo me voy con ellos
extiendo mis alas
aún flameantes
y se abren gigantescas, violetas, rojizas, anaranjadas
cubriendo al árbol que me dió guarida
y a sus hermanos que estan cerca
cubriendo 5000 metros cuadrados cada ala
soy un ave gigante y maravillosa
montada por un niño
guiada por su deseo de mundo
paseando su sombra sobre el planeta
pasamos playas con inmensas dunas interminables desiertos
selvas y sus ríos furiosos
ciudades humeantes y agitadas
las inmensas praderas, pantanos y ciénagas
y llegamos cerca de unas montañas
pero el niño estaba congelado ya y se iba quebrando
y el fuego se volvió a encender
bombardeado por valientes baterías antiaéreas.

Huí, huí, huí
huí muy lejos pero..
me caía
sobre Ramos Mejía o Haedo
me desplomaba estrepitosamente
en la vía del tren, prendido fuego, sí
hundiéndose en mi carne los hierros, vidrios y piedras
de las calles angostitas con ermitas de vírgenes y florcitas de plástico
las plumas se me volvieron grises humeantes
y se iba reduciendo mi tamaño
con el agua que la gente me tiraba,
baldes y chorros de grandes mangueras
me abrumaban me iban ahogando
disolviendo el pico
las plumas, las patas
y me deslicé
por gravedad
siguiendo la pendiente
hacia la boca de tormenta.

Voy subterráneo por las alcantarillas,
y cañerías de ratas agitadas
y salgo al río salado o al mar dulce, marrón y barroso
dejandome llevar por las corrientes

voy, voy, voy
voy con los peces dorados
a golpearme con ansia a estas rocas,
a lamer tus pies
y tus manos blancas, nuevamente
para limpiarme
y descansar un poco

imperdible:
http://home.ezezine.com/3_11/3_11-2011.11.08.10.34.archive.html

2011-11-06T17:51:00.000-02:00

Cuando nos fuimos a casa del tío W ya sabía que en aquella vacación iba a pasar una vida entera adentro de otra, toda llena de soles y de lunas y de mar y de cerros.

La historia oficial: mi viejo tenía problemas políticos: pero no. No fue víctima de nada, no tuvo persecuciones, ni un interrogatorio, ni siquiera fue víctima de él mismo.

Presentó alguna obra de teatro “comprometida”, era algo de Brecht, pero hasta hoy dice que no se acuerda de qué obra era.

No puede ser que no te acuerdes, viejo, tenés alzheimer entonces.

No no. En esa obra me quedé dormido en plena actuación, lo mío es dirigir.

Si nunca pudiste dirigir ni tu vida

No tienes ni idea.

Y no

Era incapaz de asistir a ningún tipo de actividad militante, grande o chica, porque todo lo que estaba fuera del mundo del teatro le chupaba un huevo.

En este “fuera del mundo” estábamos mi vieja y yo. No es que estuviéramos “afuera”, sino que él vivía en una dimensión inaccesible, un mundo de ficciones con las que hablaba mucho más que con nosotros. Él no dice: “esto lo dice lady Macbeth", sino "me lo dijo lady Macbeth bajando la escalera cuando iba a matar al primo”. Y ahí empieza a hablar sobre la necesidad del enemigo y cosas así.

Siempre tenía un arma, en el ropero, una pistola chica y chata, como de james bond, de cachas blancas, y tres balas, todo en una caja de lata de películas con un piso de algodón.

Y sigue igual, leyendo el polvo de los libros y escuchando el Sodre con la misma indiferencia hacia todos y hacia todo.

Hará diez años, mi vieja reconoció esta obviedad en una conversación, en la cocina de su casa, en Barcelona. Estaba recostada contra las baldosas naranjas, con la bata, con el café y el pucho.

Tampoco era un descubrimiento para ella, es decir, que sí, que el viejo estaba muy mal de la cabeza, desde siempre, pero era algo de lo que nunca se habló, era como un dato, como el clima.

Esa noche le pregunté:

¿Cómo te casaste con un tipo así?

Y yo qué sé, Lelé. No sé por qué la gente se casa. Papeles.

¿Cómo papeles?

Sí, papeles, firmas. No sé, vas, firmás. No sé por qué la gente se casa.

No digo la gente, yo digo “ustedes”

Ah, yo qué sé, no me acuerdo.

Entonces ese verano nos fuimos a la casa del tío W, porque a mi vieja se le habría colmado el vaso, porque apareció una actriz pendeja que le tiró los galgos.

Y el tipo ni se molestó en ir a buscarla, ni a la mina ni a mi vieja, ni en evitar ninguna situación ni en dar ninguna explicación a nadie. Porque mi padre es un tipo tocado por la suerte, sólo que esa suerte no se la transmitió a nadie, quién sabe.

Y un día la vieja se cansó. Agarró unas cosas suyas y unas cosas mías y nos fuimos a la casa de la playa del tío W.

imposible de llenar

2011-11-05T19:04:00.005-02:00

pido disculpas a los contertulios, pero he hallado esta joyita (1973) que me llevó

instantáneamente a mis primeros años sobre este planeta,

no lo pude resistir...

te levanta y te asesina a la vez

Boston2 - ir demasiado lejos

2011-11-03T21:44:00.002-02:00

Un poco miserable

2011-11-03T10:08:00.004-02:00

Cuando la conocí, en mi dicha, hubiera considerado una afrenta que alguien le escribiera algo así.
Hoy voy tarareando y recordando.
Me desconozco,

de vez en cuando
hay que disfrutar
de sentirse un poco miserable.

Que bien Skip!!!

se necesita su colaboración

2011-11-02T17:24:00.000-02:00

Atención amigos: necesito que me ayuden a interpretar mi pronóstico astrológico para la semana que viene. Gracias desde ya.

"You have to know how far to go too far," said poet and filmmaker Jean Cocteau. I reckon that's good advice for you right now. You're at a phase of your astrological cycle when you really can't afford to keep playing by all the rules and staying inside the proper boundaries. For the sake of your physical and psychological and spiritual health, you need to wander out beyond the limits that you've been so faithfully respecting. And yet, on the other hand, it would be a mistake to claim you have a right to stop at nothing. Know how far to go too far.

los olímpicos

2011-11-01T09:49:00.001-02:00

recuerdo en un espejo

2011-10-28T14:17:00.000-02:00

Te veo como al campo abierto

entre los troncos cercanos de la tarde

que late en el pecho de las piedras

redondas al borde del camino.

En el territorio de la sangre

las flechas atravesaron nuestros nombres

uniéndolos amantes confundiéndolos

como la sombra inquieta de los álamos

barriendo el sol alisio de tu cara.

¿Fue una, fueron dos las horas caminando

sobre aquella falla en piedra

adonde todavía vuelvo en sueños

sin saber que estoy soñando

y sin saber cómo olvidarte?

Los cerros de tu cuerpo me llaman todavía

pero no puedo ver senderos sino trillos

de animales, retorcidos entre cardos.

Y veo caer las ilusiones

muy atrás del horizonte y del planeta

en una curva inmensa que al volar

escribe tu nombre y mi llamado

que es lo mismo.

Fuiste el único zorzal de canto doble:

un canto nos nombraba y el otro separaba

nuestras sombras abriendo la quebrada

palabra que conservo.

dos fenómenas

2011-10-24T11:15:00.001-02:00

Una. Mañana martes a las 19 inagura Magela Ferrero lamuestra “Personas que comen solas”, una serie de retratos de la que les dejo lasoberbia composición de cabecera. En el CCE.

Dos. Mismo día misma hora, Agustina Fernández Raggioinaugura la muestra “Perros que gritan, rebeldes que ladran” de la que les dejoabajo el texto de presentación que gentilmente me fue solicitado. En elCabildo.

Una a media cuadra de Dos, todos invitados.

Cuando miro los retratos de Agustina me pasa siempreigual: me resultan inesperadamente cercanos, como viejos retratos de familiaque, al tiempo, me conectan con un olimpo oriental que muy ocasionalmente losiento tan vívido. La contemplación se me va transformando en un diálogo, aveces con ellos, a veces conmigo, aunque ellos nada me pidan desde latranquilidad que les veo detrás de sus velos de sombra, de sus ocasionales brillosdel éxtasis, desde la luz de un mediodía. Ahí su resurrección, en los desencuadresinstintivos que les permiten respirar sin padecer la canónica naftalina, en loscolores que aceptan lucir de suyos entre la paleta baja y la saturación, en unjuego a cara o cruz donde siempre van a ganar un siglo más en esta vida. Es latransmutación de la “identidad” (vocablo de abominación) en “únicos” al resonar,certeros y musicales, los nombres encarnados en algún lugar de la comarca:Marosa, Felisberto, Delmira, Horacio, María Eugenia y todos habitando, muy gradualmente,unos paisajes como hace tiempo no se ven, en un viaje al corazón de laiconografía, al propio mecanismo del emblema ordenador del mundo y de laspercepciones y de los sentimientos, todo desmontado a collage con antiguospapeles de envoltorio, con viejos diarios de diseños modernos recuperando coloresy texturas de tierras y grises y celestes y planos y figuras troqueladas en lospapeles de memorias. Ver: imaginar la verdad: pintar.

L.D.

Lunanueva en Escorpio

los mejores de todos

2011-10-22T17:01:00.001-02:00

Boston - entrega 1

2011-10-17T00:20:00.003-02:00

Fragmentos del programa radial Boston...

2011-10-15T01:20:00.000-02:00

La maestra cabalista Ann Daviescontaba una historia sobre un general de la armada norteamericana que negociaba con un cacique caníbal en Nueva Guinea durante la Segunda Guerra Mundial. Elgeneral quería que el cacique reuniera a su tribu para apoyar a las tropasamericanas contra los japoneses. El cacique se negó y le dijo que losamericanos eran inmorales. El general quedó estupefacto, luego protestó: ¡No somos inmorales, los japoneses son inmorales!”. El cacique caníbal respondió:“Los japoneses y los americanos son igualmente inmorales. Los dos matan muchomás gente de la que pueden comer”.

Usando esta historia, describaqué partes de su código moral no estarían arraigadas en un criterio absoluto delo que es bueno o malo sino más bien unido, por idiosincracia de su cultura, almomento histórico que vive.

Rob Brezny

en la cuenta sin fondo

2011-10-06T15:45:00.010-02:00

Skip James y yo nacimos en el solsticio de invierno, él en el de verano en realidad. Lo correcto sería decir en el mismo día aunque en diferentes años.
Tenemos cosas en común.

Pero el me tendió una trampa con este tema, con esa cadencia cansina y filosa.
Al principio pensaba que me calzaba como un traje hecho a medida.
Interpretaba yo algo así como: Soy el hombre de esta hembra, debo ser el Demonio. Sin embargo, a poco me di cuenta que no dice eso, sino: prefiero ser el Demonio a ser el hombre de esta hembra. Oh!
Ahora, creo que es cierto que solo el Demonio puede cambiar la mente de una mujer.
Me gusta además, la línea de fuga que hace cuando se tira a descansar y la mente se va (se escabulle, vuela) como un ganso salvaje.
Y la revelación final es fabulosa: le robó la mujer que ama a su mejor amigo y este a su vez, afortunadamente, se la quita nuevamente. Infamia, restitución e ironía.
Cierto que estas cuestiones viles suceden, si uno está poseído o es un imbécil. O ambos. Pero suceden.

I'd rather be the devil, to be that woman man
I'd rather be the devil, to be that woman man
Aw, nothin' but the devil, changed my baby's mind
Was nothin' but the devil, changed my baby's mind
I laid down last night, laid down last night
I laid down last night, tried to take my rest
My mind got to ramblin', like a wild geese
From the west, from the west
The woman I love, woman that I loved
Woman I loved, took her from my best friend
But he got lucky, stoled her back again
But he got lucky, stoled her back again
end

Y como si esta genialidad fuera poca, ahora vean esto, unos 35 o 40 años despues:

la letra tambien ha sufrido cambios:

You know, I'd rather be the ol' devil
Well, I'd rather be the devil
Then to be that woman' man
You know, rather be the devil
Than to be that woman' man

You know, I'm so sorry
You know, so sorry
That I ever fell in love wit' you-ooo-hoo-oo
Because you know you don't treat me
Baby, like you used ta do-hoo

You know, I laid down last night
You know, I laid down last night
And I thought to take me some rest
But my mind got to rambling
Like a wild geese from the west

You know the woman that I love
The woman that I love
I stol't her from my best friend
But you know he done got lucky
An he done got her back, again

You know, I used to cut your kindleing
You know, I used to cut your kindleing
Baby, then I made you some fire
Then I would tote all your water
Way, way, way, from the bogy brier

You know, my baby she don't drink whiskey
My baby, she don't drink no whiskey
An I know she ain't crazy about wine
Now, it was nothin' but the ol' devil
He done changed my baby's mind

You know, I could be right
You know, I could be right
Then again, I could be wrong
But it was nothin' but the ol' devil
He done got my baby
Now he done gone.
end

ME QUEDO CON AMBAS, Y UD?

La visión de Salim

2011-10-02T17:15:00.005-02:00

Salim oraba.
Y de las profundidades de su mente tuvo una visión.
Y la visión habló así a su corazón:

"Oh Rabí, Rabí
El aliento venturoso se hiergue sobre los arbustos trémulos
elevando al aire, la brizna y el polvo
en la noche se vuelve fuego y furia
la fuerza de 200 mil caballos galopando la llanura
Oh, rabí
esa es la fuerza de aliento divino soplando en el corazón del hombre
el aliento de Sofía, haz de Venus.

yo nací en el solsticio
yo soy el rey que están esperando
y no me manifestaré como ustedes quieren
mi manifestación es esta
escribir en la pobreza
rasguñar en la angustia y la desolación
mis gritos son susurros
como el aliento divino lleva el fuego
Shekkina, Sofía, Sabiduría ha venido hasta mí
iluminado por la luz absoluta de Venus
justo antes del amanecer
como Sirio hace saber la presencia de Osiris
de entre las piernas de Venus me han parido.

Y ahora dejen de buscar reluciente
dejen vanidad y la tibieza
acerquen al abismo el furor
beban el elixir del amor hasta perderse
hasta arder, iluminen.
recen las palabras sagradas en las ciudades
griten en el cruce de los caminos
¡enciendan el mundo!
como está escrito en las piedras."

Y Salim lloró tres dias y tres noches antes de salir a predicar en los nervios del mundo
blandiendo su espada para herir de muerte
la dureza de los corazones.

Leve

2011-09-25T14:37:00.008-03:00

Mientras tomaba una cerveza sentado, con las piernas estiradas apoyadas en el balcón, mirando la arena llena de luz, los edificios, los autos, el mar marrón y la gente lagarteando y las bolsas volando, le daban vueltas plácidamente en la cabeza, las palabras de Soledad de la noche anterior. La anécdota era graciosa. Sí. Pero devenía amarga. Hubiera querido ser él el protagonista. Sexy Sol le decía, así era.
Cerró los ojos y echó la cabeza hacía atrás, estirando las piernas y arqueando la columna, generando una tensión placentera que aflojaba en seguida y daba lugar a más distensión.
Era increíble que se aburriera de la rambla. Porque le gustaba tanto, tanto. Sin embargo había momentos que se aburría de mirar la arena, los edificios y la falsa línea recta del horizonte, aún con veleritos o cargueros.
Mandó otro trago de cerveza y prendió un cigarro. En un ratito se metería en la laptop, a escribir esa sensación de tensión distensión en el twiter. 550 seguidores, mucha minita. Eso estaba bien. Aunque Sole nunca lo leía. Bah al principio sí. Ella tenía uno también. Era muy ingeniosa hablando de libros y lugares del mundo. Pero cuando él comenzó a preguntarle porque le había dicho tal o cual cosa a este o al otro tipo, Sole dió de baja al twiter.
Se levantó y fue para el living.
Era grande el apartamento que heredara de su abuela Cristina, con un gran ventanal al balcon, justo sobre el final de Avenida Brasil sobre la Rambla.
Sonaba la guitarra rasposa de Robert Johnson.
Ahora estaba en la compu, en un rato saldría para el pub.
Hoy tenía que dar clases de baile, de tango en el salon de arriba. Eso hacía y era socio también (como Sole), pero vivir, vivía de lo que dejaba el campo que fuera tambien de la abuela y administraba un primo agrónomo.
Leyó los textos breves, algo crípticos, simpáticos algunos, pelotudos otros, levemente franelas los más con poco interés.
Se acordó de nuevo de Sole, que ya estaba en el pub, recibiendo proveedores. No habían cogido con fervor mas bien con poca pasión, anoche. Él estaba medio cansado, ella estaba un poco risueña, como en otra. Volvió a preguntar: ¿estas pensando en el tipo ese, el que te hablaba?.
Esa noche habían bailado varias veces, le habían sacado lustre a la pista. Bailaban bien, él le enseñó hacía ya un año corto. Ella gustaba mucho ser llevada con elegancia y dominio. Luego cuando se fueron conociendo, también del apartamento, el auto -ahora practicamente lo usaba ella sola, porque él iba caminando- el campo y la rambla. Esa noche luego de poco mas de un minuto de conversación con un tipo que no era habitué en los vapores de la barra, ella se reía a carcajadas y siguió con cierto aire risueño hasta que se acostaron y acabaron.
Dale decime en que pensás le dijo él, te dijo algo gracioso, ¿no?
Sí dijo ella sonriendo, es para un tweet.
A ver contame.
Me dijo: disculpame, bailan bárbaro con tu novio, tienen magia.
Y yo: si, la verdad que si
- ¿te puedo hacer una pregunta?,
- Dale.
-¿donde aprendió a bailar tu novio?
- Es profesor, ¿por?
- Porque quiero conseguir una novia como vos.
Apretó Tweet.

2011-09-23T22:25:00.000-03:00

la justicia tarda pero llega

2011-09-18T14:44:00.006-03:00

Por suerte la música en inglés se impone sobre las canciones en castellano. Les dejo esta joya, con la letra para que no se pierdan.

the next movement

2011-09-08T12:06:00.003-03:00

Cada vez que voy al super compro menos con la misma guita. ¿No se llamaba inflación?

abejitas locas

2011-09-05T21:16:00.002-03:00

Insecto alado muy salado.

Y muy dulce porque hace miel.

Solo come flores,

después la abeja se aleja.

¡Qué lo pase bien!

oíd mortales

2011-09-02T11:55:00.001-03:00

Es difícil saber cuánto ha influido esta artista en la poética (no la poesía) de la música desde los perfiles más bajos imaginables. El mismo Prince lo reconoce cada vez que puede, y fue la primera en usar (por inventora) el micrófono inalámbrico para cantar en vivo con las manos libres; Madonna fue la primera en imitarla, en eso y en adoptar la figura de música-bailarina-coreógrafa, pero no lo reconoce y no está escrito en la historia de la música. A Lady Gaga podemos considerarla su nieta mutante, veremos hasta dónde llega.
Además de ser una compositora completa y exquisita, fue una exploradora del videoclip de los ochenta y seguramente le debamos muchos de los primeros pasos que hoy sólo valoran los coleccionistas de VHS. Con ustedes, la incomparable Kate aquí, ahora y siempre

taseomancia

2011-08-29T15:19:00.001-03:00

un descubrimiento gentileza de Leon

Arco

2011-08-24T23:21:00.007-03:00

Entonces lanzó un grito solitario

desde el Nevado Mismi,

el mismo vientre glacial y árido del Amazonas

que se metió hasta la boca de vaca de Ganga

-y antes glacial Gangotri y Nanda Devi-

helado corazón árido del Ganges

un grito de dignidad,

calentando el orbe, firmamento y eras

YO SOY EL INDIVIDUO

dice desde la noósfera

anunciando un aroma

augurando seis mil millones

(de Nicanores Parra).

las cuatro dignidades

2011-08-15T22:53:00.003-03:00

En las “Cuatro dignidades del camino del guerrero” del budismo tibetano, el coraje y la ferocidad están ausentes. Las cualidades consideradas esenciales para ser un guerrero nada tienen en común con los entrenamientos de los marines o de un jugador de fútbol.

La primera dignidad con frecuencia se traduce como “modestia”, pero este término no traduce exactamente el significado. Una traducción más precisa sería “confianza relajada”, un sentimiento humilde surgido de sentirse en casa en el propio cuerpo.

Frescura o alegría irresistible es la segunda dignidad. Para desarrollarla, un guerrero cultiva el hábito de ver lo mejor en todo y trabaja diligentemente para evitar la autoindulgencia y el cinismo.

La tercera dignidad es la extravagancia. El guerrero que incopora esta dignidad le gusta experimentar, no es adicto a estrategias que han sido exitosas en el pasado y tiene una objetividad apasionada, libre de emociones irrelevantes como la esperanza y el miedo.

La cuarta dignidad es la inescrutabilidad, una capacidad para evadir encasillamientos y definiciones simplistas que limitan la inventiva del guerrero mientras lucha por defender su visión moral.

Rob Brezny

música de regreso a casa

2011-08-14T13:44:00.007-03:00

Comportamiento

2011-08-06T22:24:00.004-03:00

Procuro flotar en el fluir

contrario fluir.

Quiero magnetizar la piedra de este muro oscuro

donde rebota la murciélaga voz de la fortuna

en este ángulo del pensar y la materia.

En el codo de la misericordia voy

junto a mí, entreverándome

con mis ojos mismos mirándome

en mis tres cuartos de distancia

disimulando el escorzo

y cromando piel en dolor.

Soy pequeño espectáculo

para mis postrimerías:

este labio solo

y mi garganta que celebra

la salida del artista.

Pero mi canción va diciendo “no”

porque alguien llora y no me necesita

ni siquiera en su dadora calma

sufridora flora, en todo el reino

que me corona banal sin que lo sepa

(palabras sobre palabras)

hasta perder transparencia el ojo egipcio

su condición pendiente, así, entre ceja y ceja

como se pliegan las elucubraciones y las olas

las sospechas y las hojas quebradas al caer

sobre un lago testigo y quieto que nada ve

ni dice porque ya lo sabe:

la misma mano baja y torpe del ensueño

caminando a zancadas
por las nieves circunvueltas.

Hasta que la luna se invierta por fin

he de helarme y quebrarme brevemente

en hexágonos cristales

amortiguando las bocinas y sirenas

y la indiferente urgencia de mis enemigos

de todos ellos

que piensan como un solo cerebro

el plan para asaltar una heladera

magnetizada por el dímer de la madrugada

enmudeciendo al grillo de historieta

a los pájaros informes

a las satinaciones de los días

en tierra extraña y sin verso.

El dictamen del justo llegará a tiempo,

un poco tarde.

Celebraré sin euforia y sin memoria

dominado por una respiración correcta

mientras pasan gaviotas altas

revoloteando desprolijamente, por vez única,

su vida doble.

Sentado a una mesa

rodeado de platos y aprobación

todo será de inmerecida sal

mientras nadie me llama

en la noche inconcebible

y la marea llega hasta el umbral

y el pasto amenaza con levantar ladrillos

y cae una tela en la mitad
de esa noche, como pidiendo silencio

para oír la muelle campanada

doblando y doblando el doble.

Bértola

2011-07-30T22:05:00.018-03:00

Inauguro mi participación blogera con este viaje radial al pasado.
Se trata de momentos mágicos encontrados por el compositor argentino Eduardo Bértola,
buceando en esa fuente inagotable que era y es la radio am.

De su colección, Trovas, crónicas y epigramas (1977).

nostalgia de la noche de la nostalgia

2011-07-23T17:07:00.003-03:00

otra joya

gentileza de A.P.

feliz día

2011-07-20T15:05:00.002-03:00

Amigos, ya lo puse una vez, pero va de nuevo.

Cuando traduzca la letra la pongo en el bloguito de traducciones.

Un saludo a todos

They were hiding behind hay bales,
They were planting in the full moon
They had given all they had for something new
But the light of day was on them,
They could see the thrashers coming
And the water shone like diamonds in the dew.

And I was just getting up, hit the road before it's light
Trying to catch an hour on the sun
When I saw those thrashers rolling by,
Looking more than two lanes wide
I was feelin' like my day had just begun.

Where the eagle glides ascending
There's an ancient river bending
Down the timeless gorge of changes
Where sleeplessness awaits
I searched out my companions,
Who were lost in crystal canyons
When the aimless blade of science
Slashed the pearly gates.

It was then I knew I'd had enough,
Burned my credit card for fuel
Headed out to where the pavement turns to sand
With a one-way ticket to the land of truth
And my suitcase in my hand
How I lost my friends I still don't understand.

They had the best selection,
They were poisoned with protection
There was nothing that they needed,
Nothing left to find
They were lost in rock formations
Or became park bench mutations
On the sidewalks and in the stations
They were waiting, waiting.

So I got bored and left them there,
They were just deadweight to me
Better down the road without that load
Brings back the time when I was eight or nine
I was watchin' my mama's T.V.,
It was that great Grand Canyon rescue episode.

Where the vulture glides descending
On an asphalt highway bending
Thru libraries and museums, galaxies and stars
Down the windy halls of friendship
To the rose clipped by the bullwhip
The motel of lost companions
Waits with heated pool and bar.

But me I'm not stopping there,
Got my own row left to hoe
Just another line in the field of time
When the thrashers comes, I'll be stuck in the sun
Like the dinosaurs in shrines
But I'll know the time has come
To give what's mine.

the palermo manifesto

2011-07-13T22:45:00.008-03:00

Estoy leyendo the palermo manifesto, que me regaló gabriel, no sé si como regalo de cumpleños atrasado, o por el cumple de Juana, yo lo vi pasar con el costado del ojo, me lo dejó ahí, me dijo: este es el libro del que te hablé, pero Gabriel te puede hablar de tantos libros y si, the palermo manifesto me sonaba, Esteban Schmidt no tanto. Y ahora lo estoy leyendo y me da gracia el tipo, 1967 nacido, escritura muy dada, muy porteño en eso, esa facilidad que tienen para la palabra, escrita y hablada, porque el porteño habla, se expresa bien. El de Schmidt es un lenguaje nuevo sin duda. No es irónico, no es cínico, y por lo que voy leído, digamos hasta la mitad, deconstruye muy bien esa debilidad incomprensible del porteño por Uruguay, que viene de años, de la posdictadura parecería, cuando los grandes pasaban primero por allá, zitarrosa, viglietti. No me convence mucho que el personaje uruguayo, Manteca Di Napoli, se parezca tanto a un argentino, o a lo que yo pienso que es, porque lo que es yo, no conozco uruguayos prolijos, intachables, anodinos sí, claro, pero nos observa una corrección incomprensible desde acá. Luego esa obsesión contra la carrerita académica de estudios pedorros nunca deja de ser graciosa. Y entonces surge clara la alternativa para hablar de cultura, el ensayo, que Schmidt domina a la perfección. Pero bueno, recién llego a la mitad. Les paso unos fragmentos muy buenos.

Los Di Nápoli son globales, que es tan importante. Vidas internacionales que juegan a fondo en el Jumbo, donde embolsan rarezas para las picadas como aceitunas negras rellenas de salmón. Lo de todos los días, lo que se vence, lo retiran del Súper Cordial de Borges y Costa Rica, donde los cruzamos siempre. Sorry la casualidad. Manteca está muy a mano desde que la Buenos Aires que se puede transitar y vivir sin deprimirse se redujo a a cuarenta manzanas.

Ocurría y ocurre, que los diarios, las radios y la televisión necesitan todos los días autoridades que justifiquen las ideas que tienen los periodistas para contribuir a que sus lectores y oyentes se queden contentos o, al menos, se queden mosca, y Manteca, con la despensa llena de razones, de intuiciones y, cuándo no, de sentimientos, que son tan importantes en Sudamérica, se puso a vender esas galletitas conformistas. En esos casos, si Manteca no dice yo pienso que, dice yo siento que. Y, como dicho por radio es lo mismo, todos contentos. ¿El efecto de una de esas terapias que formatean egos derivó a Manteca a una sociología más práctica y rentística? Es una hipótesis fuerte.

Se encerrarán los fines de semana que hagan falta para hacer nuevas carpetas anilladas para entregar los lunes y que ayuden a comprender por qué pasó lo que pasó. Le hubiera venido bien a la patria que se pusieran a la sombra un año, aguantando hasta que suene el celular, lo que hicimos todos. Esas cosas que se aprenden de chico. A dejar pasar a otro primero cuando para el colectivo, aunque no se trate de una mujer embarazada o de un anciano (*). A dejar pasar a otro, a un par, porque sí. O a decir simplemente no sé. En las escuelas felicitan a Jaimito cuando es honesto, ¿o no?

Habría sido una contribución extraordinaria a la felicidad del pueblo y a la grandeza de la patria. Ahora es tarde, Manteca. Tardísimo.

(*) En Montevideo nadie nunca deja pasar a una vieja o una embarazada antes ni mucho menos les da el asiento, es ley (nota de astllr).

escribiendo para atrás (3)

2011-07-08T22:41:00.008-03:00

A propósito de Cohen y Wainwright, aquí la hermana menor de Rufus, Martha, cantando Cohen. A mí me gusta mucho. Es una presentación televisiva, donde muestra sus raíces country. A lo mejor no es el mejor tema de Martha, pero cuando pienso que es la Cristina Fernández que nunca tuvimos, se me hace más llevadero. Martha es una gran artista, recomiendo cualquiera de sus discos. Para conocerla mejor, la maravillosa canción, la gran interpretación, más abajo, la confirma intensa, delicada y rústica, de largo aliento.

Nota al pueblo argentino: Cristina Fernández no es la presidenta sino una cantante semifolclórcia orgullo nacional que se parece mucho a un monolito con parlantes mono.

Factory

Esta no es mi gente, no debí venir.

La nena con el nene

el regalito para el chisme.

Conozco un lugar, le vi la cara

voy a tomar la costa

de fábrica en fábrica, ah.

Estas noches anduve en la ruta

y en mi ventana vi la luna brillar

y en las paredes el fuego

al verte bailar

al compás de mi última chance

de irme sin mirar atrás

Tan rápido, conozco un lugar

le vi la cara

voy tomar la carretera

de fábrica en fábrica

o yeah.

Hay millones y millones de personas

en la tele, en la calle caminando

haciendo sonidos y no puedo caminar

con ellos, los quiero y necesito su amor.

Y hay otros que conozco

pobres almas doloridas

comunes y corrientes

expuestas a los blisters y a los shards

donde todo cariño está lejos

como el sol, el sol, conozco un lugar

le vi la cara y tomaré la costa

de fábrica en fábrica

o yeah

escribiendo para atrás (2)

2011-07-08T11:04:00.002-03:00

A propósito de los poemas de sokon matsumura:

Farai un vers

Haré un poema de la pura nada
no tratará de mí ni de otra gente;
no celebrará amor ni juventud,
ni cosa alguna,
sino que fue compuesto durmiendo,
sobre un caballo.

No se en qué hora nací,
no estoy alegre ni triste,
no soy huraño ni sociable
ni puedo ser de otro modo,
que así fui de noche hechizado
en lo alto de una montaña.

No se cuando estoy dormido
ni cuando velo si no me lo dicen.
por poco se me parte el corazón
de un dolor coralino;
pero no me importa una hormiga,
¡por San Marcial!

Enfermo estoy y me siento morir;
y de ello no se más que lo que oigo decir.
Médico buscaré a mi albedrío
y no se cual;
buen médico es si me puede curar,
pero no, si me empeoro.

Amiga tengo yo, no sé quién es,
porque nunca la vi, si alguna vez lo hiciese,
ni haga que me plazca ni que me pese,
ni falta me haga
que nunca tuve normando ni francés
en mi casa.

Nunca la vi y la amo mucho;
nunca tuve recompensa ni me ofendió;
cuando no la veo, bien poco me importa,
no doy a cambio un gallo
pues sé de una más gentil y hermosa
y que más vale.

No sé en que lugar habita
si en la montaña o en el llano;
no os diré la sinrazón que me produce
prefiero callar;
me pesa que se quede aquí,
por eso me voy.

Hecho está mi poema de no sé qué;
lo enviaré a aquel
que lo trasnmitirá por otro
hacia Peitieu
para que me haga llegar de su estuche
la contrallave.

Guillermo de Aquitania

escribiendo para atrás

2011-07-06T23:04:00.003-03:00

Mi horóscopo para esta semana:

He escrito oráculos astrológicos la mayor parte de mi vida adulta. Vengo incubando tempranos prototipos de mi trabajo en mi encarnación previa como escriba monástico del siglo XI elaborando los escritos conocidos como “iluminaciones”. En mis horas de descanso, practiqué adivinaciones planetarias y escribí una hoja informativa en pergamino que hice circular en el monasterio. En una época posterior, como alquimista florentino del siglo XVI, pude refinar alguna de mis habilidades. La invención de la imprenta permitió que mis oráculos pudieran ser leídos por públicos más amplios. Como resultado tuve mucho mejor feedback, lo cual redundó en una mejora considerable de mis servicios. Por lo tanto, el horóscopo que escribo ahora, en esta época, lo vengo escribiendo desde hace un milenio. ¿Vos qué hacés? ¿Hay algo en lo que vengas trabajando desde hace siglos? Si la memoria de tus vidas previas es un poco confusa, inventá una buena historia.

Rob Brezny

El sueño recuperado

2011-07-03T21:38:00.004-03:00

Entré a un kiosco a comprar un alfajor negro. Alguna vez, el local había sido el living de una casa alta, todo débilmente iluminado por una lamparita amarillenta y cenital.

Unos exhibidores a lo largo de las paredes apenas dejaban espacio para la dueña del local, una señora encorvada que iba y venía abriendo cajones y cobrando unos pocos pesos por las pocas cosas que vendía: caramelos viejos, chicles duros, maní con chocolate, fichas de teléfono, muñecas rotas, pelotas de playa desinfladas, moldes de arena, capas de súperman, gorros de lana rosados, verdes y marrones, una rueda de hamster, una paloma de plástico, una cotorra australiana cerca de la ventana y frascos de lustramuebles.

Al entrar me encontré con Pandora, una antigua amiga a quien había dejado de ver hacía tiempo. Seguía con su pelo llovido y despeinado sobre aquella cara de niña envejecida.

Buscaba algo para llevarle al hijo. Estuvo como media hora buscando mientras la vieja chupaba un mate de madera pirograbada. Al final se decidió por unos cigarros de chocolate y unas monedas, también de chocolate, envueltas en papel dorado.

Pandora sonreía con su compra. Así era ella, siempre a gusto con lo poco que tenía, aunque la vida le había dado también sus retribuciones: un marido mucho menor y un hijo que se volvió mayor que la madre.

Al pagarle a la vieja, a Pandora se le cayeron las monedas oxidadas del cambio. Dudó en recogerlas, tan pero tan poco era. Pero al final decidió juntarlas arrodillada en el piso buscando abajo de las vitrinas. Cuando las tuvo en la mano, como pedazos de pan duro para las palomas, las dejó caer en un frasco de plástico rojo de una obra social para niños más pobres que ella.

La invité al Parque de los Aliados.

Nos fuimos caminando y conversando unas cuadras hasta dar con mi fitito celeste estacionado abajo de un paraíso podrido. Era el mismo con el que aprendí a manejar. Estaba hecho una cáscara, pero todavía depositaba mi confianza y mis viejos sueños de corredor de autos. Nos subimos y arrancamos para el Norte.

Cuando llegamos a Rivera doblé a la derecha, en un lugar donde la avenida hacía una curva nueva, cerrada y mucho más peligrosa que antaño. La avenida había dejado de ser de doble mano y ahora era una arteria de desintoxicación automotriz.

A esas horas de la tarde Rivera iba repleta de camiones pesados, ómnibus brasileros, carros con caballos, carros con niños, perros en caravanas y procesiones religiosas marchando a prender velas a la playa. Dije “iba” porque la avenida parecía avanzar con el tránsito. Yo iba a contramano.

Pandora se asustó de mi error, pero yo controlaba la situación y me fui despacito contra un cordón. Luego, como un auto chocador, pegué una curva de 180º ayudándome con un pie clavado en el asfalto y sacando medio cuerpo para afuera. Esto asustó más a Pandora.

Me pidió por favor que pasáramos por la casa, que quería ver si había llegado el hijo, aprovechaba para ir al baño y después, en todo caso, seguíamos para el Parque de los Aliados caminando.

Madre e hijo vivían en un apartamento en las inmediaciones de Brandzen y Salterain, que creo no se cruzan. Era un edificio relativamente moderno que no tenía ventanas a la calle. Una pared enorme sobre el frente era en realidad la pared lindera a ninguna parte mientras todas las ventanas de todos los apartamentos daban a los jardines de un colegio abandonado.

Desde allí se veía el sol caer entre nubes rojas y verdes recortando de negro varias cúpulas de iglesia, torres de ministerios y antiguas antenas de televisión.

Cuando llegamos arriba y vio que el hijo no estaba, Pandora levantó el portero eléctrico y empezó a gritar a la calle: “Salim, Salim”, pero el tipo no venía. Seguramente estaba jugando al fútbol a la vuelta, según se escuchaban unos golpes contra una chapa que llegaban desde las ventanas del fondo.

Pandora trajo unas galletas dulces en un plato y se puso a mirar La Revista Estelar con Humberto de Vargas. Le dije de seguir caminando para el parque, me pidió esperar un poco más y cambió de canal: en el canal 4, Carl Sagan explicaba cómo funcionaba una reacción en cadena.

Era un set tapizado de trampas de ratones que apretaban resbalosas pelotas de ping pong. Sagan dejaba caer una pelota al piso y en un segundo había un enjambre de pelotas saltando atrás de él. Después vino la tanda.

Salí a fumar al balcón de atrás. Me senté en una silla de hierro pintada de blanco, al lado de una protuberancia rara en la pared que hacía de pedestal a un lazo de amor. Prendí el cigarro con un fósforo y estiré las piernas. Cuando entré de nuevo, Pandora tenía puesta de nuevo la Revista Estelar.

Todo se iba oscureciendo sin que ella prendiera la luz. Cuando apenas nos distinguíamos las siluetas, vimos pasar al hijo de Pandora por la ventana del pasillo. Se paró y miró para adentro sin poder vernos, aunque nosotros gritábamos y nos reíamos.

Entró a la casa, ya sabía que estábamos ahí.

Se puso a tomar leche directo de la bolsa y a mirar La Revista Estelar. Cambió de canal, pero Cosmos había terminado. Siguió cambiando de canal girando el dial, tac tac tac, cada vez más rápido, mientras empezaba a declamar una crítica ridícula contra Harry Potter.

Al final dejó La Revista Estelar, se fue al cuarto y volvió con un ejemplar de tapa dura donde había señalado cada palabra del libro con un color distinto. Pandora sostenía que Salim era superdotado.

Estaba todo tan prolijamente rayado que pensé que aquellas líneas estaban impresas. Algunas subrayaban las palabras, otras unían palabras, otras unían las líneas que unían las palabras.

Salim decía que J.K. Rowling había plagiado a Guy de Maupassant, pero que no se notaba porque eran idiomas diferentes, pero que se delataban giros únicos, imágenes que sólo podían ser de La mancebía.

No sabíamos qué decir y no puedo recordar exactamente los pasajes, pero no me resultaba convincente y le dije a Pandora que me iba. Pero Pandora quería quedarse.

Entonces me dice:

—Esperá un segundo —y se dividió en dos: Pandora 1 y Pandora 2.

Pandora 1 era la de siempre, aquel pelo llovido sobre una cara de niña envejecida. Dejó de darme bola, me volví invisible para ella.

Se quedó discutiendo con el hijo sobre una métrica oculta en las páginas amarillas.

Pandora 2 era más joven y más linda, aunque no era solamente una versión más joven de Pandora 1. Era más sexual, más animal.

Ella sí estaba interesada en ir a dar una vuelta y se vino al parque. Fuimos de la mano.

La noche estaba hermosa y el parque a oscuras. Nos sentamos en un banco partido pasando un poco el Pereira, entre un ciprés despeinado y un caballo blanco que pastaba.

Nos pusimos a conversar, a tocarnos.

A Pandora 2 le encantan los juegos de palabras, los dobles sentidos y los trabalenguas. Empezó con:

“María Chucena su techo techaba...”.

Era una forma graciosa de decirme que me estaba quedando pelado.

Entendí la indirecta y le respondí:

“... y un techador que por allí pasaba le dijo:...”.

Se rió como una cacatúa.

El caballo blanco levantó la cabeza sin dejar de masticar unas flores amarillas.

“María Chucena —completó— ¿tú techas tu choza o techas la ajena? —y me tocó el claro de la coronilla.

Entonces me levanté delante de ella, me arrodillé, clavé la cara en sus rodillas (la humillación me daba privilegios) y le dije, mientras subía la cabeza por los muslos: “Ni techo mi choza ni techo la ajena, yo techo la choza de María Chucena”.

Así estuvimos un buen rato haciendo corresponder las palabras con las cosas hasta que se me trabó la lengua.

En eso sale el sol y llega un planchita corriendo desde Parque Batlle. Al pasar al lado vemos que corre con un ipod blanco recién robado y que ya venía escuchando. Llevaba la cabeza en alto, como rompiendo la cinta de cien metros llanos.

Entonces Pandora y yo tuvimos una epifanía: estábamos unidos para siempre en algún lugar del universo, pero no era el parque de los aliados.

Sin decirnos una palabra, vimos al planchita cruzar la Avenida de las Leyes y perderse hacia Ricaldoni entre unas palmeras altas y muertas. Después, de un rato así, estáticos, habló Pandora.

Me dijo que tenía que irse, que no podía volver a verme, pero que me guardaría en su doble corazón y en sus lecturas y en sus juegos y en sus recuerdos y en sus baños y en sus sueños. El momento epifánico le había revelado un contacto íntimo, inseparable con la naturaleza, que no me incluía, y que debía acudir. No supe qué decir.

Pandora se desnudó, montó a pelo el pingo blanco, salió al galope y nunca más la vi.

En el banco, Pandora 3 me estaba esperando.

Pandora 3 era más alta, mas enrulada, más hermosa aún, más guarra, más vil, embutida en vaqueros. Con una pierna levantada y doblada sobre el banco clavaba el taco de la bota entre las maderas. “Por favor —le rogué con la voz entrecortada— llevame contigo”.

Retorcimientos, insinuaciones y gemidos, se fue para 18 ajustándose el pantalón con las manos y esos dedos, de largas uñas decoradas con paisajes de atardeceres dorados. Al pasar por el obelisco, acarició con obviedad las bolas de granito.

Entramos a 18 y se me redujo el cono de visión: ancas, culo, orto. Pandora marchaba a trancos largos embriagada en su propia excitación, en la mía, la de ambos.

No habíamos llegado a 8 de octubre cuando veo, en el borde de la cintura del pantalón, la grifa de cuero con el retrato del Che Guevara estampado y una leyenda debajo:

A.R.M.A.: A REVOLUCAO MESMO AGORA

En ese momento veo que los ojitos del Che se mueven, que pestañean y se abren desorbitados. Me quiere decir algo y me señala con el toscano: efectivamente, al lado nuestro avanzaba una multitud silenciosa, salida de no sé dónde, y que viene caminando adelante y atrás nuestro.

Marchaban todos caminando, todos gorditos pelados como yo, algunos con barbita candado, otros con materas, la mayoría con buzo escote en V, con rombos verdes y bordó, mocasines náuticos, pantalones pinzados.

Todos éramos muy parecidos, éramos un ejército de funcionarios que marchábamos detrás del orto de la revolución, por decir así.

Sin motivo aparente, uno de los gordos tiró un cacho de baldosa desde atrás, hacia la vanguardia, por delante de Pandora, que no se inmutó. Al rato, otro tiró una molotov que reventó contra un local abandonado. Había sido una bombonería.

Todo se iba volviendo violento. Creció un murmullo que se fue transformando en un grito colectivo. No sabía cómo se había formado aquella turba.

Aún más, de pronto yo mismo estaba explicando a un público invisible quiénes éramos nosotros, por qué avanzábamos. Mi voz atravesaba un altavoz que, de pronto, apareció agarrado por mi mano izquierda:

“Su atención por favor, el Movimiento Revolucionario Anexionista ARMA, MORE ARMA, está llevando adelante una revolución acá en el Sur para integrarnos al imperio del Brasil. Nada ni nadie podrá detener nuestro avance porque somos lo que ven, un movimiento de base con vocación imperialista lusitana por lo cual repetimos, desde el fondo de nuestro corazón y de nuestra garganta: Sao Jorge es nosso caminho e Enrique o Navegante nosso guia e nossa luz”.

Yo no sabía portugués. Pero de pronto no sólo estaba hablando portugués fluidamente sino pensando en portugués porque yo era portugués.

Es que yo no estaba siendo libre de mis actos y seguramente ninguno de los tipos iguales a mí lo estaba siendo tampoco. Éramos un ejército y estábamos siendo controlados por una inteligencia superior que nos convencía de que teníamos que tomar las cámaras y dar un golpe de estado.

Miré al gordito y cuando iba a dar el grito de guerra, apareció una escola a la altura de 18 y Requena y empezamos a bailar. La multitud coreaba y se movía eléctricamente:

Ja vamos lembrar os personagens

e as paisagens de uma cidade genial

enriquecida, pela bohêmia social

rânchos na beira do río

cenários dos velhos carnavais

glôrias da garra Charrúa na selecto

Penharol e Nacional (e lá no ceu)

Entonces grité con todas mis fuerzas, hasta quedar afónico:

“Aaaaaassssssaaaaabbbbbrrrraaaaaaaaancaaaa!!!!!!”

Fue un grito tan poderoso como falso.

Era como un plagio furioso que no sabía de donde salía, como si alguien me hubiera grabado un guión en el cerebro y me hubiera borrado toda la memoria.

A lo mejor todos estábamos siendo víctimas de una abducción masiva, primero reunidos como ratas en trance, luego conducidas por Fernández Crespo al interior del Palacio Legislativo.

Quizás el palacio era una nave espacial aterrizada cinco siglos esperando a que la gente de la ciudad se acostumbrara a su presencia intimidatoria y anómala que atontaba a la población.

Alguien más debería ser consciente de esto. Pero no veía miradas de pavor en nadie, todos parecían estar en el mejor momento de sus vidas de funcionarios planeando una revolución de carnaval tras una anexión a Brasil absurda, Brasil, que no debería tener interés alguno sobre este campo un mes seco y otro mes inundado, un puerto podrido, tres playas al abrigo de unas piedras.

Entonces me doy cuenta de que estoy hablando y actuando por alguien más, más bien de que alguien estaba hablando por mí, a través de mí. Y esto sólo podía suceder en el caso en que yo hubiera sido un personaje, el resultado del capricho literario de alguien con ciertas ideas fijas. Me escribía alguien, estaba siendo escrito por alguien.

Yo era un personaje de un cuento malísimo escrito por Salim, el hijo de Pandora 1, y que se llama el corredor de los sueños del que les ahorro detalles y espero que no tengan nunca que leerlo. Y estaba seguro de que era él, porque en mi único encuentro se había cuidado de disimular su autoría sobre mis actos más sutiles, más íntimos. Ahora entiendo ese detalle inicial, tan absurdo, de haber crecido más rápido que la madre.

El tipo se puso ese nombre y se escribió ese cuerpo y para moverme en su historia. O sea que ni siquiera debe ser Salim, todos sus berretines literarios, sus sospechas de plagio. Y toda esta peripecia fantástica e inconclusa es otro recurso para seguir escribiendo cualquier cosa, incluso esto mismo, porque se le acaba la imaginación y entonces el infeliz que me tocó ser en este momento no tiene más alternativa que ver cómo las minas que va conociendo se le van como agua entre los dedos, Pandora 1, Pandora 2 y Pandora 3, con el único motivo de llegar más o menos ingeniosamente al final como pueda, tan esmerado en su construcción, tan cuidadoso en ventilar detalles de mi vida sexual, de mis relaciones afectivas. Ahora no sabe para dónde agarrar. Me cago en la reputa madre de tu madre, mediocre cagón infeliz.

Te digo, Salim, quien seas, no tenés idea de lo que es escribir, no tenés ida de lo que es bajar al fondo del pozo. A lo mejor si bajás se te puede ocurrir algo: muerto.

No me alcanza con las minitas que me diste por cinco minutos, yo no quiero ser un franela. Merezco más, soy más, desde todo punto de vista.

Merezco tener a todas las minas a mis pies, merezco quedarme con todas y con la mejor. En ese caso puedo estar dispuesto a dejar toda decencia por el camino, no sólo mi reputación, mi identidad y mi nombre sino mi alma, mi cuerpo y mi vida literaria.

Oíme: estoy dispuesto a convertirme para siempre en una palabra impresa de un libro de mierda, estoy dispuesto a perderlo todo si me dieras un momento de verdadera gloria.

Para eso debiste conocerla, aunque fuera de refilón, mongólico.

Date la cabeza contra la pared, imaginate algo vivo, mínimamente frondoso, como la selva, un pubis, los pezones de todas las vírgenes bebiendo la leche de la galaxia. ¿Nunca te pasó nada?

Si lograras escribir sobre lo que nos pasa a todos capaz que zafás de la ce efe. Si lograras decir eso en palabras nuevas, incluso aquello que no nos damos cuenta, entonces a lo mejor puede que el género te lleve a algún lado: para eso están los gigantes, para pararse sobre sus hombros, insecto.

No me des un drama pasional, no me des un conflicto existencial, no me interesan las dudas, ahorrame toda tristeza, todo abandono. Sólo te pido que me renueves la sorpresa a través de satisfacciones ínfimas, y por favor inadvertidas.

Soy capaz de renunciar a toda fama como personaje (ni siquiera tengo nombre) y aceptar todo olvido si me dieras todo el placer y toda la belleza que puedas concebir en términos estrictamente humanos. Después hacé lo que quieras.

No me interesa la naturaleza ni las flores del campo ni el aire puro. Pero me gustaría, una sola vez, mirar de frente a la humanidad recortada contra el fondo negro del cosmos, a ver si revelo el secreto secreto que nos ha convertido en vida en este páramo habitado de planetas desiertos y estrellas intocables y lunas desoladas y polvo del polvo del polvo que jamás tocará una sola bacteria. ¿Será posible?

Me da igual si escribís a mano, sobre el teclado o adentro de un calefón. Sólo tenés que escribir, sin parar, hasta comprender que nunca te va a leer nadie. Cuanto más bucees en la honestidad más te alejarás de la imaginación y más despreciarán, con un bostezo, esas historias íntimas mientras pensás, por encima de todo, si este domingo al mediodía preferís una morcilla salada o una morcilla dulce para el asado con la gorda.

¿Escribís lo que yo quiero? Respuesta: no, te estás escribiendo a vos mismo. Repetí conmigo: “No tengo nada que decir”.

Ahora sí, podés seguir.

La llegada al Palacio no fue triunfal.

El cielo redobló la humedad. Bajaron unas nubes de agotado peso haciendo de la noche una ciénaga sin horizonte y sin orilla. Los relámpagos iluminaron la construcción, toda tallada de granito negro, brillante bajo la helada garúa.

Comencé a rodear el edificio siniestro empezando por el Norte. Intentaba distinguir las mansardas de las antiguas facultades más al Norte, pero no quedaba ni la huella de General Flores. Forcé la vista, busqué la cúpula chata de Soler, pero en el lugar de Agraciada sólo había unos escombros tomados por las raíces de unos gomeros gigantes que goteaban y temblaban como animales bajo los truenos lejanos y cansinos.

Bajé por el Oeste, ya sin tratar de reconocer nada. Tampoco recordaba muy bien qué hubo en el Oeste, quizás un edificio blanco, unas calles al bajío. Ahora iba esquivando los juncales y los charcos del bañado.

Apareció una pradera corta y clara asomando en una loma, por ahí avancé buscando no enterrarme. Pero lejos de encontrar tierra segura, todo resbalaba y caí, y sólo pude avanzar arrastrándome y deslizándome como una anguila entre lubricadas circunvoluciones cerebrales, según pude ver toda la brillante superficie blancuzca bajo el refucilo de un ramificado rayo.

Era tan limpia la superficie emergiendo de la ciénaga, tan blanda, tan inmóvil, tan viva y dormida y yo el sueño de una criatura trepanada a cielo abierto que avanzaba material por el borde mismo del planeta bajo cielo y pesadillas, yo era una línea de luz roja, pulsaba en el quirófano del cosmos.

Mi deslizamiento provocó una catarata de relámpagos en una estroboscopia furiosa que me impedía acostumbrarme tanto a la luz como a la oscuridad. Alcancé de nuevo el borde del juncal, cuando estaba casi ciego.

Mientras recuperaba la visión, acudieron los truenos. Luces y sombras difusas, el estruendo funeral.

Alto en el cielo, surgió un resplandor anaranjado y puntual, como la iluminación de un cráter cuando las nubes rozan la boca del volcán activo.

No era una luz sino cuatro, cuatro antorchas, una en cada esquina de la linterna central del palacio.

De cara a la escalinata interminable, veo que no estoy frente a una escalinata sino a una rampa pulida, brillante bajo la humedad, un espejo que reflejaba el resplandor del cielo y las antorchas y mi silueta borrosa al acercarme y tocar el frío de la noche en el reflejo arcano.

Con el brazo extendido, hipnotizado por una textura tan lisa que se volvía intangible, suena en lo alto de la rampa la caída y el golpe de un metal pesado, como una campana medio sorda, como una guillotina que cortaba la cabeza de una multitud. Luego silencio.

Algo cayó sibilando, a mis pies, una masa sin forma. Era como una frazada, pero tibia y blanda y tenía pelos y era toda una piel de varón, recién desollada.

El aire se invadió de olor a hembra.

Se me dilataron las narinas, empecé a caminar encorvado, con los brazos tiesos, y los pulgares hacia adelante tiesos, como los colmillos de un jabalí.

Avanzaba bamboleante, aturdido al principio, luego desarrollando una siquis inédita que vertebraba mis emociones en una jerarquía donde el sexo era el primer escalón y la melancolía el último.

Yo visualizaba esto y todo lo que había en el medio: recuerdos de infancia, conversaciones por teléfono olvidadas, noticias terribles una y otra vez, una playa eterna, cercanos ojos azules, el despertar y el insomnio al mismo tiempo, el vuelo negro de una lechuza blanca.

Nada lograba detenerme y avanzaba a la puerta lateral del palacio como un novillo resoplante tirado del aro. Mi minotaurización era simultánea al crecimiento del edificio, todo como la precipitación de una violencia que siempre había estado allí, oculta durante toda una era, detrás de un confuso simbolismo y que se revelaba ahora como un foco inagotable de muerte.

El umbral estaba tibio y también tan pulido como toda la superficie de todas las paredes y de todos los escalones y contrapiés y balaustradas que iba tocando en la oscuridad guiándome con los dedos fácilmente, porque no había una sola arista afilada ni un escalón imprevisto ni una esquina abrupta, porque todo se fue transformando en un pasaje continuo como el interior de un cuerpo vivo donde ya no sabía bien si seguía ascendiendo o bajaba o avanzaba en helicoides o en signos o en escrituras talladas por dioses que me aseguraban que todo ocurría en el momento preciso de acuerdo con una profecía en la que no podía saber si era alguien o instrumento.

Salí a un espacio amplio y cerrado sin notarlo al principio, una explanada sin límite habitado de un murmullo lejano, como la exhalación de una ciudad.

Como puesto para mí, apareció de nuevo el resplandor naranja, de nuevo el cráter cuando las nubes rozan la boca del volcán activo.

Ascenderlo fue llegar al origen del tiempo, donde tampoco hay espacio, al infinitésimo de masa infinita, por lo cual no sé cuánto me llevó —un segundo, un cosmos— volver al origen de todas las cosas conocidas y desconocidas.

Sentía que dejaba de ser sin dejar de existir en el libro de una religión donde toda acción física, todo lo materialmente concebible era un símbolo implacable cuyo trazo yo veía ahora evanescente y que duraba lo que un balazo olvidado.

Al borde del cráter, miré hacia adentro. Vi una constelación de luces de todos los colores del espectro. Unas vibraban, otras se desplazaban en aquella oquedad revestida del clamor de todas y cada una de las voces del éxtasis.

Era una galaxia del éxtasis y, al acercarme, todo se fue pareciendo a una nube de luciérnagas y, al acercarme más, se parecía a semillas flotando y luego a capullos por abrir y luego a zarcillos que volaban y se fijaban y se contraían y se dilataban y se extendían en espasmos y se ramificaban en una consagración de lo homogéneo a partir de todas las formas y al acercarme más veo que las luces son sexos incandescentes, conchas y pijas, y cuellos y ovarios, y testículos y uretras y próstatas y trompas y glándulas mamarias y pezones y rectos y labios y lenguas y gargantas de seres transparentes con el sexo incandescente como esos peces transparentes que iluminan el fondo del mar con la luz de los órganos en una orgía infinita donde toda penetración, todo beso, toda caricia volvía transparente a los cuerpos y la belleza se prolongaba en la visión anatómica de los órganos en una transmutación de toda perversión en contemplación científica y de toda obscenidad en belleza exultante y no era posible echar velo alguno de seducción mientras los pliegues más íntimos del garche se desplegaban en disecciones cuya asepsia difuminaba de inconcebibles fábulas visuales a todos los acoples y a todas las curvas y a todos los fluidos como fantasías marinas, a las vergas en las conchas y en los ortos y en las bocas y a las bocas en las bocas y en las conchas y en las vergas y a las tetas en las tetas, y así fui reconociendo que la coloración sutil tornasolada y compleja de los cuerpos y sus órganos respondía tanto a las coloraciones específicas como a las variaciones de acuerdo al éxtasis y a las combinaciones entre diferentes cuerpos y órganos que representaban por sí mismos un placer visual paralelo al sexual estetizando, animalizándolo todo, como un tornado de animalización surgido del mismo delirio civilizatorio.

Llegaba a la orgía, apolíneo y transparente.

Mi erección era gigante y rosada y los huevos bailaban en un vaivén turquesa, de pronto detenido por dos lenguas naranjas y vibrantes como una tarde de verano que, al moverse, proyectaron alternativamente paladares al rojo al tiempo que cuatro tetas planetarias amanecieron de blancos virginales según las minas se acariciaban sin dejar de chupármela.

Todo el proceso de acabar tanto de ellas como mío era una manifestación de un despliegue cromático que alternaba entre el equilibrio y la disonancia, entre el empaste y el contraste hasta las cumbres más altas de la saturación cromática. El orgasmo fue un instante más, en una revolución permanente, que me alejaba de la extenuación cada vez, cada clímax me pedía uno nuevo y ése me pedía otro y otro y así estuve transformándome en la ensoñación de un vacío que me conducía sin prisa ni control hacia un momento en el cual la multitud se apartó en refucilos dejándome espacio para mi acople definitivo con Pandora Pandora, mujer universal, encendiendo de brasas los pezones mientras los labios vaginales se incendiaron de naranja pulsando ondas violetas que vistieron de collares paralelos a mi verga azul.

Y en la contemplación del polvo, por nosotros, por la multitud, por los dioses, pudimos ver todo el recorrido del semen desde los huevos hasta la punta de la verga en impulsos y curvas hasta salir azul al cuello todo vibrante de anillos infrarrojos y subiendo luego por la pera del útero hasta impregnar las amapolas rojas de los ovarios que estallaron de semillas blancas por todo el confín y todos lo mirábamos convirtiendo los ojos de todos en topacios, rubíes y esmeraldas y reconociendo en todo lo que vivía la mirada perlada de la satisfacción de Pandora derramada en la mirada de todos, mientras la mirada de todos nos miraba y Pandora desataba su abrazo y yo caía derribado sobre la curva del planeta fecundado y envuelto en una aureola en movimiento cuya corola irradiaba todas las formaciones vivas concebibles en suaves impulsos, en capas, en tandas de especies y de tipos y de razas intermitentes hasta definirse un ejército de algo parecido a hombres, algo parecido a lagartos negros, ágiles y altos casi invisibles contra el firmamento negro como titiriteros de un teatro negro que se acercaron y me tomaron de debajo de los brazos, dos o tres, alguno más revoloteando cerca, y me alzaron en el aire y floté mientras iba perdiendo incandescencia y el cuerpo de Pandora se iba confundiendo con el resto de las esmeraldas de los ojos del mundo y sobre el clamor que se perdía yo empezaba a escuchar con más claridad la conversación de mis guardianes reptiles voladores en un murmullo que se interrogaba y se respondía a sí mismo:

—¿Qué es un instinto?

—Depende del instinto. Las explicaciones únicas no deben multiplicarse sin necesidad.

—¿Qué diferencia hay entre un hombre y un animal?

—Las cosas que tienen.

—¿Qué son los sueños?

—Fragmentos de nada suspendidos en el tiempo.

—¿Qué es el infinito?

—Una serpiente.

Esto último lo dije yo también, al unísono con el grupo. Y esta unión con mis celadores en un mismo cuerpo me entregaba a cualquier decisión porque cualquier decisión ajena tomada sobre mí era también una decisión mía y entendí —porque todos lo estaban pensando en ese momento— que iba a ser sacrificado y que mi cuerpo, mi corazón y mi sangre eran la ofrenda que aseguraba la continuación del universo, única certeza, y me sentí en paz, porque yo mismo era ya un dios, estaba a punto de serlo y estaba naciendo mi divinidad y mi influencia sobre el mundo de las cosas iba a ser cierta y mágica y entonces ascendía, haciéndome ya sombra en la sombra, silencio sobre silencio, hasta que vi el resplandor anaranjado, el cráter cuando las nubes rozan la boca del volcán activo, y ascendimos al altar iluminados de cuatro altas antorchas.

Y antes de que pudiera ver los detalles del chacal en dos pies a mi costado, levantó el hocico junto con el pedernal entre las manos negras y poderosas y, al mismo tiempo que otros cuatro chacales me extendían sobre la piedra, me partió el pecho de una, y otros dos abrieron al instante la piel y la carne y las costillas crujieron y el chacal del pedernal arrancó el corazón con una mano y lo levantó latiendo y luego le hundió el hocico y empezó a beber de mi sangre y luego lo entregó a otros chacales menores que lo fueron desgarrando en porciones y lo fueron comiendo en un círculo hasta que desapareció de las manos.

Otros chacales más pequeños aún llegaron y empezaron con otros pedernales de turquesa más finos y delicados a separar la piel de la carne y me fueron desollando con rapidez y precisión de manera de conservar la piel como una sola pieza y el cuerpo también como una sola pieza hasta quedar hecho una revelación anatómica que, otros chacales, más pequeños todavía, comenzaron a devorar en silencio separando con delicadeza los huesos de los músculos de los tendones y dejando sobre la piedra el esqueleto limpio que alguien se llevó en una parihuela mientras alguien más arrastraba la pesada piel mía hasta un portón metálico y gigante y oxidado que se abrió y que cayó luego con un estrépito como de campana medio sorda, como una guillotina que cortaba la cabeza de una humanidad y entonces cayó mi piel sibilante por una rampa intangible en una noche húmeda y oscura hasta dar contra unos pastos.

Y mientras aún palpitaba, mientras aún conservaba el último calor, escucho un crujir de ramas desde unos arbustos cercanos y veo en el resplandor ocasional del relámpago la silueta de un viejo decrépito y desnudo que se acerca bamboleante y que se frota las manos contra los costados del cuerpo porque se encuentra con lo que hace un tiempo está esperando.

Y al llegar hasta mí me agarra a mí, lo que queda de mí, y busca el borde de la piel y lo recorre con sus dedos mugrientos y reconoce rápidamente la huella del cuerpo que estuvo y de un solo movimiento, porque ya sabe cómo hacerlo, se coloca la piel como una capa sobre su espalda jorobada y calza su cabeza en la bolsa de mi cabeza y se queda así un rato encorvado atándose las cintas de mis brazos por debajo de los brazos de él, y después de alisarme algunos pliegues y acomodar mi cuerpo en su cuerpo empieza a dar unos saltos cortos que son un baile y empieza a dar unos gritos destemplados que son un canto y así se queda un rato saltando y cantando en el mismo lugar y dando vueltas en redondo mientras yo tiemblo encima suyo y en ese bailoteo se va desplazando y va desapareciendo de a poco entre unos tártaros negros.

2011-06-30T13:02:00.000-03:00

Tenga esto por seguro: cuando habla el amor sincero, cuando empieza la admiración franca, cuando surge el entusiasmo, cuando el odio se riza como humo, no hay duda de que la creatividad se quedará con usted toda la vida. El centro de su creatividad ha de ser el mismo que el centro de la historia y del personaje principal de la historia. ¿Qué quiere su personaje, cuál es su sueño y qué forma tiene, cómo se expresa? Una vez dada, esa expresión será el motor de la vida del personaje, y de la suya como Creador. En el momento exacto en que irrumpe la verdad, el inconsciente cambia del archivo de desperdicios al ángel que escribe en un libro de oro.

Mírese, entonces. Pondere aquello que lo ha alimentado durante años. ¿Fue un banquete o una dieta de inanición?

¿Quiénes son sus amigos? ¿Creen en usted? ¿O le atrofian el crecimiento a fuerza de ridículo e incredulidad? Si este es el caso, usted no tiene amigos. Vaya a encontrar alguno.

Y por último, ¿se ha entrenado lo suficiente como para poder decir lo que quiere sin sentirse maniatado? ¿Ha escrito lo bastante como para estar relajado y permitir que la verdad salga sin que la arruinen poses afectadas ni la cambie el deseo de hacerse rico?

Alimentarse bien es crecer. Trabajar bien y constantemente es mantener en condición óptima lo que se ha aprendido y se sabe. Experiencia. Labor. Son las dos caras de la moneda que cuando gira de canto no es ni experiencia ni trabajo sino el momento de la revelación. Por ilusión óptica, la moneda se vuelve redonda, brillante, una arremolinado globo de vida. Es el momento en que la hamaca del porche cruje levemente y una voz habla. Todos contienen el aliento. La voz se eleva y cae. Papá habla de otros años. De sus labios surge un fantasma. Agitándose, el inconsciente se restrega los ojos. La Musa se aventura a los helechos que hay bajo el porche, desde donde, dispersos en la hierba, escuchan los muchachos del verano. Las palabras se vuelven poesía que a nadie importa, porque nadie ha pensado en llamarla así. He aquí el tiempo. He aquí el amor. He aquí el cuento. Un hombre bien alimentado guarda y serenamente da cauce a su infinitesimal porción de eternidad. En la noche estival parece grande. Y lo es, como lo fue siempre en todas las edades, cuando hubo un hombre con algo que contar y otros, tranquilos y sabios, que escucharan.

De Zen en el arte de escribir de Ray Bradbury

2011-06-19T18:50:00.056-03:00

Sin mirar nada
sin pensar casi

se dio cuenta

de que todos sus recuerdos

estaban envasados

atrás del mostrador

de unos cuarenta cumplidos

y que todo el poder

de unas palabras suyas

ya no era suyo.

El mismo verbo de una carne
ya no iba conjugado
y las interpretaciones de los sueños

propios y ajenos revelados

con lágrimas, con risa y con ternura

y los mares nocturnos remontados
por los barcos pesqueros del amor

todo eso, ya era incógnita

que le dejaba a la luz

de las estrellas del pasado.

Y así se olvidó de todo

como se olvidó siempre de todo

sin odio ni tristeza ni abandono

mientras caminaba y escuchaba
otra vez, bajo el océano
el latido de todas las ballenas

por todo el confín del agua almada

por donde anduvo

dando siempre el primer paso

dando cada vez el primer golpe

contra el planeta dormido.

so far away

2011-06-16T17:18:00.004-03:00

Aca están los ojos que faltaron en el anterior post
tambien bocas
y otras cosas

(tengo la impresión de que ya lo colgué)
(pasele por arriba ast)

Anillo de pureza

2011-06-15T15:25:00.004-03:00

Una película sueca de los 70 (llamada "Thriller: Cruel Picture") ingenua en su perversidad.
Musica electrónica soft y suave.
Una chica sufrida pero que no claudica.

Purity Ring - Lofticries from David Dean Burkhart on Vimeo.

Porque me atrae?

No lo sé bien (como la mayoria de las cosas que me atraen), la ingenuidad, el malo

la heroína despojada, que me da una idea de la heroína Montevideana.

Muñeca de mi vida

2011-06-07T23:44:00.013-03:00

recitado:

muñeca,

sweetheart,

quien te ha visto y quien te vé,

chiquilina encantada de gambas interminables...

canción:

pensar que aquellos días te guardé entre mis brazos,

en mi cuello engolado

serpentearon tus labios

derramando primicias

de una ronca pasión.

empuñé tu melena

y te arqueaste rampante

entregada al abismo

de primitivo ardor.

sin embargo los años

nos fueron abrumando

Maroñas entertainment

y deudas de almacén

¿sacaste la basura?

¿no trajiste la leche?

la vianda de los pibes

pucha que lo tiró!

la guita ya se acababa

la arena de Pocitos se te mete en la tanga,

añorabas Polonio, -pipiola alucinada-

con suerte nos iremos un finde a Marindia

o miraremos Rocha en bondi de excursión.

por eso te piantaste

muñeca de mi vida

siguiendo la ventura

de un descocado albur

Tus gigantografías

allá en Arenal Grande

fueron como un masazo

que me partió la frente

y me dejó el temblor.

Prefiero recordarte

con estas muñequitas,

se te parecen tanto

tan flacas y blanquitas.

Los pibes que me diste,

muñeca: tus hijitos!

todos los santos días

preguntan por mamá.

me dicen: "dale viejo,

aflojá con las muñecas!"

y un triste dia de estos

al penoso loquero

me mandan a jugar.

El Chacal

escala

2011-06-06T14:51:00.016-03:00

Observaba helado el otoño pujante en La Comercial, pensando en los aciertos de la fotografía de la película "Reus", sobre el barrio y casi oyendo crepitar las hojas de los plátanos encendidas , cuando la mirada seductora y monstruosa, me perturbó. Bajé a refugiarme detrás de un árbol de Arenal Grande, -porque si uno abandona el suelo, las fotos se mueven. Y ya parapetado pude tomar algunas con temor.

Habían regresado, si.

Son más ahora y famélicas (casi sin carne).

Las hembras gigantes volvían a regir con sus largas piernas, sobre la vida de los minúsculos ateridos habitantes de Ciudad Celeste. Sólo los árboles las emparejan, dan con la talla, sus ramas firmes y elevadas.

¿Vendrían a restituir el culto a la Diosa Blanca Malparida?

"No hay escape de esas profundidades", me había dicho una vez el grande poeta Yamandú Oblivion, de los pocos que habiendo caído entre sus bragas, vivió unos días para contarlo, antes de morir en bicicleta. "Yo, porque huelo francamente mal" justificaba.

Aunque bien sé que no era eso.

Oblivion podía ser un bocado excesivo aún para hembras gigantes y famélicas, sobre todo si se ponía a recitar.

Cumplido el registro, me dí vuelta y corrí hacia Garibaldi,

buscando alcanzar El Templo, de otra manera terminaría en la soledad furiosa del suburbio (calle Castigo).

Iba a gritarles a todos lo que sucedía, para salvarlos.

Pero no, cuando quieran ver, verán o ya será muy tarde.

Y a mí nadie me avisa nada nunca.

Tres Cruces Revisitada

2011-06-05T00:35:00.013-03:00

El engaño podría parecer

como un extraño caos

calle Rousseau, nada es casualidad

El Proyecto en la calle

no es un augurio.

Heterodoxia

2011-06-01T01:36:00.010-03:00

Ayer Astllr me mandó este artículo.

http://www.elpais.com.uy/suplemento/economiaymercado/se-ha-formado-una-burbuja-en-torno-a-los-valores-de-la-propiedad-inmueble/ecoymer_569622_110530.html

Vale la pena porque las cosas no son lo que aparentan.

Y erosionan la ciudad esos flujos de dinero (tan ansiados) al reventar sobre estas costas, haciendo que las viviendas, que los hogares, sean mas inalcanzables y hay absurdos vacíos en torres nuevas: hogares para nadie. Para Golems que se estarán pergeniando.

Otros flujos, de préstamos internacionales, van dejado sin veredas a Garzón (de Casavalle hasta Besnes e Irigoyen), en el centro de Villa Colón. En aras de un "diseño" sintético ortodoxo para un Sistema de Transporte, que tras la expectativa trae concreciones ominosas . Nadie va a poder caminar por veredas de 1.40 metros y despues turbulentos 25 metros de ancho de calle (una travesía ciclópea para niños, viejos?), con omnibus en vía rápida circulando por el centro y automóviles por el borde. (Uno quiere que sea para mejor, lo desea con fervor, pero la evidencia demuele). No está prevista ciclovía. No hay. No se puede.

El oximorón late.

Pero no por ello voy a dejar de compartir este poema, de Marge Piercy, quizás por lo de la campana:

La más clara alegría

La más clara alegría
es el cese de un gran sufrimiento.
Cuando la campana de hierro se quita de la
cabeza,
cuando el clamoroso choque se apacigua en los
nervios,
cuando el cuerpo se desliza libre
como la carnada del anzuelo
y el pútrido aire de la ciudad
empieza a bullir en los pulmones.
La luz resbala en miel sobre los ojos.
El austero techo se vuelve merengue.
El cuerpo se desenreda, se despliega
prodigiosamente vacío como un lirio.
Respirar es bailar.
Muda y enteramente
como la albahaca en la ventana

levanto la nariz al sol.
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Ese día...

2011-05-27T00:31:00.009-03:00

there's bound to be a ghost at the back of your closet

no matter where you live.
there'll always be a few things, maybe several things
that you're going to find really difficult to forgive.

there's going to come a day when you feel better.
you'll rise up free and easy on that day.
and float from branch to branch,
lighter than the air.
just when that day is coming, who can say? who can say?

our mother has been absent ever since we founded rome.
but there's going to be a party when the wolf comes home.

were going to commandeer the local airwaves
to tell the neighbours whats been going on.
and they will shake their heads and wag their bony fingers
in all the wrong directions,
and by daybreak we'll be gone.

I'm going to get myself in fighting trim,
scope out every angle of unfair advantage.
I'm going to bribe the officials.
I'm going to kill all the judges.
it's going to take you people years to recover from all of the damage.

our mother has been absent ever since we founded rome.
but there's going to be a party when the wolf comes home.

go!

 the mountain goats